Глава 8

После той ночи на крыше я чувствовала себя так, будто мир стал ярче. Не как в фильмах, где любовь превращает все в розовый туман, — нет, краски не изменились. Но появилось что-то новое, что-то, что я не могла назвать, но чувствовала каждой клеткой: воздух стал легче, цветы пахли сильнее, утро перестало быть врагом.

Алексей приходил в мастерскую каждый день. Он приносил кофе — правильный, с корицей, из той кофейни, где работала Катя. Садился на табурет у прилавка и работал на ноутбуке, пока я собирала букеты. Иногда мы не говорили часами, и это молчание не было тяжелым — оно было таким же естественным, как дыхание. Иногда он рассказывал о своих проектах, показывал чертежи, спрашивал мое мнение о цветах для фасадов или о том, как лучше вписать здание в ландшафт. Я не знала архитектуры, но он слушал меня так внимательно, будто я была экспертом. Или будто ему было важно все, что я говорю.

Катя, увидев нас вместе, только покачала головой.

— Я же говорила, — сказала она, когда Алексей вышел за хлебом. — Я говорила, что он тот самый.

— Ты ничего такого не говорила.

— Говорила. Молча. Мысленно. Ты просто не услышала.

Я рассмеялась. Смеялась легко, свободно, не оглядываясь. И поймала себя на мысли, что не помню, когда в последний раз смеялась так. Наверное, еще до Игоря. До того, как я стала той Розой, которая боится, ждет, надеется на что-то, что никогда не сбудется.

С Алексеем не нужно было ждать. Он был здесь. Каждый день. Каждое утро. Каждый вечер, когда мы гуляли по набережной, держась за руки, и смотрели, как заходит солнце за горизонт, окрашивая море в цвета, которых не бывает в палитре флориста.

— Ты счастлива? — спросил он однажды, когда мы сидели на скамейке у воды.

Я подумала. Счастлива ли я? Я не знала. Счастье казалось мне чем-то далеким, почти забытым. Но я знала, что не боюсь. Не боюсь просыпаться, не боюсь смотреть в зеркало, не боюсь того, что будет завтра. И это было больше, чем я имела годами.

— Я спокойна, — сказала я. — Это похоже на счастье?

— Похоже, — сказал он. — Для начала.

Он поцеловал меня в висок, и я закрыла глаза, чувствуя тепло его губ, его дыхание, его присутствие. Я могла бы сидеть так вечность.

Но вечность длилась недолго.

Это случилось в четверг. Я помню этот день по запаху — он пах дождем и морем, и еще чем-то, что я не могла определить, но что заставляло меня чувствовать смутную тревогу с самого утра. Алексей должен был приехать к обеду — утром у него была видеоконференция с заказчиком из другого города. Я работала одна, перебирала тюльпаны, которые привезли с утренней поставки, и думала о том, что весна наконец-то пришла. В воздухе пахло теплом, на деревьях набухали почки, и даже серое море казалось светлее, чем месяц назад.

Колокольчик над дверью звякнул. Я обернулась, улыбаясь, думая, что это Алексей вернулся раньше.

Это был не Алексей.

Он стоял на пороге, заполняя собой весь дверной проем. Высокий, широкоплечий, в дорогом пальто, которое пахло кожей и чем-то чужим. В руках — огромный букет алых роз. Красных, как кровь, как запретный светофор, как знак «стоп», который я проигнорировала когда-то и заплатила за это.

Игорь.

Я замерла. Тюльпаны выпали из рук, рассыпались по полу желтыми, красными, фиолетовыми каплями. Я смотрела на него и не могла дышать. Не потому, что я была рада. Не потому, что я хотела его видеть. А потому, что его появление здесь, в моей мастерской, в моем городе, в моей новой жизни, было как удар под дых.

— Роза, — сказал он. Голос был тем же — звонкий, уверенный, с нотками самодовольства, которые когда-то казались мне привлекательными. — Здравствуй.

Я молчала. Я не могла говорить. Я смотрела на него, и перед глазами проносились картинки из прошлого: наша свадьба, его улыбка, запах чужих духов на воротнике, переписка с той девушкой, пустой взгляд, когда я сказала «я ухожу».

— Ты хорошо выглядишь, — сказал он, делая шаг вперед. — Я так рад, что нашел тебя.

— Как ты меня нашел? — спросила я. Голос был чужим, хриплым, как после долгого молчания.

— Мама сказала. Я заставил ее. — Он поставил букет на прилавок. Розы пахли тяжело, приторно, заполняя собой все пространство. — Она не хотела говорить, но я настоял. Я должен был увидеть тебя.

— Зачем?

