Глава 10. Мой лучший друг – мой худший враг

Аврора

Лето после окончания 4 класса

Я чувствую счастье на вкус. Оно пахнет солнцем, припекающим в макушку. Летними каникулами и беззаботностью. Здесь, на этой старой площадке, еще пахнет горячим асфальтом, травой и морем.

Так пахнет только тут, на юге. Вдалеке виднеется отель родителей — огромный, белоснежный, с золотыми окнами.

Мы сидим на старой ржавой карусели, болтая ногами.

— Я тебя сделал!

Рыжий мальчишка рядом со мной подпрыгивает и торжествующе тычет пальцем в тающее эскимо. Его глаза — горячий шоколад с золотыми крошечными искрами — горят озорством.

Я фыркаю, пытаясь быстрее съесть мороженое. Сладкие капли стекают на ладонь, оставляя липкие дорожки. Белое платье, в котором мама велела вести себя прилично, украшено травяными пятнами и следами от асфальта: мы с Филом только что носились по площадке, играя в футбол пустой банкой из-под «Колы».

— Давай-ка помогу.

Он резко наклоняется, и, прежде чем я успеваю среагировать, его зубы впиваются в мое эскимо, оставляя кривой полукруг. Я заливаюсь смехом и толкаю его в плечо, а он вытирает подбородок рукавом белой рубашки.

— Фу. Как ты их ешь? Почему не шоколадное?

Я показываю язык.

— Потому что шоколадное — гадость!

Нас точно будут ругать: его брюки порваны на коленке, а ладонь вся в царапинах после того, как он помогал мне залезть на старое дерево у ограды. Родители предупреждали: «Будьте аккуратны, вас ждет ужин с гостями», но когда Фил схватил меня за руку и прошептал: «Давай сбежим!», его глаза блестели так, что я просто не смогла отказаться.

— Ты видишь? — Он внезапно хватает меня за руку и кивает на небо. — Облако как дракон!

Я щурюсь, пытаясь разглядеть, но вижу только бесформенное пятно.

— Ты, как всегда, выдумываешь, — не вижу дракона, но улыбаюсь. Фил поворачивается ко мне, и в его глазах что-то светится.

— Зато со мной не скучно.

В этот момент понимаю: когда Фил рядом, мир становится ярче. Обретает ясность, которую я сама почему-то теряю.

—Смотри, Ава. Мяч! — Его палец вытянут в сторону старого футбольного мяча, закатившегося под лавочку. Покрытый трещинами, с облезлым узором — будто ждал нас.

Фил срывается со скамейки, как торнадо, и через секунду уже крутит мяч на пальце, гордый, как циркач.

— Сыграем?

Я морщу нос.

— Опять хочешь выиграть?

У меня всегда получалось хуже — мяч то улетал в кусты, то бил мне по коленкам. Но Фил вдруг становится серьезным, как папа, когда что-то тихо говорит маме и подходит так близко, что я вижу золотистые ресницы вокруг его шоколадных глаз.

—Мне все равно, кто победит.

Его голос тихий, будто это страшный секрет. Пальцы сжимают мое запястье — липкое от эскимо, теплое от солнца.

—Давай, Ава. Я поддамся.

Фил никогда не поддавался раньше. Он ненавидит быть проигравшим — я точно это знаю.

Почему-то мое детское сердце стучит быстрее, как на уроках, когда вызывают к доске. Я не люблю отвечать перед всем классом у доски. Но сейчас мне приятно. Не страшно.

Мы идем к трансформаторной будке, и Фил показывает на облупленную стену, где висит пожелтевшая листовка.

— Вон туда бить будем.

Я щурюсь, пытаясь вернуть листовке четкость, но не понимаю... Она расплывчатая. Либо это из-за яркого солнца, либо мое зрение стало хуже. Пора признаться маме, что в этом году я не видела ничего со свой третьей парты, но я оттягивала этот момент до конца лета: мы все равно перед школой пойдем по врачам.

— Давай поближе подойдем?

— Не видишь? — Его брови съезжаются к переносице. Я кусаю губу. Стыдно признаться.

— Расплывается.

Фил берет мою ладонь и прижимает к ней мяч — шершавый, теплый. В моих руках мячик, в его руках — мои руки.

— Эй, не бойся. Мы же вместе, — в этот момент его улыбка светится ярче, чем полуденное южное солнце. – Все будет хорошо.

Это были самые счастливые моменты моей жизни. Мы закончили начальную школу бок о бок, впереди маячил пятый класс, но наше лето, казалось, не закичится никогда.

Если бы я знала, к чему приведет его желание поиграть, ни за что на свете не согласилась бы. Но в тогда я просто поверила в его слова. Поверила, что рядом с ним мне нечего бояться.

Фил сдержал слово, но дорого за него заплатил.

***

Застываю, глядя на то, как лихо водитель залетает на парковку. Дядя Женя выходит, они с Филом жмут друг другу руки и перекидываются парой фраз. Выглядит это странно. Перед тем, как зайти в дом, Фил поднимает голову, снова смотрит в мое окно и хмурится.

Трусливо ныряю за штору, но на губах невольно расцветает улыбка.

Я знаю, что видела, Фил. Ты делаешь вид, что приехал к полуночи с водителем. Ты лжешь родителям. И если это ты подбрасываешь мне записки, то тебе сильно не повезло. Я больше не буду молчать.

***

Ночью душат кошмары: гул чужих голосов, издевательский смех, оскорбления.

«Уродина».

