Глава 18. Влад

Копаюсь у машины уже минут сорок.

Всё никак не решаюсь сесть за руль и уехать.

Сигарета догорает до фильтра, пальцы дрожат, в груди тяжесть.

Даня — мой друг. Мы знакомы со школы.

Он — правильный, честный, добрый. Мой полный антипод.

А я… вечный игрок. Вечно на полшага от пропасти, готовый вот-вот свалиться.

Ива.

Она будто соткана из лета — лёгкая, искренняя, с глазами цвета зелёного чая.

И я — сахар, который в нём растворяется.

Понимаю, что сорвался, падаю. Так и какая разница?

У всего есть начало и конец. Может, она станет для меня и тем, и другим.

Поможет стать лучше, нацепит хомут, и типа я завяжу с блядками.

И буду счастлив рядом с ней.

Собираю остатки воли, поворачиваюсь к дому.

И тут — вижу. В окне напротив движение. Она стоит спиной ко мне.

На ней — моя толстовка. Та самая, что я накинул прошлой ночью.

И рядом — Даня.

Он что-то говорит, улыбается. Касается плеча.

А она резко дёргается и виснет на нём.

Хватает мгновения, чтобы мир внутри меня пошёл трещинами.

Грудь сжимается. Воздуха нет.

Словно кто-то вырвал кусок из меня и оставил пустоту.

Падаю…

Не жду продолжения. Завожу двигатель.

Гравий срывается из-под колёс, и дом исчезает в зеркале заднего вида.

Наверное, так лучше для всех.

Выбор сделан. Она — с тем, кто умеет быть рядом.

А я — с самим собой. Один на один.

Я всегда думал, что умею держать дистанцию. Что чувства — не про меня.

Так какого чёрта всё изменилось?

Дорога звенит тишиной.

Фонари редкие, как мысли.

Бошка пустая. Руль скользит в ладонях, сигарета снова горит — не чувствую вкуса.

Хочется вернуться, вытащить её из этого дома, запихать в тачку и спрятать там, где нас не найдут.

Сделать своей, закрепить права на её тело.

Чтобы ноги свести не могла.

Всё-таки я олень. Какой нахрен вернуться?

Мотор рычит, как зверь, и внутри меня откликается то же рычание.

Боль, злость, страх — всё сразу.

Хотел защитить её от себя. И, кажется, сделал это.

Только почему тогда кажется, что проиграл всё?

Рука на руле, взгляд в темноту.

Трасса плавно уходит вниз. И я — вместе с ней.

В голове крутится одно:

Лишь бы дальше. Лишь бы не обратно.

Не к запаху ванили. Не к её смеху.

Не к тому, чего я так боялся, а теперь потерял.