Глава 9

— Это уже ненормально.

Я резко захлопнула дверь машины и уставилась на Артёма поверх крыши автомобиля.

Он стоял в нескольких шагах от меня с абсолютно спокойным видом и стаканом кофе в руках.

Будто случайно оказался на парковке университета в семь сорок утра.

Третий день подряд.

— Доброе утро, Лен.

— Не называй меня так на территории университета.

— Хорошо, Елена Сергеевна.

И эта невозможная улыбка.

Наглая.

Ленивая.

Словно ему доставляло физическое удовольствие наблюдать, как я медленно схожу с ума.

— Что ты здесь делаешь?

Он протянул мне стакан.

— Спасаю тебя от отвратительного кофе из автомата.

Я даже не посмотрела на него.

Потому что если посмотрю — возьму.

А брать кофе из рук собственного студента — это уже какая-то отдельная стадия морального падения.

— Я не просила.

— Но хотела.

Господи.

Да что с ним не так?

— Артём…

— М-м?

— Ты сейчас напоминаешь очень красивую проблему.

Он тихо рассмеялся.

— А ты сейчас звучишь так, будто тебе эта проблема нравится.

Я раздражённо выдохнула и попыталась обойти машину.

Не успела.

Он поймал меня за локоть.

Мягко.

Осторожно.

Но у меня всё равно моментально сбилось дыхание.

Чёрт.

Почему тело реагирует на него быстрее мозга?

— Пусти.

— Тогда возьми кофе.

Я подняла на него убийственный взгляд.

Он улыбнулся ещё шире.

Невыносимый.

Просто невозможный мужчина.

В итоге я всё-таки выхватила стакан из его рук.

Только потому, что иначе он бы стоял здесь до пенсии.

— Спасибо, — процедила я.

— Пожалуйста, тёть.

— Господи, как же ты меня бесишь.

— Но кофе ты взяла.

Я ушла, не ответив.

Только спиной чувствовала его взгляд.

Тяжёлый.

Мужской.

Опасный.

И это бесило ещё сильнее.

Он действительно начал появляться слишком часто.

Слишком.

В библиотеке.

В кофейне возле университета.

На парковке.

Даже в маленьком магазинчике возле дома, куда я забегала вечером за вином и сыром.

— Ты издеваешься? — выдохнула я, увидев его возле холодильников.

Артём спокойно поднял упаковку воды.

— Вообще-то я тут живу неподалёку.

— Конечно.

— Ты мне не веришь?

— Я верю только в то, что ты решил добить мою нервную систему.

Он медленно подошёл ближе.

И снова это ощущение.

Будто пространство вокруг сжимается.

Будто воздуха становится меньше.

— Лен, — тихо сказал он, — если бы я хотел тебя добить, всё было бы гораздо хуже.

У меня внутри всё вспыхнуло.

Потому что сказал он это таким голосом…

Хриплым.

Низким.

Очень мужским.

Я резко отвернулась к полке с шоколадом.

Лишь бы не смотреть на него.

Потому что рядом с Артёмом я начинала чувствовать себя женщиной слишком остро.

До дрожи.

До мурашек.

До глупых мыслей, которые взрослому человеку вообще нельзя думать.

— Ты специально меня преследуешь? — тихо спросила я.

Он молчал несколько секунд.

А потом неожиданно честно ответил:

— Да.

Я резко повернулась.

— Что?

— Ты мне нравишься, Лен. Очень. Мне нет смысла делать вид, что это случайность.

Сердце дрогнуло так сильно, что стало больно.

Потому что он говорил слишком прямо.

Без игр.

Без дешёвых подкатов.

И это почему-то действовало гораздо сильнее.

— Ты меня совсем не знаешь.

— Хочу узнать.

Господи.

Ну нельзя же так смотреть.

И так говорить тоже нельзя.

Особенно мужчине, от которого подкашиваются ноги.

— Артём…

— Ты всё время произносишь моё имя так, будто пытаешься убедить себя остановиться.

Я нервно усмехнулась.

— Потому что ты — плохая идея.

Он сделал ещё шаг ближе.

Теперь между нами оставалось меньше полуметра.

Я чувствовала тепло его тела даже через одежду.

Это было ненормально.

— А если я лучшая плохая идея в твоей жизни?

У меня пересохло во рту.

Потому что…

Возможно.

Возможно, именно так и было.

И это пугало до чёртиков.

В магазине за спиной кто-то громко смеялся, играла музыка, пищала касса.

Обычный вечер.

Обычная жизнь.

Но рядом с ним всё становилось слишком ярким.

Слишком настоящим.

— Ты не понимаешь последствий, — тихо сказала я.

Он нахмурился.

— Почему ты всё время говоришь так, будто между нами пропасть?

Я горько усмехнулась.

— Потому что она есть.

— Возраст?

— Не только.

Он внимательно смотрел на меня.

Слишком внимательно.

Будто видел глубже слов.

И именно это ломало больше всего.

Потому что Артём не был поверхностным красивым мальчиком.

Он замечал.

Чувствовал.

Понимал.

И с каждым днём это затягивало меня всё сильнее.

— Ты сейчас опять убегаешь, — тихо сказал он.

— А ты опять слишком близко.

Он вдруг улыбнулся.

Очень медленно.

— Знаешь, что мне нравится больше всего?

— Нет.

— То, что ты каждый раз говоришь “нельзя”… но ни разу не сказала “не хочу”.

У меня остановилось сердце.

Потому что это была правда.

Страшная.

Опасная.

Совершенно голая правда.

Я никогда не говорила, что не хочу его.

Потому что хотела.

Господи.

Ещё как хотела.

— Ты невозможный, — выдохнула я.

— А ты красивая, когда сдаёшься.

Я резко схватила корзину с покупками.

— Я не сдаюсь.

Он тихо рассмеялся.

А потом вдруг наклонился ближе к моему уху.

И хрипло прошептал:

— Тогда почему у тебя сейчас мурашки от моего голоса?

У меня буквально подкосились ноги.

Чёрт.

Ненавижу.

Ненавижу его за то, как сильно реагирую.

Он это почувствовал.

Я увидела по глазам.

Тёмным.

Опасным.

Мужским.

На секунду между нами снова возникло то самое напряжение из поезда.

Тяжёлое.

Горячее.

Почти невыносимое.

И я вдруг с ужасом поняла одну вещь.

Я переставала сопротивляться ему внутри себя.