1

Марта

Ненавижу 8 марта.

А ещё 14 февраля, свой день рождения, Новый год… Хотя нет. Новый год – нормальный праздник. Семейный. Дети, родители, оливье и мандарины… С этим у меня все в порядке. В Новый год я не чувствую особого одиночества.

Во всяком случае, пока все не лягут спать, и я не останусь одна с ёлкой и телевизором. И с ощущением, что прямо сейчас кто–то живет яркую красивую жизнь. Кто–то, но не я…

Завтра 8 марта. Цветы я получу только от папы.

А сегодня подруга Полина затащила меня в клуб, на предпраздничную вечеринку в стиле девяностых.

И сейчас мне в глаза светит диско–шар, в уши долбит громкая музыка, а ноги сводит от неудобных туфель на шпильках.

– Милые дамы, следующая песня – исключительно для вас! – вопит диджей.

Колонки взрываются треком “Крошка моя, я по тебе скучаю…”

Полинка визжит и вприпрыжку бежит на танцпол. Я остаюсь одна у стойки с бокалом ярко–о–оранжевого коктейля.

Почему им всем так весело, а мне нет? Может, я мало выпила?

Допиваю коктейль.

– Повторите даме! – раздается рядом.

Мне улыбается симпатичный брюнет с массивной золотой цепью, и передо мной появляется новый бокал.

Он достает карту, откровенно пялясь в мое декольте.

– Спасибо, я сама заплачу.

– Феминистка? – морщится он.

– Ага.

– Ну и дура.

Он исчезает. Прекрасно! Минус один.

Вместо него возникает интеллигентный мальчик лет двадцати пяти, в очках и с аккуратной бородкой.

– Леди, вы прекрасны.

– Спасибо, – бормочу я.

– Увидел вас – и потерял голову. Вы как майская роза. Нежная, сладкая...

Боже… Как от этого избавиться?

Он наклоняется ближе.

– Дашь поцеловать свой цветочек?

Я сначала не понимаю, о чем он. А потом ка–ак понимаю…

– Отвали! – вырывается у меня.

И я отталкиваю его так резко, что он слетает с барного табурета.

Люди оборачиваются. Кто–то смеётся. Мне жарко.

– Я ухожу, – говорю подруге, когда она возвращается с танцпола, разгоряченная и счастливая.

– Нет! – она подпрыгивает на месте, всё ещё во власти заводных ритмов. – Ты остаешься!

– Мне тут не нравится.

– Тут очень весело! Пойдем танцевать!

– Тут одни уроды.

– Неправда. Вон, смотри какой красавчик не сводит с тебя глаз.

Я смотрю.

И правда, красавчик. И знает об этом! Самоуверенная улыбка, нагло–о–оценивающий взгляд. Белая футболка, стильные джинсы, крутая косуха. Волосы небрежно взъерошены, но я уверена: он их долго и тщательно укладывал перед зеркалом.

Красавчик, да…

Я таких на дух не переношу.

Мужчины – зло.

От них одни неприятности. И дети. Двое. Рожденные в один день с разницей в двадцать минут.

У меня двойняшки, Ваня и Алена. И я воспитываю их одна.

Дети – это счастье…

Конечно, у меня много помощников. Родители очень выручают. И бывший муж… помогает с бизнесом. Спасибо ему за это.

Я бизнес–леди и одинокая мама. У меня нет времени ни на что.

Что я тут делаю вообще?

– Не будь слишком придирчивой, – втолковывает мне Полинка. – Ты же не мужа ищешь. Мы просто отдыхаем и развлекаемся.

Это точно. Мужа я не ищу.

Какой мужчина может вписаться в мою жизнь? Кому нужны чужие дети? Кто может полюбить их, как родных?

Это не работает. Я проверяла.

И больше не буду даже пытаться.

Мужчин нужно просто использовать. Для этого самого. Ну, вы поняли.

У меня этого не было так давно, что меня уже можно считать девственницей…

И, кажется, я ею и останусь. Потому что мне не нравится абсолютно никто.

А тот красавчик меня просто бесит.

Развалился на диване, пьет пиво, подмигивает девчонкам. И они ведутся на его дешевые заигрывания! Прямо сейчас он улыбается двум молоденьким красоткам в мини–юбках, и они плюхаются к нему на диван, прилипая с двух сторон.

Он им что–то говорит, они смеются, то и дело касаются его. Он закидывает руки им на плечи… Я отворачиваюсь, испытывая необъяснимое желание огреть его скалкой.

Что это такое со мной? При чем здесь скалка? Откуда она взялась в моей голове?

Не знаю.

Но чувствую: есть миллион причин, почему он меня так бесит.

Во–первых, он чем–то неуловимо похож на отца моих детей. А это для меня огромный развевающийся ред флаг.

Во–вторых…

“Тополиный пух, жара, июль…”

– А–а–а! – визжит Полинка.

И тянет меня на танцпол.

Я упираюсь. Она убегает, а я… Все. Я ухожу.

Хватит с меня всего этого.

Поеду домой, лягу спать. Ваня с Аленкой сегодня у родителей. Так что я просто высплюсь после тяжелой недели.

Крепкий сон часов до девяти утра, чашка кофе в тишине… Что может быть лучше?