Глава 20 - Иор

За окном машины мелькают знакомые улицы. И я очень хорошо осознаю, что, возможно, в последний раз вижу их.

Интуитивно мне хочется попрощаться с этой реальностью. Внутри бьётся какое-то щемящее чувство.

Хищный профиль Мары безупречен, и на лице ни одной эмоции. Но я чувствую её мандраж. Он словно вибрация поднимается от моего паха к горлу, сжимая все внутренности и превращая их в ком, который застревает в нём.

Несколько раз набираю Илгу.

Недоступна.

Набираю своих, выясняю, что Илга поехала домой, в городскую квартиру отца. В сопровождении мужчины. Охране сказала, что это её брат, и она уезжает с ним.

– Тачку подгоните побольше. Нас будет трое, быть может – четверо. И пару ребят туда. Стоп.

А если это кто-то из своих? Нельзя исключать такой вариант. Тачка может быть заряжена.

– Отменяется.

Будем двигаться на такси.

Звоню ещё раз.

– Номер недоступен, – задумчиво кручу в руках телефон, рассуждая вслух. – Почему она ушла? Женщины так нелогичны! Она не пошла на похороны мужа, боясь пули, и уехала из-под охраны ДОМОЙ, где её наверняка ждут. Токсикоз у неё, что ли? От токсикоза может крыша поехать?

– Может.

Надо забрать её оттуда. Брат, значит? Я не в курсе семейных уз Илги, на свадьбе с её стороны родственников не было. Они все из Казахстана, не сочли нужным приехать. Наша семья не слишком расстроилась. Кроме отца Илга никому не пришлась по душе. Но из уважения к нему мы приняли её.

Вика, жена младшего, на дух её не переносила. А Вика была «своей»…

Кладу ладонь на руку Мары, её пальцы подрагивают.

– Что с тобой? Ты боишься?

Отстранённо кивает.

Глажу её пальцы, наблюдая за своей рукой.

– Мы не должны туда ехать?

– Наоборот – должны.

Такси тормозит у ворот элитного дома. Я показываю пропуск, опуская тонированное стекло. Мы проезжаем.

Господи… Реально страшно! Выходить из этой машины мне страшно.

Но надо.

И я последний раз сжимаю её кисть, открывая дверь. Выхожу. И всё ещё живой. Иду открыть дверь для Мары. Опять живой. Подаю ей руку. И снова живой.

Её пальцы прохладные...

Ноги несут до подъезда в ускоренном режиме. И только в лифте я по-настоящему выдыхаю. От адреналина потрясывает.

Охрана должна была уже сообщить Илге, что у неё гости. На всякий случай достаю ствол, взвожу курок.

Я ведь не знаю, что это на самом деле за мужчина с ней. Убираю оружие за спину. А ещё их обоих могли «принять» прямо в квартире. Не факт, что именно она откроет мне дверь. Не факт, что она вообще до сих пор жива.

– Мара… иди в машину, ладно?

– Нет. Я хочу посмотреть на неё.

– Это опасно. Здесь меня могут ждать.

– А ты для чего меня пригласил?

– Нда…

Как-то быстро она переквалифицировалась в моём сознании из защитницы в защищаемую.

– Ты понимаешь, что тебе делать, если меня убьют? Ты должна качественно исчезнуть. Семья не отпустит тебя добровольно.

На самом деле не отпущу и я. Если останусь жив. Но это уже другая история.

– Не беспокойся об этом.

Жаль, что у меня нет второго ствола.

– Ты умеешь стрелять?

– Умею. Но сегодня нам этот мой навык не пригодится.

– Очень на это надеюсь!

Отдаю ей рюкзак. Звоню в дверь.

За дверью какая-то возня.

– Илга, открой, это я, Сергей.

Звук открывающегося замка, и дверь распахивается. Мой ствол смотрит прямо в грудь моей мачехе.

Её глаза в ужасе распахиваются.

– Спокойно. Ты одна?

– С братом… – нервно.

Показываю ей второй рукой, чтобы отошла в сторону. Прохожу в квартиру, ловя в прицел развалившегося на кресле отца молодого мужчину. Вроде бы тоже казах, судя по внешности.