— Чтобы вернуть тебя. — Он сказал это так просто, будто речь шла о возврате покупки в магазин. — Роза, я был дураком. Я все понял. Я изменился. Я хочу все вернуть.

Я смотрела на него. На его красивое лицо, на его уверенную позу, на его руки, которые когда-то обнимали меня, а потом обнимали другую. И не чувствовала ничего. Ни боли, ни гнева, ни жалости. Только пустоту. И страх — не перед ним, а перед тем, что он может разрушить то, что только начало строиться.

— Уходи, — сказала я.

— Роза, выслушай меня. — Он сделал еще шаг, и я отступила за прилавок, выставляя между нами барьер. — Я знаю, что заслужил твою ненависть. Я знаю, что сделал больно. Но я люблю тебя. Я всегда любил. Та девушка… это была ошибка. Глупая, постыдная ошибка. Я пожалел о ней в ту же минуту, как ты ушла.

— Ты не пожалел, — сказала я. — Ты не искал меня. Ты даже не позвонил.

— Я не знал, как. Я думал, ты вернешься. Я ждал.

— Ты ждал? — Во мне начало подниматься что-то, что я считала умершим. Гнев. — Ты ждал, пока я приползу обратно? После того, как ты спал с другой полгода? После того, как я нашла вашу переписку? После того, как ты сказал «полгода, наверное, не считал»?

Он поморщился, как от боли.

— Я был идиотом. Я признаю. Но я изменился. Роза, дай мне шанс.

— Нет.

— Почему? — В его голосе появились новые нотки. Не мольба — нет, Игорь не умел умолять. Требование. Он требовал, чтобы я дала ему шанс. Как будто имел на это право. — Ты же одна. Я знаю. Мама сказала, что ты одна. Что ты живешь в этой дыре, работаешь с цветами. Ты заслуживаешь большего. Я могу дать тебе большее.

— Мне не нужно твое «большее».

— А что тебе нужно? — Он усмехнулся, и в этой усмешке я увидела того Игоря, которого знала. Самодовольного, уверенного, что весь мир вращается вокруг него. — Цветы? Мастерская? Эта жизнь? Роза, ты не создана для этого. Ты создана для большего. Вернись. Я все устрою.

— Убирайся, — сказала я. Голос дрожал, но я старалась держать его ровно. — Убирайся сейчас же.

— Не уйду, пока не выслушаешь. — Он оперся руками на прилавок, наклонился ко мне. От него пахло дорогим парфюмом и чем-то еще, что я не могла определить, но что вызывало во мне тошноту. — Я люблю тебя, Роза. Я всегда любил только тебя. Та девушка ничего не значила. Она была никем. Ты — моя жена. Ты всегда будешь моей женой.

— Я не твоя жена уже полтора года, — сказала я. — И никогда больше ею не буду.

— Посмотрим, — сказал он. — Ты просто злишься. Пройдет.

Я смотрела на него и не узнавала. Этот человек был моим мужем. Я спала с ним, ела за одним столом, строила планы на будущее. И теперь, глядя на него, я не понимала, как я могла. Как я могла не видеть эту самоуверенность, эту слепую веру в свое право на меня, это полное неумение слышать то, что он не хочет слышать.

— Игорь, — сказала я, стараясь говорить спокойно, хотя внутри все кипело. — Послушай меня внимательно. Я не вернусь. Я не хочу тебя видеть. Я не хочу с тобой разговаривать. Я не хочу иметь с тобой ничего общего. Уходи и больше не приходи.

Он выпрямился. В его глазах я увидела то, что видела много раз, когда мы ссорились: непонимание. Он не понимал, почему я не прощаю. Он не понимал, почему я не возвращаюсь. Он не понимал, что женщина, которую он считал своей вещью, имеет право сказать «нет».

— Ты из-за Леши? — спросил он вдруг.

Я замерла. Откуда он знает? Откуда?

— Мама сказала, — ответил он на мой невысказанный вопрос. — Сказала, что он здесь. Что он ходит к тебе. Что вы… — Он поморщился, как будто это было физически неприятно. — Что у вас что-то есть.

— Это не твое дело.

— Мое, — сказал он. — Ты моя жена. Бывшая, но все равно. А он — мой брат. Ты понимаешь, как это выглядит? Ты бросаешь меня и сразу ложишься под моего брата?

Я почувствовала, как кровь отливает от лица. Не от стыда — от ярости.

— Убирайся, — сказала я. — Убирайся сейчас же, или я вызову полицию.

— Вызывай, — он усмехнулся. — Что ты скажешь? Что бывший муж пришел поговорить? Это не преступление.

