Глава 35. Повар

Я стояла посреди кухни, наблюдая, как Макс ловко расставлял продукты на столе, будто готовился не просто к ужину, а к важной операции. Он начал методично нарезать овощи, двигаясь уверенно, точно и с какой-то расслабленной грацией, словно это был его вечерний ритуал.

— Ты всегда так серьёзно относишься к еде? — спросила я, скрестив руки на груди.

— Когда живёшь один, приходится уметь готовить, — ответил он, не отрываясь от работы.

Я села на высокий стул у кухонной стойки, упёрлась локтями в столешницу и задумчиво наблюдала.

— Да ладно, у тебя же наверняка есть персональный шеф-повар.

Макс фыркнул.

— Думаешь, я стал миллионером и сразу завёл армию прислуги?

— Не удивилась бы, — честно призналась я.

Он поднял взгляд, усмехнулся, но не стал спорить.

— Когда я уехал, первое время ел, где попало. Но потом понял, что рестораны — это здорово, а домашняя еда всё равно вкуснее.

Я сжала губы.

Когда я уехал.

Пять лет.

Пять чертовых лет, в течение которых я строила свою жизнь без него. А теперь он стоит у моей плиты, достаёт из холодильника сыр и зелень, как будто мы никуда и не расходились.

— Дай мне тарелки, — сказал Макс, кивая в сторону шкафа.

Я поднялась, открыла дверцу и достала пару глубоких тарелок.

— Что готовишь?

— Пасту.

Я вскинула брови.

— Пасту?

— Сливочную, с креветками.

Я прислонилась к стойке.

Макс поставил сковороду на плиту и бросил туда масло.

— Не смотри так. Научился.

Я представила его, стоящего на светлой кухне где-нибудь в Париже, задумчиво помешивающего соус, а в соседней комнате его ждёт длинноногая француженка.

Что-то неприятное кольнуло в груди.

— Ага, — я села обратно, постаравшись сделать вид, что мне всё равно.

Макс бросил в масло креветки, и кухня тут же наполнилась аппетитным запахом.

— Слушай, а где ты живёшь? В смысле, сейчас? — спросила я, решив сменить тему.

— В отеле, — просто ответил он.

Я моргнула.

— В отеле?

— Я не собирался оставаться надолго.

Я крепче сжала пальцы, глядя, как он ловко помешивает сковороду.

— Я имела в виду в Европе, где ты живёшь в Европе.

Я попыталась сделать вид, что его слова не задели меня, но внутри что-то неприятно сжалось.

Конечно, он не собирался оставаться.

Конечно, у него своя жизнь, своя работа, своя Европа, где его ждёт кто-то другой. Я и не должна была думать иначе.

— В Барселоне, — наконец ответил он, высыпая в сковороду мелко нарезанный чеснок.

— Ммм, тепло, море, красота, — я облокотилась на столешницу, делая вид, что его ответ меня не задел.

— Угу, — Макс добавил вино в сковороду, жидкость зашипела, запах стал ещё аппетитнее. — Но большую часть времени я в офисе. Или в перелётах.

— Значит, у тебя скучная жизнь? — поддела я.

— Скучная? — он усмехнулся, мельком посмотрел на меня. — Ну, её сложно назвать скучной, но работы много, да.

Я подняла брови.

— И ты этим доволен?

Макс пожал плечами.

— Бизнес есть бизнес.

— Ну да, конечно, — пробормотала я, машинально рисуя пальцем узоры на столешнице.

Бизнес есть бизнес. Так он думал, когда уезжал, оставляя меня в прошлом?

Он смотрел на меня, но я не поднимала глаз. В голове вертелся вопрос, но я боялась его задавать.

Ты был счастлив?

Ты хоть раз пожалел?

Но спросить не могла.

— Давай вино, — сказала я вместо этого.

— Вино?

— Ну раз уж ты готовишь итальянскую пасту, атмосфера должна быть соответствующей.

Макс молча взял бутылку белого, налил мне и себе.

— Только не напейся, — хмыкнул он.

Я закатила глаза.

— Да, конечно. Устрою дебош, переверну стол, нападу на шеф-повара.

Макс усмехнулся.

— Я был бы не против, если бы ты на него напала.

Я не сразу поняла, что он сказал. А потом… потом поняла.

Макс не отвёл взгляда.

Я сделала глоток, пытаясь унять дрожь в пальцах.

— Когда собираешься уезжать? — спросила я, стараясь сменить тему.

Он не ответил сразу, продолжая помешивать соус.

— Не знаю, — сказал он наконец.

Я нахмурилась.

— Как это «не знаешь»?

— Вот так, — он поставил сковороду на другую конфорку, сбавил огонь и только после этого посмотрел на меня. — Когда я сюда ехал, думал, что уеду через пару дней. Сейчас…

Он не договорил, но я всё поняла.

Чёрт.

Я закусила губу, сжала бокал крепче, чтобы не сорваться.

— Ты всегда так готовишь? — наконец спросила я, снова переводя тему, потому что продолжать эту — было опасно.

— Что, с флиртом и драмой? — ухмыльнулся он.

— С таким видом, будто собрался убить каждую макаронину, — уточнила я.

Макс отпил вина.

— Ты вообще пить можешь? — я прищурилась.

— Почему нет?

— Ну… ты ведь за рулём.

Макс посмотрел на меня, потом снова на бокал.

— У тебя же есть диван.

Моё сердце сделало тройной кульбит.

— Планируешь остаться?

Он медленно пожал плечами.

— Спасибо за предложение.

— Но я не предлагала!

— Да, так просто вышло, — усмехнулся он и отставил свой бокал.

Когда он вернулся к плите, я наконец смогла нормально вдохнуть.

Чёртов Макс.

Чёртова химия между нами.

И ведь это было только начало.