Но этот в костюме. И даже в белой рубашке. Правда с острым вычурным воротником, да и пиджак слишком притален.  Шея непроглядно забита цветными татухами, на скуле тоже какое-то мелкое угольно чёрное тату, в носу тонкое золотое кольцо. Кисти рук забиты чёрно-красным.  Волосы зализаны гелем назад. Брови уж очень вычурного изгиба. Без стилиста явно не обошлось. Везёт мне сегодня на ультрамодных! Якудза, блять!

По борзоте взгляда не уступает нашему Ивану-дураку, а то и превосходит.

– Ты кто?

– Керим, – тянет он руку, поглядывая в дуло.

– Повременим с рукопожатиями. Здесь есть кто-то ещё? – заглядываю со стволом в пару соседних комнат.

– Здесь больше никого нет, – отвечает мне Мара, подойдя сзади.

Окей.

Опускаю ствол, пожимаю протянутую руку.

– Ты кто, Керим?

– Я же сказала – мой младший брат! – срывается голос Илги.

– Какого чёрта ты сбежала из больницы?! – разворачиваюсь к ней, образуя между нами треугольник.

Не хочется терять этого Керима из виду. Мало ли...

Какой-то он...

– Я… мм… уезжаю обратно домой. В Астану.

– Да?

Это, кстати, выход. При условии, что Игорь Васильевич будет не против отпустить её.

Мара медленно плывёт по огромному залу, рассматривая стену, оформленную фотографиями в стиле фамильного древа. Ведёт пальцем от моего деда к отцу, дальше ко мне. Рядом с моим портретом два пустых места под фотки потенциальной жены и ребёнка. Но я не оправдал надежд отца. Не успел и младший. Мара возвращается обратно к портрету отца, обводит пальцем портрет Илги, двигаясь им на пустое место, где должно было быть фото их будущего ребёнка. Задумчиво постукивает пальцем по этому месту.

Я автоматически перевожу взгляд на живот Илги. А он немного заметен уже! Ну ладно, мы не видели из-за правильно подобранного фасона одежды. Но отец-то как мог не замечать? А я точно знаю, что он был не в курсе, накануне его смерти мы говорили об этом. И он не планировал ребёнка в ближайшее время.

Мара задумчиво оборачивается.

– Девочка?… – её расфокусированные глаза внимательно изучают Илгу.

– Кто эта женщина?! Зачем ты её привел в мой дом??

– В дом моего отца.

– Теперь – мой!

– Илга… – одёргивает её Керим. – Моя сестра плохо себя чувствует и ведёт себя неадекватно, – он встаёт. – Ей нужно отдохнуть перед дорогой.

– Это ты меня из квартиры отца сейчас так вежливо попросил? Гость здесь ты.

Напряжение начинает расти.

– Я – гость, – осторожно кивает он. – И завтра мы уедем.

– Илга не может уехать. Сначала она должна получить разрешение на это от главы семейства. Она внутри семьи.

– Она возьмёт. Обязательно, – в его улыбке на мгновение мелькает что-то иное, не относящееся к улыбке.

– Мара… Посмотри, что ты там хотела. Прикоснись к ней.

Илга, видимо инстинктивно, резко залетает за спину брата, прячась у него за плечом. И её кисть на его плече так странно сжимается, красный маникюр утопает в ткани пиджака. Его плечи тут же распрямляются.

А брат ли?... – вдруг закрадывается крамольная мысль.

– Мара, он ей брат?

– Брат… по отцу. Матери у них разные. Очень-очень близкий брат, – наклонив голову, разглядывает она его внимательнее.

Керим настороженно нахмуривается. Илга идёт пятнами.

Что-то такое витает в воздухе… что-то такое… И я веду носом, вдыхая запах этого чего-то, и не могу идентифицировать. Слишком много нервов в этой комнате.

– Нам нужно идти, – берёт меня за локоть Мара. – Сейчас.

– Но… ты хотела…

– Мне больше этого не надо.

– Что?

Витающий в воздухе ответ или вопрос становится ещё концентрированнее. Но я не могу сформулировать!

– Она будет жить, Мара?

– Это тебе решать.

– Что?...

