В Питере пить

Демид На конференцию я приехал не зря. И даже не в том смысле, что не приехать я сюда не мог – хотя бы раз в год надо выбираться, чтобы помериться размерами своего… хм, скальпеля. С другими сравнить. Убедиться, что у меня все отлично, даже лучше большинства. Но на этом сборище мне удалось переговорить с представителями нескольких крупных клиник – а такими связями не разбрасываются, даже если ты до хрена именитый и очередь у тебя на полгода вперед. А еще организаторы сделали более чем годный контент и спикеров на этот раз. Ну и отель… «Гранд-отель Мойка 22», который они переименовали из старого доброго «Кемпински» все еще не растерял европейский лоск. Вкусно, красиво, удобно, организация отличная – я доволен. Как и тем, что сегодня последний день. – «В Питере – пить», – подмигивает мне Илья, необъятных размеров коллега, с которым я знаком несколько лет. – Судя по твоему лицу, ты уже, – хмыкаю. – А что, с утра выпил – весь день экстраверт, – хохочет. Удивительно, но он не раздражает. Хотя обычно я обхожу стороной громких и чрезмерно веселых товарищей. Такие меня бесят. Да и многие бесят. В работе я еще включаю обаяшку – хирурга, но в жизни мое обаяние распространяется только на избранных. Илья же моя противоположность – готов покрыть своей харизмой все в радиусе пятидесяти метров. Надо сказать, что у него получается. Вокруг нас – точнее вокруг Ильи – уже собираются врачи, которым тоже не терпится отметить окончание конференции. – Устал чего-то… – говорю куда-то в сторону. – Ерунда! – гаркает Илья, – Давай, чтобы через час в холле. Отдохни, переоденься, подрочи… в ресурс войди, короче, и прогуляемся по местным кабакам. Я такие места вкусные знаю – Москва твоя и рядом не стояла. – Уж спасибо за такое приглашение и рекомендацию, – цежу сквозь зубы. – Не целка чай, чтобы обижаться, – гогочет. Балабол. Толстяк. Местами идиот. И ведь при этом крутейший хирург! Как это сочетается? Может потому, что мне это интересно, я и соглашаюсь? Люблю неординарность и умение отличаться. Профдеформация, чтоб ее. Слишком много людей ко мне приходит, которые хотят стать одинаковыми. Поднимаюсь в номер после чашки крепчайшего кофе в лобби, стягиваю пиджак и тщательно мою руки. Пользоваться советом Ильи не собираюсь, но вот отдохнуть с какой-нибудь незатейливой передачей… Звонок телефона застает меня с пультом в руках. – Да Кость. – Ты же в Питере? Мойка, да? – сразу спрашивает мой друг. – Угу. – Слушай… у меня к тебе просьба. Там моя тетка остановилась. И что-то у нее пошло не так… короче она мне звонит в истерике и утверждает, что помрет сейчас. Давление, несварение, еще что-то… Можешь сходить проверить? Послушать, что у нее с дыханием. – Кость, ты охренел? – я откидываюсь на спинку дивана, – Здесь куча платных скорых. И бесплатная медицина тоже на высоте. Я-то причем? Я зарабатываю тем что делаю новую грудь, а не прослушиваю старую. – Ну Деми-ид, – ноет Костян, – Я уверен, что у нее вообще все нормально, просто начиталась чего-то и навоображала. Она мне сильно в жизни помогла в свое время, да и вообще зачетная, я не хочу всех этих скорых, непонятных врачей, которые не смогут с ней нормально поговорить… Сходи, а? Она о тебе слышала, да и прислушается, ты умеешь с женщинами разговаривать. – Кость… – Я ведь никогда тебе в просьбах не отказываю. А это правда. Мы может и не часто видимся, но я точно знаю, к кому могу обратиться за помощью в случае чего. – Ладно, в каком она номере? Я позволяю себе еще немного посидеть, закрыв глаза, а потом снова накидываю пиджак и перебираюсь на нужный этаж. Стучусь. В номере какая-то возня, но никто не открывает. Еще раз стучусь. Раздражаюсь – меня здесь ждут вообще или как? Дверь распахивается в тот момент, когда я снова заношу кулак и там… Хм. Это точно не старушка в бриллиантах, как я придумал. Тетка? Точно? Костику почти сорок, тетки и младше бывают, но… Растрепанная блондинка. В шелковой пижаме. С широко открытыми глазами и распахнутым пухлым ртом. И с лицом у нее что-то точно не так, странные красные пятна… Аллергия? Температура? Запоздало вспоминаю, что не спросил у друга, как зовут его тетку и выдаю нейтральное: – Это вам нужен доктор? Изо рта блондинки вылетает какой-то полузадушенный хрип или стон, а сама она так шарит по мне глазами, что аж неловко становится. Хотя где врачи – и где неловкость. – Доктор. Конечно. Ха-ха. Убью дур, – бормочет что-то странное. Горячка? Может она сумасшедшая? И хмурится, – Д -демид? – Ну да, – оттягиваю почему-то ставший тесным ворот. Она переводит взгляд на мою руку и шею и сглатывает. – А п-почему без халата? – спрашивает хрипло и делает жест рука-лицо. И говорит из под ладошки, – Забудь. Конечно. Я бы еще про фонендоскоп вспомнила. Я уже ничего не понимаю. – Так я захожу? – спрашиваю грубее, чем обычно. Неловко переступает, и я обращаю внимание, что блондинка босиком. И пальчики на ногах такие маленькие, покрыты алым лаком… Фак. Кажется, у меня встает. Надо сваливать… – Заходи, – будто решается на что-то и отступает в глубину номера.