Глава 59. Катя

– Ты почему в полицию не пошла, Кобзарь? – истошно вопит Анка, сидя на моей кухне. После женской консультации я в прострации гуляла по городу. Как в бреду купила семечки, и кормила в парке голубей. В этот момент и позвонила Аня, узнать, как дела. Разговор ожидался не телефонный, и я ее пригласила к себе в гости. И вот, она, восседая на моей кухне, воинственно тычет в меня вилкой с наколотой оливкой. – Аня, – устало отвечаю, делая глоток остывшего чая, который на вкус стал как помои. – К кому там идти? Там одноклассник мой в следствии сидит, представляешь, как новости распространятся? Позорище! – Ты же не сама это разместила! – упрямо талдычит подруга. – Потом устанешь доказывать! Все, закроем тему. Я все решила. Так будет лучше! – Это же подсудное дело! – Все, Аня! Закроем тему! – А про беременность? Ты скажешь ему? – Придется сказать, – выдыхаю, судорожно размышляя, как лучше это сделать. – Мы ведь не в сериале, детей скрывать, переезжать в другой город, теряться. Он имеет право знать, двое ведь участвовали. Правда, он был уверен, что у меня спираль стоит. А видишь, как вышло? – У тебя все через жопу, Катька! – еле сдерживается от смеха девушка. – Ну, кому расскажи, не поверят. – Мне не смешно, Ань, – сама еле сдерживаясь, чтоб не заржать. Она права, черт возьми. Я загуглила, такая ситуация, как моя, случается всего в десяти процентах случаев. – А он вообще хотел детей? – Хотел, – задумываюсь на секунду. – Мальчика и девочку. Но это в теории ведь. По сути, у него уже есть двое. Взрослые. Кому нужны эти подгузники и крики по ночам? – А ты сама что? Оставишь? – Конечно, оставлю. В этом даже нет сомнений не было у меня. Это – дитя любви. Я очень была счастлива с Женей, – закусываю губу, чтоб не разрыдаться. – Короче, – решительно заявляет Молотова. – Бред это все. И анкеты ваши, и выдранные волосы. Миром правит любовь, поняла? Собирайся! – Куда? – испуганно шепчу. – К Санте своему! Сейчас же поедем! – Дура совсем? С утра послала, а как приперло – тут же приехала? – Конечно, нет, – сердится подруга. – Мы подождем, Катенька. Как ребенку восемнадцать исполнится, так и расскажем. То ли от нервов, то ли от беременности, мои мозги превратились в жидкий кисель, и я не могу нормально размышлять. Благо, рядом есть здравомыслящая подруга, которая не даст мне пропасть. – Он до пяти работает? – поглядывает она на часы. – Да. – Вот, уже почти девять вечера. Кстати, где Вячеслав? – На репетиции. С минуты на минуту должен вернуться. – Собирайся! Едем! Расскажешь ему все, и про анкету, и про беременность. Пусть со своей ебанутой бывшей разбирается, и тебя защищает. Хороший ведь он мужик-то, Кать. Ну? – Самый лучший! – не выдерживаю я, и начинаю мерзко похрюкивать от плача. – А если откажется, то и хер на него! Вырастим! У меня от мелких все лежит на антресолях, даже люлька хранится. В глубине души понимаю, что Молотова права на сто процентов. Уж мне-то на Женю обижаться и зла таить не за что. Он ни в чем себя не показал плохо. А то, что у него бывшая жена ку-ку, не виноват. Алексей тоже вот мне свой член прислал. Нормальный человек бы так поступил? Нет, конечно. У всех нормальных он в трусах лежит и не высовывается без надобности, позируя на камеру. Допив коктейль, Аня начинает одеваться, а я споласкиваю свою кружку из-под чая, и убираю тарелки со стола. – Как чувствуешь себя, будущая мамочка? – заглядывает на кухню полностью