Глава 12

Я чувствую, кто-то наблюдает за мной. Кожей ощущаю. Физически. Безумие. Бред.

Но это и правда так. Смутное волнение пожирает изнутри, порабощает мысли, поглощает остатки спокойствия. Тянет обернуться, оглядеться по сторонам и обнаружить источник угрозы.

Я передаю куртку Зверю. В тот же день. Не собираюсь ничего у себя оставлять, стараюсь избавиться от чужой вещи как можно скорее. Тщательно отстирываю от крови, сушу на обогревателе, чтобы сэкономить время, раскладываю деньги обратно по карманам. А ту сумму, которую потратила на оплату такси, занимаю у соседки. Не хочу быть должной бандиту. Ни единой копейки брать не желаю. Укладываю все в пакет и отправляюсь на работу, в обед прошу одного из знакомых ребят отнести данную «посылку» в проклятый паб «Питбуль». Сама туда сунуться не решаюсь. Других тоже не подставляю, ведь парень просто отдает охранникам на входе передачу для Зверя и моментально удаляется. Никто не успевает толком разобраться, никто не начинает гнаться за случайным посыльным.

Все проходит гладко. День за днем — тишина. Никаких приключений. От Коляна ничего не слышно. Супруг тоже молчит, ни слова про свои бои не выдает. Меня ни о чем не спрашивает. Видимо, верит в мою удачу, в то, что чудом улизнула от монстра без особенных потерь.

Хотя без новых идей муж не обходится. Ему явно не хочется возвращаться к работе в службе такси. Да и средств на ремонт автомобиля больше нет. Клубный взнос нельзя обратно забрать. Теперь вкалывать и вкалывать, только бы на оплату коммунальных хватило.

А Миша прирожденный фантазер. Спокойно усидеть не способен. Вечно пребывает в поиске, его буйный нрав требует активной деятельности.

— Я тут договорился, в рейс пойду, — заявляет супруг. — Встретил на днях отцовского друга, обещал с документами помочь. За пару недель все порешаем.

— Серьезно? — удивляюсь. — Он и правда такой влиятельный, что способен тебя из всех черных списков убрать?

— Ну, это не совсем такой рейс, в какие я прежде ходил, — произносит медленно. — Я даже не моряком пойду.

— А кем тогда?

— Еще точно не знаю, — пожимает плечами. — Официантом или стюардом. Скорее всего, надо официантом идти, там легко чаевые заработать. Но еще лучше барменом. Вообще, озолотиться можно. Это ведь круизный лайнер, там люди регулярно напиваются, сорят купюрами направо и налево. За ночь среднюю зарплату получаешь, а за девять месяцев рейса и вовсе целое состояние без напряга поднимешь.

— Миш, ты что, — почти теряю дар речи. — На таких лайнерах адские условия труда. Сам мне раньше рассказывал. Официальная смена четырнадцать часов в день, выходных как праздника ждешь. Однако по факту впахиваешь без перерыва.

— Ничего, — отмахивается. — Я мужик. Справлюсь. Пора нормальное дело искать, надоело уже копейки считать. Пару контрактов отработаю, зашибу бабла и снова на суше чем-то займусь. Автосервис замучу.

— Наверное, если барменом идти, то опыт требуется, практика, — начинаю неуверенно.

— Ой, ладно, — смеется. — Неужели водку с соком не замешаю? Уж разберусь как-то. Не высшая математика. Нарисуют мне шикарный опыт.

— Ты собираешься документы подделать?

— Посмотрим, по ситуации решу.

Я не спорю. Если супруг загорелся, то его не остановить. Будет, как баран, в стену биться, пока голову не расшибет.

А может, зря в нем сомневаюсь? Может, и выйдет чего?

Меня больше Димка волнует. Связался с дурной компанией, пропадает по ночам, школу опять прогуливает. Ему нужна сильная мужская рука, а Миша в облаках витает, некогда ему сыном заняться.

Катя тоже странно себя ведет. Еще более тихая и молчаливая, чем обычно. Вся в себе.

Очередным вечером застаю ее за книжкой. Держит учебник в руках, а смотрит мимо. Думает о чем-то, напряжена очень, взгляд горит, губы поджаты.

— Катюша, — обнимаю дочку, рядом присаживаюсь. — Тебе отдыхать пора. Почему не ложишься?

Вздрагивает.

— Все хорошо, мам.

— Я всегда рядом, — улыбаюсь ей. — Помни об этом. Всегда тебя поддерживаю и оберегаю. Только скажи — любую проблему решим.

Целую ее в макушку, вдыхаю родной аромат.

— Проблем нет, — произносит тихо. — Просто… я встретила Принца.

— Принца? — невольно переспрашиваю.

— Он очень красивый. Очень. Правда, — глаза дочки загораются. — Как из сказки. Высокий. Даже выше папы. Одет во все темное и мрачное. Но от него столько света идет, что даже больно смотреть.

— Это мультик какой-то? Кино?

— Мама! — восклицает обиженно, отрицательно мотает головой. — Я же не маленькая. Ну, не такая маленькая. Настоящий Принц. Не из мультика.

— И где ты его встретила? — спрашиваю, уже ощущая недобрые подозрения.

— У нас во дворе, — закусывает губу. — Иногда из окна вижу его, иногда близко, вот прямо совсем рядом. Он как будто кого-то ожидает.

