Глава 13

Палач

Красные губы малышки будят во мне зверя. Нагнуть бы её прямо так, в одежде и, придавив лицом к стене, показать что получают женщины, красящие губы в такой вульгарный яркий цвет.

Но это было бы слишком просто. Конечно же, физически я сильнее неё. Какой интерес в том, чтобы одержать победу над ней только лишь данным природой превосходством?

Нет, это скучно. Приятно, конечно, натянуть её узенькую киску в одно резкое движение, порвав к херам преграду. Слышать её стоны, когда мой член будет вколачиваться в её мягкое хрупкое тело. Приятно... Но скучно. Никакого азарта охоты.

Гораздо лучше будет, если она сама придёт ко мне. Будет ненавидеть себя, но при этом течь, выпрашивая мой член. Покорная, возбуждённая и раскрытая перед своим хозяином. Такая победа слаще мёда.

Карина дотрагивается до моих брюк, призывно улыбаясь.

Трахать её нет ни малейшего желания, потому что в мыслях сейчас только грустная плачущая девчонка, которая только что отвергла меня. Что ж... её сопротивление будет сломлено. Очень скоро она будет моей.

Шлюха в моих ногах тянет руки к ширинке брюк.

Встаю с кресла, пресекая её поползновения.

- Свободна, - бросаю ей, отворачиваясь к окну.

Вопреки приказу, Карина не спешит уходить.

- Можно мне остаться? - тихо просит она.

Во мне вскипает гнев.

- Нет, - цежу я сквозь сомкнутые губы. - Ты прекрасно знаешь, что я всегда сплю один.

- Но... - говорит она, заставляя меня обернуться.

Хм... это что-то новенькое. Раньше Карина никогда не позволяла себя спорить со мной.

- Что «но»? - моя бровь поднимается в вопросе.

- Я... я... - лепечет девушка, глядя в пол. - Я хочу быть полезна.

Усмехаюсь. Неужели шлюшка ревнует?

- Карина, ты хочешь наказания? - мой вопрос заставляет её вздрогнуть.

- Н-н-нет... - заикается она.

- Тогда больше никогда не смей спорить со мной.

Кажется, я слышу её всхлип. Однако слёзы Карины ничуть не трогают меня. В отличие от слёз перепачканной красной помадой Зверушки, эта шлюшка получает достаточно моих денег, чтобы высушить ими свои лицемерные слёзы.

Оборачиваюсь обратно к окну и смотрю вдаль. Поджигаю сигару. Клубы сизого дыма окутывают мою комнату в густой туман.

Сажусь обратно в кресло и беру с полки книгу.

Кирилл Миронов «Злость».

Открываю первую страницу и в тысячный раз читаю написанные от руки строки:

Спасибо за твою историю, Дамир. Самое ценное для писателя - откровенность его героев. Ты стал одним из лучших героев моего романа.

Эта книга вышла давно. Когда-то я попал в СИЗО с одним писателем и рассказал ему свою историю. Пусть я и не стал главным персонажем романа, но в книгу попал.

Закрываю глаза, вспоминая прошлое.

Автор, которому я подарил свою историю не знал, что в ней не было ни слова правды. Сейчас самому сложно поверить в это. За годы беспросветной жестокости и боли я настолько свыкся с созданным образом, что и сам поверил в него. Я поверил в Палача и теперь пути назад нет.