Свобода

Марат уходит. Опять. Разворачивается и вылетает прочь из дома, будто опасается, что сорвется. Я вижу, как он сжимает кулаки, как вздуваются вены на его огромных мускулистых руках, как разбухают и натягиваются мышцы, как каменеет мощная шея. Он ограждает меня от себя.

- Марат, - заявляю почти беззвучно, еле двигаю пересохшими губами.

Это такое странное и безумное чувство. Мне хочется позвать его, окликнуть, заставить вернуться и разобраться в наших сложных и запутанных отношениях до конца. А еще... мне больше никогда не хочется его видеть. Я тянусь к нему. Безотчетно. И мечтаю сбежать. Наша история написана болью и кровью. Этого не поменять.

Он не понимает, а я не могу ему объяснить. Что тут можно сказать? Так получилось, что в самое жуткое время моей жизни он был рядом. Мой палач. Мой хозяин. Мучитель. Он создавал тьму вокруг меня, но он же и был единственным источником света. Слабая и смутная надежда теплилась под ребрами, когда его черные горящие глаза буравили меня тяжелым взглядом, жадно оглядывали мое тело, обгладывали и пожирали. Я верила. Я мечтала. Я пыталась до него достучаться. Я принудила его предать все, что было ему хоть немного дорого.

А теперь? Я осознала, что задыхаюсь, когда мы оказываемся наедине.