готовая, даже шапку нацепила. – Нормально, мутит немного только. Вот, скажи мне, как можно беременность не почувствовать? Даже ведь и мысли не возникло. Ну нет месячных, и нет. У меня до сорока пяти дней, бывало, доходило. – Ты все списывала на любовь и эндорфины, дорогая моя. Простительно. Позвоним твоему Санте предварительно? Вдруг его дома нет? – Если дома нет, значит, он у детей. Я оба адреса знаю. Или у родителей, но к ним он на выходных только ездит. Вытираю руки полотенцем и иду одеваться. Волнуюсь ужасно. Вдруг, он меня прогонит? – Шапка где? – грозно уперев руки в боки, вопрошает Анка. – Мы же на машине! – Шапку надень! – командует. – Еще простыть не хватало. Я послушно натягиваю на голову чепчик, на ноги угги и открываю входную дверь. Мы спускаемся на первый этаж и выходим на улицу. Погода шикардос. Тепло, свежо, с неба пролетают редкие снежинки. Тишь, да гладь. – Машину не грела? – кивает подруга на стоящий в кармане Тигуан. – Не, – отвечаю я. – Тепло ведь! Нажимаю кнопку сигнализации на автомобильном брелоке, как замечаю скользнувшую тень от моей машины. – Это кто там? – прищуривается Анка, и стремглав бросается за темной фигурой. – А ну, стой! Я же подлетаю к автомобилю, и замечаю на левой двери недописанное баллончиком с синей краской «ШЛЮ». И это явно не название малого беспалубного мореходного судна. Хватаю себя за голову и поднимаю глаза в звездное небо. Это точно клиника. Ей срочно надо к психиатру! – Иди сюда, на свет! – доносится до меня Анкин голос. Намертво вцепившись, она тащит за собой понурую фигуру. На звук я поворачиваю голову и подхожу ближе, рассматривая, кого поймала Аня. Я реально сойду с ума, это же надо до такого додуматься! Я просто в шоке от увиденного. – Как тебе не стыдно? Совсем с катушек слетела? Ты что творишь? – продолжает ее отчитывать подруга и переводит на меня взгляд. – Вот, полюбуйся! И баллончик в руках у нее! Что ты там написала? – Видимо, хотела, шлюха. Но мы ее спугнули, – вступаю я в разговор, пристально вглядываясь в физиономию девушки, стоящей напротив. Это Зарина. Нынешняя жена моего бывшего мужа. – А ты и есть шлюха! – выплевывает она мне в лицо, прищуривая раскосые глаза. – Сказала ведь, отстань от него! Что непонятно? Отпусти! Не убегу, пока не поговорим! – Да мне твой Леша не сдался даром, глупая! – выдыхаю я. – Это ты все устроила? И сообщения твои, да? – А чьи еще? – зло ухмыляется татарочка. – Еще чьего-то мужа увела? – Я не уводила Кобзаря. У нас с ним давно ничего нет! – Конечно, – мерзко хохочет Зарина. – Потому ты и названиваешь и написываешь ему целыми днями. – Я вообще ему не звоню! – выпучиваю глаза от удивления. – Как это? Сегодня звонила. Он поехал к тебе. Я в телефон залезла, пока он в душе был. – Я что, похожа на ее бывшего мужа? – включается в разговор подруга. – Ты что-то путаешь, Зарина. С твоим мужем я не общаюсь, не звоню, и не пишу ему. Мне это не нужно. У меня новые отношения, в которых я очень счастлива. Я предусмотрительно пропускаю слово «была», чтобы не расплакаться. Подумать только! Зарина все устроила. Боже! – Я не верю тебе! – пересохшими губами шепчет она. – Там твое имя и номер телефона. Я его запомнила наизусть! – Да? И какой же там номер? – усмехаюсь. Она диктует по памяти, не попадая ни в одну цифру, кроме первой девятки. – Это не мой номер, Зарина! – с сожалением сообщаю я. – Я пользуюсь «Билайном» уже пятнадцать лет, и другого у меня нет.