12. Забава

– Да я шучу! – хохочет Мирон, пока я вытираюсь рукавом. – Да честно шучу!

– Ты отвратительный! – хватаю горсть снега и кидаю в него, а он ловко уворачивается. Второй порцией попадаю ему за шиворот.

– Ау! Ау! Зараза! – прыгает он и вытряхивает его из-под одежды, потом обхватывает меня за талию и под мои визги сажает в сугроб. – Кровь за кровь. Все. Пошли чай пить.

Мир протягивает мне руку и я со вздохом берусь за нее. Встаю на ноги.

– У нас нет воды, – усмехаюсь. – Нам надо набрать ведро снега и его растопить. Поэтому, ПОЖАЛУЙСТА, выбери для себя какое-нибудь одно место для туалета. А лучше найди где тут настоящий.

Мирон озирается и я, наконец, тоже осматриваюсь.

Большая территория огорожена деревянным забором. Все заметено снегом. Вдали, за домом сад и какой-то небольшой домик, явно поновее, чем тот, в котором мы живем.

– Сейчас позавтракаем и пойдем на разведку, – хмыкает сводный. – Может, тут люди есть все-таки? И телефон какой-нибудь найдется.

– Рэм Алиевич все равно за нами не приедет.

– А друзья на что? – хмыкает Мирон. – Пацанам позвоню и они тут же примчат.

Киваю. У меня нет друзей на машинах. Да и подруг… не много. Но говорить об этом я не хочу. Не такое сладкое у меня было детство, чтобы вспоминать о нем.

Заходим в кухню. Мирон открывает дверцу и подкидывает дров в печь.

– Потухли. Придется заново разжигать. – ворчит, доставая газету. – Нужно еще наколоть… Блин, куда я топор дел?

– В терраске у двери стоит, – отзываюсь и забираю ведро для воды из-под стола.

Выхожу на улицу и тщательно мою его снегом. Потом отхожу подальше и им же наполняю ведро, тщательно утрамбовывая. Если мы поставим его в печку, снег быстро растает и мы сможем добыть питьевую воду.

Захожу обратно в дом, когда из дверцы опять пахнет сырым деревом и жженой газетой.

Мирон стоит и пытается ключами открыть вино. По виду – психует.

– Ты чего? – хмурюсь.

– Еще скажи: “Это на новый год.” – ехидно улыбается и, наконец, продавливает пробку. Протягивает мне. – Будешь? Я пить хочу, не могу.

Тоже хочу пить. Но вино… С утра?.. Хотя, здесь кроме нас и нет никого. Кто осудит?

Беру из рук Мирона бутылку и делаю несколько глотков. Возвращаю. Он как-то уважительно что ли смотрит на меня и тоже прикладывается к горлышку.

Завороженно смотрю, как медленно двигается его кадык на напряженной шее.

– Фух! – отлепляется он от горлышка и снова тянет мне. – Жить будем.

– Но не счастливо и не долго, – хмыкаю и тянусь рукой в горнило, чтобы проверить, тепло ли там или совсем остыло. – Алкоголь выводит жидкость из организма. Совсем скоро ты снова захочешь пить. Остыло почти. Иду к старой газовой плите.

– Не работает, я проверил. Там в террасе баллоны с газом стоят, их можно подключить к ней. Но что-то я ссу, если честно, экспериментировать.

Вздыхаю. Газ - это страшно. Если рванет, мало не покажется.

– А давай на улице костер разведем? – предлагает Мир. – Это быстрее. Там, кажется, мангал стоит в сугробе.

– Я не умею костер разводить, – признаюсь.

– Да ладно? Ты что, в поход никогда не ходила?

– Представь себе, ходила. Только костер не разжигала. – тянусь за вином и делаю еще глоток. – Иди, жги. Я пока придумаю, в чем и что готовить.

Мирон уходит, а я открываю холодильник и пытаюсь вспомнить, что он не ест. По-моему, ничего не ест, поэтому достаю пакет гречки, кусок мяса в вакууме, картошку, лук и морковку. Пока мы приготовим, уже, наверное, будет обед.

Нахожу пару кастрюль и соду. Отлично. Подогреваю немного снега в теплеющей печке и стараюсь как можно тщательнее их отмыть, потому что фиг знает, кто в них мог лазить. Выхожу на улицу, чтобы посмотреть, как идут дела. Вижу, что почти у входа стоит мангал, а из-за дома доносятся глухие удары. Иду на звук, заворачиваю за угол и на секунду застываю, потому что Мирон по пояс голый рубит дрова.

Пялюсь на то, как красиво двигается его тело при каждом взмахе, как перекатываются бугры мышц, и одергиваю себя. Хмурясь, направляюсь к нему.

– Заболеешь.

