Глава 1. Брамион

Год спустя

Кажется, последний стакан был лишним. Или лишними были последние пять?

Готов поспорить, это всё демон. Его плутовские проделки.

Он принёс бутылку сагнейского бренди — дорогущего, лучшего сорта, с идеальной выдержкой.

— Ты что-то туда намешал, да? — спрашиваю я, пытаясь разглядеть содержимое стакана. Сосредоточиться не получается — перед глазами всё плывёт, как при сильном косоглазии.

На дне ещё плещется немного янтарной жидкости, и я опрокидываю её одним глотком. Демон откидывается на спинку дивана, обитого чёрным бархатом.

— Бренди вполне обычный, — усмехается он. — Если кто-то что-то и намешал, так это ты.

Возможно, он прав. Мы начали с эля, потом перешли на джин, а потом этот бренди… После него мир и начал кружиться, как бешеный.

Алые стены моей гостиной шатаются. Или, скорее всего, шатаюсь я сам.

— Уже утро, — замечает демон, кивая на настенные часы с большим латунным маятником. — Может, пора заканчивать? Все уже разошлись.

— Не все, — возражаю я, пытаясь сфокусироваться.

Многие уже и впрямь разошлись: кто-то отправился в общие комнаты, кто-то — в личные, а парни с боевого факультета вообще потащились на спортплощадку. Зачем — ума не приложу, должно быть, окончательно рехнулись.

Но Ронан, один из моих лучших друзей, ещё дрыхнет на полу возле дивана. Забавно: он выше и шире меня почти вдвое, а вырубился уже после второй бутылки.

— Рон, — зову я. Никакой реакции, только храп. Приходится вытянуть ногу и пнуть его носком ботинка. — Ронан, проснись! Отец лишит тебя наследства!

Здоровяк вскакивает как ошпаренный и вытягивается по стойке смирно.

— Отец? — бормочет он, озираясь по сторонам. — Где отец?

— Сейчас приедет, если ты не спустишься к себе.

Демон рядом издаёт довольный смешок. В глазах Рона вспыхивает паника, и я понимаю, что перегнул. Появление отца для него — настолько пугающая перспектива, что Рон рискует протрезветь прямо сейчас. А ведь мы собрались не для того, чтобы остаться трезвыми.

Нет, я хочу, чтобы после этой вечеринки у каждого раскалывалась голова. Чтобы руки тряслись, колени подгибались, а голоса звучали сипло, как у нашего гоблина-коменданта. Эта вечеринка должна войти в историю! Чтобы все ждали следующего года, только чтобы повторить. И вспоминали добрым словом Брама Кадума, его щедрость и гостеприимство.

Жаль, что Мадлен не пришла. Моей красавице не по душе такие развлечения. Хотя, может, и к лучшему — не увидит меня в самом неприглядном свете.

Ронан с трудом моргает, смотрит на часы, затем, покачиваясь, тянется к бутылке, стоящей на столе.

— Руки! — рявкаю я, и друг замирает. — Всё, пить вредно. Марш к себе!

Он что-то невнятно бурчит и, тяжело вздохнув, уходит, с грохотом распахивая дверь. Я пригласил на вечеринку в честь начала учебного года около двадцати гостей, но остались только мы с демоном. Неплохо, даже очень.

Теперь, когда Ронан ушёл, я падаю на диван и сам тянусь к бутылке. Кто мне помешает? Верно, никто.

— Ну что, Дом, ещё по одной?

Демон едва заметно морщится, глядя на меня с недовольством. Его лицо двоится. Интересно, они так умеют или это у меня в глазах?

— Ты обрёл бессмертие, дракон? Или настолько пьян, что забыл моё имя?

Его имя? Ах да, конечно, помню! Заковыристое такое…

— Доме… ант…

— Ясно.

Он берёт бутылку и выхватывает мой стакан. Но вместо того чтобы наполнить его, замирает и смотрит на меня, приподняв бровь.

— Уверен? Пьяный — лёгкая добыча, а ты уже и так хорош.

Что он сказал? Я — добыча⁈

Гордость требует призвать его к ответу, но это физически невозможно. Ноги превратились в желе, и вряд ли я смогу устоять. Приходится стиснуть зубы и слегка наклониться вперёд, борясь с подступающей тошнотой. Двигаться становится всё труднее, но это не важно.

— Никто н-не… Не указывай, сколько пить дракону!

Кажется, с тех пор как ввели запрет на полёты, мир начал забывать, кто здесь главный. А главные — драконы, гидра их всех разорви! Во второй ипостаси нам нет и не было равных.

Демон небрежно пожимает плечами и наполняет наши стаканы.

— Я должен был уточнить, вот и всё. Держи. За знакомство!

В его взгляде и правда насмешка, или мне только кажется?

Ладно, разберусь с этим завтра, всё будет завтра. А пока бренди снова обжигает мне горло, и дальше…

…Проклятье. Не хватало провалов в памяти.

Как я оказался в спальне? Чтобы сюда попасть, нужно пройти через мастерскую, а я туда не ходил. Не знаю, как это произошло, но я уже на кровати, и чьи-то прохладные руки расстёгивают мой жилет, осторожно снимают рубашку.

Что за шутки? Я пытаюсь открыть глаза, но веки не слушаются. И всё же готов поклясться, что руки женские — не демон же кинулся меня раздевать.

Но последней девушкой, покинувшей вечеринку, была Миранда, по которой уже почти год страдает Рон. Нет, Миранда исключена. Да и любая другая тоже, ведь вся Академия знает, как сильно я люблю Мадлен. Никакая девица не полезет ко мне, потому что это бессмысленно.

Значит, остаётся лишь один вариант, от которого в душе расцветает тепло. Наверное, я сейчас улыбаюсь, как идиот.

Её голова мягко опускается мне на плечо, и я пытаюсь повернуться, чтобы прижать любимую к себе.

— Мад…лен. Ты пришла.