3

Марта

Я косметолог. У меня профдеформация.

Я неприлично пристально разглядываю губы, веки, подбородки и носогубные складки. И кожу, конечно же. Кожа – это индикатор. Курит, пьёт, нервничает, спит лицом в подушку – всё видно.

У этого Котяры кожа идеальная. Плотная. Без расширенных пор. Тургор отличный!

А его губы… Некоторые мои клиентки убили бы за такие.

Четкий контур, хорошо выраженный «лук Купидона». Правильная проекция. Природный объем.

Клиентки приносят мне референсы с такими губами.

– Хочу вот так, доктор. Только чуть–чуть побольше.

И я делаю.

Добавляю 0,5 мл филлера по краю красной каймы, подчеркиваю колонны фильтрума, мягко вывожу проекцию в центре. Без утиного эффекта. Без «сосисок». Аккуратно, эстетично.

Котяре я бы я ничего добавлять не стала. Использовала бы как модель. Вот просто вырезала бы его губы и повесила на стену в своем кабинете!

Странное желание, согласна.

Но не более странное, чем то, что произошло со мной вчера, когда его наглые пальцы скользнули в мое декольте.

Он коснулся кожи – и в меня будто внутривенно вкололи адреналин. В голову ударил жар, по сосудам побежала огненная лава, пульс и давление подскочили….

У меня сто лет не было мужчины. В этом все дело.

Почему я мысленно называю его Котом?

Имени я не знаю. Но… есть в нем что–то кошачье. Что–то от вальяжного, уверенного в своей неотразимости, крайне озабоченного мартовского котяры.

Я облила его коктейлем и уехала домой.

Всю дорогу улыбалась. Ночью спала, как младенец.

Странно, но у меня такое ощущение, как будто я сделала что–то хорошее и общественно полезное.

Утром вспомнила его лицо – и рассмеялась, ещё лёжа под одеялом.

Ну и вид у него был! Глаза чуть не выпали из орбит. Все едва намечающиеся “гусиные лапки” расправились.

Потом, конечно, все обратно скукожилось. И зубами он скрежетал так, что я опасалась спазма челюстных мышц.

Идеальное завершение вечера…

Весь вечер мне невыносимо хотелось огреть скалкой этого нахала, но у меня получилось даже лучше!

Кстати, я сто лет не держала в руках эту самую скалку. Она у меня есть вообще? Была.

Как–то раз мы с мамой лепили на моей кухне пельмени.

Но я сама ни разу…

Вскакиваю.

У меня внезапный порыв: сделаю–ка я домашнюю пиццу. Скоро мои приедут, порадую их. Ваня с Аленкой обожают пиццу, но я редко им ее позволяю. Всё–таки это не очень полезная еда.

Другое дело – домашняя. Они будут счастливы.

Что–то я по ним так соскучилась! Со вчерашнего утра не видела своих малышей.

Я чищу зубы, варю кофе. Инспектирую холодильник. Листаю рецепты в телефоне.

О. Сделаю мини–пиццы с сосисками. В форме цветочков с помидоркой посередине.

Это для детей. А для нас, взрослых – традиционную пиццу с креветками, они как раз нашлись в морозилке.

Замешиваю тесто. Мою, шинкую, натираю. С огромным удовольствием!

Вообще не понимаю, что на меня нашло. Честно, хозяйка я так себе. Готовлю детям самое простое.

Не потому что ленива, а потому что работаю не покладая шприца. И на готовку просто не остается сил.

Но сегодня в меня как будто вселилась богиня домостроя.

Увидела пятно на раковине – вымыла всю плитку на кухне. Из тостера выпали крошки – разобрала его и вычистила до блеска. Порывалась отодвинуть холодильник, но все же смогла себя остановить.

Мои уже едут. Будут дома минут через двадцать.

Пицца подходит.

Но за духовкой нужен глаз да глаз. Она живёт по своим законам. Сегодня 180 градусов – это 210. А завтра вообще “угадай температуру”.

Звонок в домофон.

О. Быстрее доехали. Ну да, сегодня праздник, дороги пустые. Папа, наверное, как всегда, ключ в машине забыл.

Бегу в прихожую, нажимаю на кнопку домофона. Открываю замок. Бегом возвращаюсь на кухню и достаю противень с детской пиццей.

Успела. Ничего не подгорело.

Ставлю в духовку второй, с креветками.

И тут… Я даже не слышу шагов. Просто чувствую: за спиной кто–то есть.

Это не мои. Мои входят шумно, с топотом, с гоготом, с криками: “Ма–а–ам!”

А это…

Я сама открыла дверь, даже не спросив, кто это!

Резко оборачиваюсь. Машинально прихватив со стола скалку.

И… замираю. В самом прямом смысле уронив челюсть.

В это невозможно поверить, но… Это он! Тот самый вчерашний Котяра из клуба.

На моей кухне. С огромным букетом цветов.

Мне же не мерещится? Это не глюк?

Сейчас проверим. Есть один научный способ проверки реальности объекта.

Я замахиваюсь скалкой…