7- Je n`attends que ton appel

Je n`attends que ton appel Anna Herrera de Pavon

— И что это был за день? — спрашивает меня, не выпуская руку. А меня его холодные пальцы обжигают, словно расплавленный воск.

— Бал. Дресс-код запрещает наручные часы.

Ухмыляется и подносит мою руку к губам, но не целует, просто дотрагивается. Это выглядит так трогательно и грустно, что я вырываю руку.

— Cariño, я тронут, — голос ниже обычного, глаза блестят, — рад, что ты их носишь! Это важно для меня.

— Ещё бы я их не носила, мне пришлось заплатить миллион на таможне, — отшучиваюсь. Это срабатывает защитная реакция.

Больше мы не разговариваем. Я отворачиваюсь к окну и глотаю слёзы. Лучше бы и дальше обсуждали русских бандитов и пытки… В голове слишком много мыслей. Слишком много воспоминаний. Слишком много вопросов.

— Cariño, — слышу, когда мы уже заезжаем на территорию аэропорта, — останься до вечера, я куплю тебе другой билет.

Поверить не могу… Так хочется залезть к нему в мысли и узнать всё, о чём он думал весь этот час.

— Я не могу, — поворачиваюсь и открыто смотрю на него, — у меня бабушка умирает. Мне надо домой.

— Та самая? Любимая Фиделя?

Я киваю и опять начинаю плакать. Саму раздражает эта сентиментальность. И цикл наслаивается. Гормоны шалят. Моя чувствительность выкручена на максимум просто.

— Детка, иди сюда, — Родриго протягивает руки и сжимает меня в объятиях, — мне очень жаль!

Он гладит меня, успокаивает. В этом нет какого-то подтекста. Сейчас он просто человек, который был мне близок ментально. И в трудный момент он меня поддерживает.

— Cariño, у меня мама умерла, я тебя понимаю. Ты записала мой номер? Ты всегда можешь мне позвонить.

— Родриго… Что случилось с мамой?

— Рак…

Теперь я его обнимаю и соболезную. В таком сопливом состоянии он вручает мне чемодан и провожает, помогает в аэропорту. Эти дни были настолько безумными, я их ещё даже не переварила толком, и вот теперь мне предстоит прощание. Тогда мы не прощались, я сбежала, а теперь боюсь.

Родриго ещё раз обнимает меня, целует поочерёдно в каждую щёку, слишком медленно, слишком чувственно. Так умеет только он, и отправляет в зону вылета.

— Cariño, хорошей дороги!

— Спасибо!

Я ухожу, у меня текут слёзы. Теперь не по бабушке, теперь по нему, по нам. Я сейчас почувствовала с ним такую связь необъяснимую. На подсознательном уровне. Эту настоящую близость мне больно снова разрывать. Я подхожу к раздвижным дверям, и меня резко осеняет. Как обухом по голове ударили. У меня крутилось столько мыслей, что я и не поняла сначала. Мне надо выяснить. Немедленно. Разворачиваюсь, вижу, что он ещё стоит, и бегу к нему.

— Ты что сказал «Хорошей дороги» на русском? — спрашиваю по-русски.

— Да, на русском, — отвечает с очаровательным акцентом, — я же обещал тебе выучить твой язык, cariño…

— Я в шоке, querido*!

Разворачиваюсь и опять убегаю, подхватываю на ходу свой чемодан и скрываюсь за дверями.

*Querido – дорогой, любимый (исп.)