— Угрозы — преступление.

— Я не угрожаю. Я говорю правду. Ты думаешь, он любит тебя? — Голос Игоря стал вкрадчивым, маслянистым. — Он просто хочет то, что принадлежало мне. Всегда хотел. Он всю жизнь завидовал мне. А ты — просто трофей. Способ доказать, что он лучше.

— Это не правда, — сказала я, но голос дрогнул. Потому что этот страх — что Алексей просто играет, что я для него не человек, а способ самоутвердиться — жил во мне с самого начала. Я гнала его, не давала ему расти, но он был там. И Игорь знал, куда бить.

— Правда, — сказал он. — Ты же знаешь Лешу. Тихий, незаметный. Вечно в тени старшего брата. А тут такой шанс — отбить жену. Доказать, что он круче. Ты для него не женщина, Роза. Ты оружие.

— Замолчи.

— Он использует тебя. А когда наиграется, бросит. Как я? Нет, я не бросил бы. Я хочу вернуть. По-настоящему. А он… он просто играет.

— Замолчи! — Я ударила кулаком по прилавку. Боль пронзила руку, но я не обратила внимания. — Ты не имеешь права говорить о нем. Ты не знаешь его. Ты никогда его не знал.

— А ты знаешь? — Он наклонил голову, рассматривая меня. — Ты знаешь его? Ты провела с ним месяц. А я — тридцать лет. Я знаю его лучше, чем ты. И я говорю тебе: он играет. Он всегда играл. Он не умеет любить. Он умеет только завидовать.

Я смотрела на него и чувствовала, как внутри меня что-то рушится. Не та стена, которую я строила годами, — нет, что-то новое. То, что только начало расти. То, что я называла надеждой.

— Уходи, — сказала я. В этот раз голос был тихим, усталым. — Пожалуйста. Уходи.

Он смотрел на меня долго. Я видела, как он оценивает, просчитывает, решает, насколько далеко может зайти. Игорь всегда был хорош в этом — чувствовать границы, за которые нельзя переступать. Он знал, когда надавить, а когда отступить, чтобы вернуться снова.

— Хорошо, — сказал он. — Я уйду. Но я вернусь. Подумай над моими словами. Не дай себя обмануть.

Он развернулся и вышел. Колокольчик над дверью звякнул, и звук этот показался мне выстрелом.

Я стояла за прилавком, сжимая край столешницы, и смотрела на дверь, которая закрылась за ним. Розы остались на прилавке — огромный букет алых роз, которые пахли так, как пахла моя прошлая жизнь. Тяжело, приторно, удушающе.

Я смотрела на них и чувствовала, как слезы подступают к глазам. Не от боли — от бессилия. Я думала, что убежала. Я думала, что оставила его в прошлом. Я думала, что построила новую жизнь, в которой ему нет места. А он пришел — и в одно мгновение разрушил то хрупкое спокойствие, которое я собирала по крупицам.

Я взяла букет, вышла на улицу, бросила его в мусорный бак. Розы упали в грязную воду, и их алые лепестки показались мне пятнами крови.

Я вернулась в мастерскую, села на стул и уставилась в одну точку. В голове крутились его слова: «Ты для него не женщина, ты оружие». «Он просто играет». «Он умеет только завидовать».

Я знала, что это неправда. Я знала, что Игорь лжет, манипулирует, давит на мои страхи. Но знание не убивает страх. Страх жил во мне, рос, заполнял собой все пространство, оставленное сомнениями.

А что, если он прав? Что, если Алексей действительно просто играет? Что, если я для него — способ доказать, что он лучше брата? Что, если он использует меня, чтобы наконец выйти из тени?

Я вспомнила его взгляд на фотографии — тот, который я рассматривала часами, пытаясь понять. Нежность, тоска, любовь — это было в нем. Но могло ли это быть чем-то другим? Завистью? Желанием обладать тем, что принадлежало другому?

Я закрыла лицо руками. Я не хотела в это верить. Я не хотела сомневаться. Но Игорь умел сеять сомнения. Он всегда умел. Это было его оружием — сделать так, чтобы ты усомнилась в себе, в других, в реальности, которую видишь своими глазами.

Телефон зазвонил. Я посмотрела на экран — Алексей.

Я не взяла. Я смотрела, как экран гаснет, и чувствовала, как что-то во мне сжимается. Я не могла говорить с ним сейчас. Я не могла слышать его голос, потому что боялась, что услышу в нем то, что вложил в мою голову Игорь. Или, наоборот, не услышу то, что нужно услышать.

Он позвонил снова. Я сбросила. Написала в сообщении: «Не могу говорить. Потом».

