Глава 3. Он

В ту ночь сон так и не пришёл к Максиму. Он не просто не спал — он воевал с собственным сознанием, которое, словно заезженная пластинка, снова и снова прокручивало одно имя.

Саша.

Оно прожигало изнутри, оставляя после себя горький привкус пепла и навязчивый, назойливый звон в ушах. «Почему ты снова здесь , в моей голове? — беззвучно шипел он в темноту потолка, сжимая кулаки до хруста в костяшках. — Почему именно сейчас, когда уже почти получилось стереть тебя?»

Попытки отвлечься превращались в жалкий фарс. Он хватался за книгу, но буквы сливались в её улыбку. Включал телевизор — и в любом женском образе мерещились её черты. Каждое дело казалось мелким, ничтожным, не стоящим усилий на фоне бури, бушевавшей у него внутри.

— Ты какой-то… напряжённый сегодня, — раздался из дверного проема голос соседа, Олега. Тот стоял, прислонившись к косяку, и жевал бутерброд, изучая Максима внимательным, немного пьяным взглядом. — Словно на иголках.

— Правда? — Максим заставил себя обернуться, пытаясь расслабить сведённые челюсти. Он даже попытался растянуть губы в подобие улыбки, но почувствовал, как та получилась кривой, оскаленной, больше похожей на гримасу боли. — Дружище, тебе показалось! Со мной всё хорошо. Просто не выспался.

— Да брось, — флегматично отозвался Олег, откусывая хлеб. — Я-то вижу. Весь дерганый, и взгляд у тебя… словно ты где-то там, за горами, а не здесь. Опять она, да?

Последние два слова сработали как спусковой крючок. Всё, что Максим так старательно сдерживал — раздражение, ярость, беспомощность — вырвалось наружу единым, сокрушительным порывом.

— Со мной всё нормально! — его крик сорвался хриплым, звериным рыком. Кулак со всей силы обрушился на стол, отчего вздрогнула и зазвенела стоявшая на краю кружка. В наступившей тишине этот звук прозвучал оглушительно.

Олег медленно поднял руки, изображая мирного жителя. В его глазах, однако, не было страха — лишь усталое понимание и брезгливость.

— Спокойно, спокойно, браток! — он сделал шаг назад, в коридор. — Дело твоё, я не лезу. Тёмные эти дела твои… Сам с ними и разбирайся.

Он ушёл, нарочито громко хлопнув дверью в свою комнату. Максим остался один в гнетущей тишине, которую теперь нарушало лишь тяжёлое, прерывистое дыхание. Он подошёл к окну, заляпанному дождевыми разводами и городской пылью, и упёрся лбом в холодное стекло. За окном плыл серый, бессолнечный день его захолустного городка: покосившиеся гаражи, ржавая водонапорная башня, унылые панельки. Здесь время, казалось, застыло много лет назад.

Часы на стене , медленные, как сам этот городишко, пробили три удара. Глухой, тягучий звук пополз по мокрым крышам. И вдруг, с этим боем, в его памяти чётко, как по расписанию, всплыла деталь: поезд. В 15:05 всегда делал десятиминутную остановку скорый из столицы. Он видел его сотни раз, никогда не задумываясь.

Но сейчас мысль о нём ударила, как током. Сердце не дрогнуло — оно сжалось в ледяной, болезненный спазм, выгнув дугой всё его тело. Воздух перехватило. В глазах потемнело. И в этом мутном полуобмороке ему показалось.

Сквозь грязное стекло, сквозь толщу лет и расстояние, он будто увидел её. Чётко, ясно. Не призрачный силуэт, а живую, реальную. Она сходила с подножки вагона, поправляя сумку на плече. Знакомая, тысячу раз прожигавшая сетчатку его глаз походка — лёгкая, но с твёрдой постановкой стопы. Светлые волосы, собранные в небрежный хвост, выбивавшиеся прядями на ветру. Она шла по перрону, и каждый её шаг отдавался в его висках глухим ударом.

Она здесь.

Нет. Этого не может быть. Это галлюцинация. Порождение измотанной психики и невыносимой тоски. Он зажмурился, изо всех сил тряхнул головой, впился пальцами в подоконник, пока не заныли суставы. «Успокойся. Она далеко. Она должна быть далеко!»

Он снова посмотрел в окно. Поезд, дымя, уже набирал ход, увозя с собой воображаемый призрак. Перрон опустел. Но ледяной ком в груди не растаял. Напротив, он стал тяжелее, осязаемее. Это была не просто тревога. Это было знание, тёмное и неоспоримое, просочившееся из самых глубин подсознания.

Связь, которую он считал разорванной, вдруг натянулась струной, и её вибрация, тонкая и смертоносная, пронзила его насквозь. Игра воображения? Возможно. Но что, если поезд привёз не призрак, а плоть и кровь? Что, если расстояние, которое он считал своей защитой, внезапно сократилось до нуля?

Он медленно отступил от окна, в глазах — не страх, а мрачная, хищная решимость. Если это правда… если она действительно осмелилась вернуться… то правила игры только что изменились. Карты легли на стол. И ему теперь предстояло решить, что с ними делать.