Прозвище словно выжгли на коже, и кажется, что ни один в мире душ не смоет ненавистное клеймо.

Утро понедельника оказывается ничем не лучше ночи, потому что рейс папы перенесли на сутки из-за непогоды.

Папа и Кирилл Андреевич в сочинских горах, открывают новенькую базу отдыха. Мама показывает фотки небольших домиков в скандинавском стиле, папа присылает кружочки в Телеграмм, мы фоткаем ему наши вафли с бананами и корчим рожицы.

В итоге мы с мамой жутко опаздываем. Точнее, мама опаздывает, потому что я уже в форме, а ей нужно переодеться.

Быстро надеваю пуховик и шапку, выскакиваю из дома, едва не поскальзываюсь на заледеневших порожках, но, спасибо гравитации, умудряюсь не шлепнуться на задницу.

Блин, ещё и мамина тачка в снегу, придется чистить.

Завожу ее, обхожу чтобы достать из багажника щетку, а в глаза бросается кроваво-красное пятно на тротуаре.

В сугробе на противоположной стороне улицы лежит маленький кожаный картхолдер. Кредитки, водительские права… искать же будут. Все соседи в нашем коттеджном поселке хорошо знают друг друга, отдам бумажник маме.

Перебегаю дорогу, подбираю и... ЧЕРТ! ЗА ЧТО?!

Сердце выдаёт двойной удар. На гимназистском пропуске красуется фото Его Величества. Воронов с той самой наглой ухмылкой, от которой у меня сводит челюсть.

Первая мысль до смешного детская: закопать находку в снегу. Вторая более взрослая: отдать дяде Жене.

—Ты что тут забыла? — Грубый командирский бас прямо над макушкой заставляет подпрыгнуть.

Оборачиваюсь — ну, конечно. Разве могло быть иначе?

Запыхавшийся, в серых трениках, обтягивающих его дурацкие накачанные ноги. Ветровка расстёгнута, несмотря на мороз, а из-под красной шапки лезут мокрые рыжие пряди. Вынимает из уха крошечный наушник, из которого доносится приглушенный бит.

Он бегает зимой?! Серьезно? До какой степени нужно быть неадекватным, чтобы выходить на пробежку в минус десять?

Мы пялимся друг на друга минуту, пока он не вскидывает широкую бровь.

Идиот! Бесит, бесит, бесит! От вечерней растерянности нет и следа. Сегодня я его просто ненавижу. Возможно, это из-за того, что моя мимика на вчерашнем видео была ужасна, а у него даже такой банальный жест выходим каким-то…

Никаким не выходит, Ава. Он — настоящий моральный уродец. Ты обещала себе вернуться и вычеркнуть его из памяти, а не ностальгировать о детстве!

— Эм… — нелепо протягиваю картхолдер. — Валялся здесь.

Фил не сразу забирает, будто боится заразиться. Стоит и смотрит на свой пропуск. Идиот самовлюбленный.

Только вот когда его пальцы скользят по моей ладони — горячие, немного шершавые — я первая резко отдергиваю руку, как от чумного.

Да что за утро…

Увы, вижу ещё кое-что: его ресницы слиплись, как в детстве, когда мы лепили снеговика и... НЕТ.

Он не имеет права напоминать того мальчишку. Тот мальчишка остался на заброшенной детской площадке. Того мальчишку я похоронила в своих воспоминаниях тридцать первого мая прошлого года.

Почему стою, как истукан? Ему запрещено выливать на меня тонны яда, а ничего хорошего ждать не стоит. Он даже «спасибо» выдавить из себя не может.

— Ладно... — делаю шаг назад, собираясь вернуться на свою сторону улицы. — Пока.

Тишина. Да с кем я вообще разговариваю?

— Ава.

Я аж чуть не икаю. Какая я ему «Ава»?!

Фил произносит мое имя так, словно хочет сказать дальше ещё что-то, но решается не сразу. Прокашливается.

— Что у тебя с глазами? — Прищуривается, делая шаг вперед. — Что за фигня с цветом? — Напирает сильнее, будто ему действительно нужно знать.

Машинально касаюсь пальцами века. Линзы. Они насыщеннее моего родного голубого. Синие, как море.

— Это просто линзы, — недовольно бормочу, чувствуя, как по щекам разливается жар никому ненужного стыда. Это не его дело, не собираюсь ничего объяснять.

Фил наклоняется, и его запах — мятная жвачка, ледяной мужской дезодорант и что-то еще, знакомое с детства, — обрушивается волной цунами на легкие.

— Зачем? — Хмурится и выглядит так, будто сейчас достанет из кармана лупу, схватит меня за подбородок и начнет рассматривать радужки. — Твой родной цвет лучше.

Ничего себе констатация факта. И где только их — таких самоуверенных — штампуют? Или ему мяч в голову прилетел? Или мозги последние отморозил?

— Если решила не прятаться, так не прячься. Очки хотя бы не скрывали… ну, тебя.

Я буквально задерживаю дыхание. Он подходит ближе. И ещё. Стой, стой!

— Не подходи!

— Серьезно? — Его взгляд хаотично бегает по моему лицу. — Какого черта…

— Аврора! – Возмущенный голос мамы обрушивается на нас обоих. Ох, судя по интонации, мама в шоке от того, что я просто стою рядом с этим человеком.

Да я тоже в шоке, мамуль.

Фил отступает, его лицо снова становится нечитаемым.

— Беги, — бросает он. — А то опоздаешь.