Он ответил через минуту: «Что случилось? Ты в порядке?».

Я не ответила.

Я просидела в мастерской до вечера. Не работала, не ела, не пила. Просто сидела, смотрела на цветы, которые когда-то приносили мне радость, и чувствовала, как мир вокруг меня снова становится серым.

Колокольчик над дверью звякнул. Я подняла голову, ожидая увидеть Алексея. Но это была Катя.

— Роза, — сказала она, входя. — Ты не отвечаешь на звонки. Я волновалась.

— Я в порядке, — сказала я, но по голосу было понятно, что это неправда.

Катя подошла, села рядом. Взяла мою руку, холодную и безжизненную.

— Что случилось?

— Игорь был здесь, — сказала я.

Она не удивилась. Я поняла, что она уже знала.

— Ты знала? — спросила я.

— Я видела его утром. Он заходил в кофейню, спрашивал, где твоя мастерская. Я не сказала. Но он, видимо, нашел сам.

— Он сказал, что свекровь дала адрес.

Катя помолчала. Потом сказала:

— Я не знаю, как это работает в вашей семье, но если бы мне пришлось выбирать между сыном, который изменил жене, и сыном, который искал ее год, я бы выбрала второго. Может, Анна Петровна тоже выбрала?

Я не ответила. Я не знала. Я не знала, кто из них кого использовал, кто кого любил, кто кого предавал. Я не знала ничего. Я снова была той Розой, которая сомневается, боится, не верит.

— Роза, — Катя повернула меня к себе. — Посмотри на меня. Что он сказал?

— Сказал, что Алексей играет. Что я для него просто способ доказать, что он лучше брата. Что он использует меня.

— Ты веришь в это?

— Не знаю. — Я чувствовала, как слезы текут по щекам, но не вытирала их. — Я хочу не верить. Но он так сказал… и я не знаю. Я не знаю, кому верить.

— Роза, — Катя говорила твердо, но мягко. — Ты знаешь Алексея. Ты провела с ним месяц. Ты видела, как он смотрит на тебя. Ты чувствовала, как он держит тебя за руку. Скажи мне, это похоже на игру?

— Игорь тоже смотрел. Вначале.

— Игорь смотрел, как на вещь. А Алексей? Как?

Я закрыла глаза. Передо мной возник его взгляд — тот, с фотографии, и тот, которым он смотрел на меня каждый день. В нем не было собственничества, не было «ты моя». В нем было «ты есть, и это чудо».

— Не как на вещь, — сказала я.

— А как?

— Как на… как на что-то очень важное. Что-то, что он искал. Что-то, без чего не может.

— Ну вот, — Катя сжала мою руку. — Ты сама знаешь ответ. Не дай Игорю залезть к тебе в голову. Он это умеет. Он всегда это умел. Но теперь ты не его жена. Ты свободна. И ты имеешь право верить тому, кого выбираешь.

— А если я ошибаюсь?

— Если ты ошибаешься — ты ошибешься. Но ты будешь знать, что это была твоя ошибка, а не его победа. А если не попробуешь — он победит. Не дав тебе шанса.

Я смотрела на Катю. В ее глазах была уверенность, которой мне так не хватало.

— Ты веришь в него? — спросила я.

— Я верю в тебя, — сказала она. — Ты сильная. Ты справилась с уходом от Игоря, с переездом, с новой жизнью. Ты справишься и с этим. Что бы ни случилось.

Я кивнула. Слезы все еще текли, но я чувствовала, как что-то внутри меня меняется. Страх не ушел, но он перестал быть всепоглощающим.

— Что мне делать? — спросила я.

— Позвони ему, — сказала Катя. — Поговори. Скажи, что случилось. Не держи в себе. Он имеет право знать.

Я посмотрела на телефон. Три пропущенных от Алексея. Сообщение: «Роза, я волнуюсь. Пожалуйста, дай знать, что ты в порядке».

Я нажала вызов.

Он ответил после первого гудка.

— Роза? Что случилось? Ты где?

— В мастерской, — сказала я. Голос дрожал, но я старалась говорить ровно. — Алексей, приезжай. Пожалуйста.

— Я уже еду. Я буду через пять минут.

Он не спросил, зачем. Не спросил, что случилось. Просто сказал, что едет. И я поверила.

Я смотрела на дверь и ждала. Катя сидела рядом, держала меня за руку. В мастерской пахло розами — я выбросила букет, но запах остался. Тяжелый, приторный, чужой.

Я открыла окно, впуская весенний воздух. Пахло морем и сыростью, и еще чем-то новым — тем, что я начинала узнавать.

Запахом надежды.