Но ствол в моей руке поднимается.

– Мара!

– Пора уходить!

Я вглядываюсь в лицо этого Керима, зависая взглядом на его скуле.

– Это что у тебя? – делаю шаг ближе, втыкая ему в тату ствол.

– Знак.

– Какой знак?

– Моего рода.

Медленно веду стволом ниже, обнажая этот знак и натягивая его кожу вниз. Крошечный, похож на крупную мушку. Приглядываюсь. Что это?...

ААААА!!!!

Иор!

И я, не раздумывая, стреляю дважды ему в лицо и один раз – в неё. Это у себя в голове. А в реальности… Моё дуло несколько раз дёргается влево и обратно вправо.  С его лица на её лицо и обратно. Ответы и вопросы, витавшие в воздухе, вдруг начинают выстраиваться в чёткую картину. Они ещё крутятся, путаясь между собой, но итоговая версия этого хитросплетения мне уже ясна.

Илга с братом застыли, он делает микроскопический шаг в сторону, чтобы прикрыть её полностью собой. Периферийным зрением вижу, как растопыриваются его пальцы, и он начинает медленно поднимать руки в стороны, словно пытаясь охватить своим телом больше пространства.

Делаю шаг назад, уверенней перехватывая ствол двумя руками. И дыхание никак не может успокоиться, потому что…

– Мара… Чтобы убрать угрозу для меня и отомстить за семью, я должен убить свою нерождённую сестру?

– Иор… – слышу её негромкий голос. – Иор – это всегда граница и точка перехода. Ты в этой точке. И в такой точке ты должен принимать все свои решения сам, без влияния извне. Твоё решение определит твою дальнейшую судьбу.

– Какие у меня варианты?

– Не положено знать.

Да и хер на всё!

– Они должны быть мертвы, но я хочу, чтобы моя сестра жила. Что мне делать?

– Думай…

Рубашка липнет к телу. Я весь мокрый от перенапряжения.

– Серёжа… – срывающимся умоляющим голосом. – Не надо. У меня не было выбора.

– Детали. Все. И я решу, был ли он у тебя.

– Твой отец хотел со мной развестись!! А ты знаешь, что это значит!!!

– С беременной-то? Что за чушь?

– Он не знал!

– Почему не сказала? Ааа… подожди… – вдруг доходит до меня. – Мара, чей ребёнок в её животе?

И я вижу, как агрессивно вздрагивает лицо её брата.

– Я не могу сказать тебе этого, Серый. Своё решение ты должен принять, не владея этой информацией.

– Да, Мара!!

– Нет.

Господи, она что, не понимает, что я сейчас разнесу две головы у неё на глазах? Или, наоборот, понимает и поэтому молчит?

– Илга, – перевожу ствол ему в лоб. – Будешь ты жить или нет, я ещё подумаю, но он никакой ценности не имеет. И я сейчас выстрелю, если не поверю хотя бы в один из твоих ответов.

– Не надо!

– Правду. Быстро! Ты спишь со своим братом?

– Да!

– Отец узнал об этом?

– Да…

– Чей ребёнок?

– Я не знаю!!! Но он бы проверил! Обязательно проверил бы! И если не его…

– У тебя был выбор, Илга. У тебя был выбор не изменять своему мужу.

– Разве за это убивают, Сергей?! А он бы убил!

– В нашем мире убивают и за меньшее. Ты знала, за кого шла. Почему ты просто не сбежала? Шансов выжить было бы гораздо больше.

Молчит. Губы дрожат.

– Мара, почему она просто не сбежала?

– Чтобы получить ответ на этот вопрос, тебе нужно задать ещё один. Самому себе.

– Блять, ты издеваешься?!

– Я не могу больше влиять.

Какой?

Дезориентированно соображаю.

Илга!! Как она могла?.. Пиздец!

– А брата с Викой? А дядьку-то зачем?! Ааа… – вдруг доходит до меня. – Сука…  Ни в какую Астану ты и не собиралась! Ты захотела сесть на трон! Чего добру пропадать зря, да? Ты же всегда сопровождала отца и была в курсе политики Игоря.

И я опять дёргаю стволом с его лица на её.