Марат - 6

- Круто, - говорю я. - И что это значит?

- Ничего, - она отворачивается.

- Травматическая связь, - повторяю за своей царицей. - Типа болезнь? Или чего?

- Забудь.

- Говори прямо.

- Забудь, - повторяет и губу закусывает. - Сказала же. Случайно сорвалось, вот и все. Я сделала выбор. Мы оба сделали. Потеряли достаточно. Нужно начать с чистого листа.

- Забудь, - опять отражаю ее слова. - Но ты не забыла.

- А как ты хотел?

Вдруг смотрит на меня, и этот взгляд ощущается, как чертов выстрел в упор. До костей пробирается, дробит в порошок. Нутро жжет кислотой. Растравляет злобу. Гнев. Ярость. На самого себя.

- Нам не стоит об этом говорить, Марат. Просто оставим прошлое позади и все. Давай не будем в этом копаться.

- Выкладывай.

- Здесь нечего обсуждать.

- Выдавай, - требую я. - Как есть. Валяй. Приложи меня. Четко по теме. Поясни. Как нам травму лечить? Как болезнь преодолеть?

- Никак, - шумно втягивает воздух. - Жить дальше.

Ее глаза перекрывают кислород. На хрен. Дьявол, паршиво я в отношениях разбираюсь, как строить - черт знает. Я привык брать штурмом. Ломать. Крушить. Создавать? Это совсем новое.

- Есть шрамы, которые нельзя стереть, - бормочет царица. - От них невозможно избавиться. Они остаются с нами навсегда. Глубоко под кожей. Отбиваются внутри с каждым ударом пульса. Пока сердце качает кровь, они живут. Живем и мы. Иначе не будет. Это нельзя излечить до конца.

- Ты не веришь мне, - говорю. - Не доверяешь.

- Ты о чем?

- Я хочу стереть твои шрамы.