— Этот Принц, — запинаюсь. — Говорил с тобой? С другими детьми?

— Нет, — хмурится. — Мам, он взрослый совсем. Зачем ему с нами говорить? Скучно. Он такой… недосягаемый. Появляется, а потом исчезает. До нас ему никакого дела нет.

Ощущаю явное облегчение. Ну, хоть не извращенец. Сейчас чего только не бывает, любая мерзость наружу лезет. Пусть бы этот Принц попробовал с моей дочкой заговорить, я бы ему по башке приложила быстро. Похлеще, чем Зверю, врезала бы.

— Мам, — дочка вдруг запинается, краснеет и выпаливает: — А какая разница в возрасте считается нормальной?

— Для чего? — уточняю осторожно.

— Для любви, — роняет глухо и тут же отворачивается.

— Ох, Катюша, у каждого своя судьба, — обнимаю дочь крепко-крепко. — Принц уже свою Принцессу встретил, видимо, ее и ждет у нас во дворе. Однако все должно происходить в правильный момент. Нельзя спешить. С первого взгляда люди влюбляются очень редко. Мы с папой познакомились в школе, но любовь пришла к нам через годы.

— Может, зря? — выдает резко.

— Что? — изумляюсь.

— Да так, — супится. — Иногда принцы предают своих принцесс, находят новых, забывают про любовь.

— Тогда это ненастоящие принцы, — заключаю я.

— Мой — настоящий, — говорит твердо, медлит и прибавляет: — Только не совсем мой. Он взрослый слишком. Даже старый, наверное. И уже влюбленный.

— Катя, — нежно перебираю ее роскошные темные волосы, тут точно в Мишу пошла, с моей шевелюрой а-ля «три пера» никак не сравнить. — Будет еще любовь. Настоящая. И Принц обязательно будет. Но пока слишком рано.

— Думаешь? — сомневается.

— Да, — подтверждаю твердо.

+++

— Ирка, приглашаю тебя на день рождения, — сообщает мне соседка по месту на рынке. — В эту субботу. Возражения не принимаются. Приходишь в любом случае.

— Спасибо, но… — не успеваю толком отказаться.

— Сразу после работы празднуем, — обрывает Света. — Часик, максимум два. Чего ты ломаешься сразу?

— Надо с детьми посидеть, — сообщаю как есть. — Миша занят, никак не сможет.

— Я же не в ночной клуб зову, — смеется. — Говорю же — час или два. Потолок. Посидим прямо тут, своей компанией. Гурам нам крутое место выделит, еще и вкуснях подкинет. Молодец ты, хорошо надоумила инициативу проявить. Такой мужик и весь мой. А я же круглая дура, счастья под носом не замечала.

Искренне радуюсь успеху этих внезапных отношений. Похоже, брат директора рынка и моя соседка очень вовремя сошлись. Совпала идеальная пара. И мне от него больше нет внимания, и другой девчонке приятно. Лучше не придумать.

А на сердце неспокойно. Тревожно до одури. Вроде повода переживать нет, а нервы успокоить не могу.

— Ладно, — рассеянно обещаю посетить торжество. — На час задержаться смогу.

— На два часа, — широко улыбается девушка.

— Поглядим, — тоже улыбаюсь.

Нельзя совсем никаких контактов не иметь. Надо с людьми общаться. Но я намерена прийти буквально на пару минут, быстро выдать Свете подарок и удалиться.

Очередной рабочий день проходит тихо и мирно, близится к завершению без каких-либо потрясений. Получаю зарплату от хозяина, собираюсь, прощаюсь и следую к выходу. От рынка рукой подать до автобусной остановки, туда и направляюсь.

Темнеет все раньше. Световой день сокращается. Вдыхаю морозный воздух и улыбаюсь, совсем скоро буду дома, начну готовить ужин. Размышляю над возможными блюдами, прикидываю, что сообразить из имеющихся в холодильнике продуктов. Едва ли обращаю внимание на происходящее рядом.

И вдруг реальность взрывает бешеный рев мотоцикла. Ледяной порыв ветра бьет в лицо. Застываю на месте, боясь шевельнуться.

Громадный сверкающий байк проносится мимо и тормозит прямо передо мной, чуть не сбивая с ног. Отшатываюсь. Сердце одержимо стрекочет, ритмично пульсирует в горле. Пытаюсь глотнуть воздух, однако ничего не удается.

Хозяин мотоцикла облачен в черную «косуху», темные джинсы и высокие кожаные сапоги. Байкер, причем бывалый, явно опытный, способен на крутые виражи.

Проклятье. Этот мужчина, будто прямиком из ада выбрался. Мрачный. Огромный. Очень высокий. Пусть и сидит, не встает в полный рост, но сразу заметно, какие у него мощные и длинные ноги. Настоящий громила.

Что-то обрывается внутри меня. Рвется с оглушительным треском. Что-то внутри меня отзывается. Откликается. Чует правду нутром.

А потом он снимает шлем. Резко. Рывком.

От осознания стынет кровь и подгибаются колени. Холодный пот прошибает тело. Льдистый озноб сотрясает плоть.

Зверь криво ухмыляется и небрежным кивком головы приказывает мне занять сиденье мотоцикла позади него.

Я цепенею, даже страшусь шелохнуться.