Глава 20. Иванна

Глаза щиплет от недосыпа.

Наверное, уже второй день, как я почти не сплю.

Опухшие от слёз веки, растрёпанные волосы, губы искусаны.

Если честно — выгляжу, как Квазимодо.

Нужно срочно вытаскивать себя из этого пиздеца.

Открываю ноутбук, жму “видеозвонок”.

Мадина появляется почти сразу. Смотрит пару секунд, потом закатывает глаза:

— Кто ты и где моя Иви? Что за траур по живому?

— Мадь… — голос срывается. — Он… просто исчез.

— Морозов?

— Да.

— И? Планируешь сидеть так до старости?

— Он тусуется по вечеринкам, будто ничего не было. А я тут… не могу дышать, про сон вообще молчу.

— Таааак, слушай меня внимательно, — говорит она спокойно, но твёрдо. — Вставай. Умойся. Приведи себя в порядок. Сегодня ты едешь на вечеринку.

— Ты шутишь? Посмотри на меня. И я не уверена, что хочу его видеть… точнее, чтобы он видел меня такой.

— Ты едешь не ради него. Ради себя. Ради той Ивы, которая умела держать голову высоко.

И кто сказал, что он увидит тебя такой?

Она прищуривается, прикидывая что-то.

Потом голосом персонального коуча раздаёт указания:

— Надень то оливковое платье. Без бретелей. Волосы — волнами. Каблуки. Лёгкий макияж.

И ту самую улыбку, которой ты убиваешь наповал.

— Ты уверена, что это поможет?

— Даже если нет — хотя бы повеселишься.

Молчу, анализируя её предложение, потом киваю и начинаю суетиться по комнате.

— Спасибо, Мадь.

— Не благодари. Что бы ты там ни увидела — главное не плачь. Ни при ком.

Если больно — улыбайся. Если хочется кричать — пей что-нибудь покрепче, смейся погромче. Поняла?

— Более чем. Мне пора, жду от тебя подробностей.

— Хорошо, — произношу уверенно, с улыбкой, и отключаюсь.

Через сорок минут волосы лежат мягкими волнами.

На губах — лёгкий блеск, в глазах — решимость.

На мне — короткое платье, пиджак, аромат ванильного миста.

Сердце всё ещё сжимается, но теперь не от боли — от волнения и предвкушения.

Беру телефон, вызываю такси. Вбиваю адрес пентхауса на Невском.

Перед тем как выйти, придирчиво разглядываю себя, настраиваясь на хороший лад.

— Ну что, Влад Морозов, — шепчу. — Пришло время для ответов.

Дверь за спиной захлопывается.

А вечер только начинается.