– Блядь! – подпрыгивает он от неожиданности и быстро оборачивается. Вижу, как тяжело дышит и изо рта вырываются облачка пара. – Ты зачем к человеку с топором крадешься, безумная?

– Неприятно, да? – усмехаюсь злорадно. – Говорю: оденься, заболеешь. У нас таблеток нет.

– Не заболею, – отмахивается Мирон и морщится, глядя на ладони. – Жарко.

– Заноза? – киваю на руки.

Мир показывает мне ладони, на которых образовались и уже лопнули мозоли.

– Ну, я же говорила, что руки под пистолет заточены. – вздыхаю.

– Иди отсюда, женщина. – он гневно сверкает на меня глазами. – Твое место на кухне. И дрова захвати.

Набираю охапку дров и иду обратно к дому. Складываю их на крыльце и иду за следующей партией. По пути кошусь на какой-то покосившийся домик, пристроенный к сараю, и с опасением предполагаю, что это туалет. Отгребаю ногой от двери снег и аккуратно тяну дверь за ручку.

– Какой ужас, – хнычу тихонько, потому что туалет похож на какую-то декорацию из фильма ужасов: краска на деревяшках облупилась и от нее почти не осталось следа, на стенах – куски старой паутины с дохлыми мухами и скрюченными пауками. В углу на потолке осиное гнездо с кулак. Внизу небольшой постамент с прогнившими досками и зияющей темной дырой посередине.

– О, нет, – закрываю дверь и аккуратно отхожу. – Обойдемся.

Забираю еще одну охапку дров под пристальным взглядом Мирона. Он снова останавливается передохнуть, когда я подхожу. Вижу, что волосы и шея влажные от того, как усердно работает. Даже стыдно становится, что я шляюсь туда-сюда просто так.

Возвращаюсь в дом и нахожу полотенце в шкафу. Приношу ему.

– Зачем? – усмехается он, но все же забирает его у меня и быстро обтирает влажную кожу.

– Потому что я так сказала. Не спорь со мной. – вытираю ему спину. – Одевайся уже.

– Какая ж ты душная, – вздыхает Мирон и, шипя сквозь зубы, растирается снегом, а затем натягивает одежду.

– Нормальные люди называют это заботой, – бурчу, набирая еще дров.

– Нормальные люди сейчас к новому году затариваются и дома сидят, – обиженно выдыхает сводный, будто укоряет меня в чем-то.

– Если бы не ты, – выдыхаю, прижимая к себе деревяшки и со стоном распрямляясь, – я бы тоже сейчас дома была.

Мирон закатывает глаза.

– Еще скажи, что у тебя прям грандиозные планы были.

– Были, – бросаю коротко, отворачиваюсь и иду в сторону дома.

– Это какие же? – догоняет меня он на полпути.

Мы с девчонками с работы договорились встретиться и погулять по Москве. Это, конечно, грандиозными планами не назовешь, но все же. А вообще…

Я даже спотыкаюсь от того, что вдруг внезапно вспоминаю, что в прошлый новый год под бой курантов загадала следующий встретить с самым лучшим мужчиной на свете.

Кошусь на Мирона.

Но, это же не может быть сводный дикий братец, правда?

– Вот вообще не твое дело. – складываю дрова горкой. – Костер разводи, а я пошла мясо резать.

– Ммм, мясо будет?

– С твоей любимой гречкой, – усмехаюсь.

– Может, поторгуемся? – кричит Мир мне вслед, но я ничего не отвечаю.

Задумчиво режу мясо на куски и размышляю, что, похоже, нам реально куковать тут не один день. Бойтесь своих желаний, блин.

Достаем из старого холодильника решетчатые полки и ставим их на мангал. Сверху водружаем две кастрюли и чайник. У нас сегодня тушеная гречка и суп с овощами.

Нарезав кусками сало и черный хлеб, отламываю от какого-то куста две ветки и насаживаю на них все, как канапе, обжариваю и тяну одну Мирону.

– Я не буду, – бурчит он, но его желудок тут же издает протяжное урчание, которое отлично слышно.

– А он будет, – киваю на живот. – Да хоть попробуй ты. Это вкусно.

– Это жирно, – морщится сводный, но все же принимает из моих рук шпажку. Нюхает сало, снова морщится.

– Если ты так будешь есть суп и гречку, я тебе готовить больше не буду, – щурюсь.

– Тогда будешь сама костер себе разводить, – огрызается он, но потом вздыхает. – Принеси хоть вина, запить.

Забираю со стола вино и возвращаюсь. Мирон берет у меня бутылку и смотрит на сало с хлебом так, будто это что-то отвратительное. Передергивает плечами и глубоко вздыхает, делая глоток вина. Прям к прыжку с парашютом готовится, не меньше.