Глава 11

Олег

Вылетаю на улицу и оглядываюсь.

В какую сторону идти? Налево или направо?

Блин, вопросы как в русских народных сказках. Усмехаюсь и иду налево.

Ищу ломбард.

Мне не остается ничего другого как заложить свою трубу.

Это единственное, что стоит каких-то денег помимо брендовых штанов.

Но если без трубы я еще обойдусь, то без штанов… Боюсь, доблестная московская полиция не оценит широту моего жеста.

Пока шагаю, открываю карту и включаю поиск.

Райончик тут – так себе. Будто я лет на десять назад вернулся – в свою голодною юность.

Ощущеньице, прямо скажем, такое себе.

Прохожу мимо редкого в этой рабочей окраине бутика с витриной и мельком оглядываю себя.

Как бы я ни кичился, зато я тут как родной: в спортивках, побитый весь, покоцанный, с черной растрепанной бородой...

Прохожу пару кварталов и в глубине сырого двора, по которому течет ручеек из ближайшей канальи нахожу обшарпанную вывеску – «Ломбард».

А ниже слоган: «Сдай и живи спокойно».

– Ну, просто гений маркетинга придумывал, – задумчиво осматриваю здание и верчу в руках телефон.

Труба у меня зачет – «прошка» последней модели.

Такие только-только появились в Москве.

Стоит мне светануть ей в любой кафехе – девчонки сразу сбегуться и буду готовы на все ради нее…

Но сейчас я должен отдать ее не просто ради какой-то телки.

Смотрю на модный и дорогой девайс в руках.

– Черт, да ты же просто кусок пластика. Обыкновенная вещь. Певал я на тебя!

Я вообще никогда не парился из-за вещей.

Вернее, перестал париться, как стал зарабатывать достойно.

Усмехаюсь горько – потому и лишился всего в одночасье, потому что легкомысленно относился.

Пора бы уже серьезнее быть что ли.

Все-таки мужик, тридцать семь годиков, отец.

– Хех! – смеюсь. – Батя!

И легко поднимаюсь по ступеням.

Копить? Трястись над копейкой? Планировать?

Это не для Олега «Дикого Волчары» Нестерова. Я свое верну – заберу, выгрызу, выцарапаю!

Когти есть, а зубы еще покрепче чем у многих будут!

Рывком на себя дверь тяну и захожу в вонючее полутемное помещение ломбарда.

Два каких-то хмыря трутся у прилавка.

Доходяги драные.

– Слышь, – говорю я, – командир, сюда подойди.

Парень за прилавком поднимает на меня глаза и читает в моем взгляде что-то такое, что заставляет его материализоваться напротив.

– Слушаю вас.

Но хмыри не видят того, что прочитал во взгляде парень.

– Э, слышь, уважаемый, – гнусавит один из них. – Тут очередь ващет.

– Закройся, – бросаю я.

Кладу трубу на прилавок:

– Семнадцатый, про, новье. Сколько дашь.

Доходяги подходят ближе, и от них несет каким-то тлетворным гнильем.

Нарики что ли, блин.

Терпеть не могу нарков. И алкашей тоже.

Я вообще за здоровый образ жизни.

Физкультуру и саморазвитие.

– Ты че, дядя, не понял? – хрипит второй. – Тебя мало рихтовали чё ль или как?

Оборачиваюсь к ним:

– Сдриснули, – рычу. – Пока ходить можете.

Смотрим друг на друга секунду, и доходяги дают заднюю.

Оборачиваюсь к парнишке за прилавком:

– Ну, подумал? Сколько?

– Это ваш?

– Ну не твой же.

– А документы? Коробка…

– Я че, по-твоему, похож на человека, который чеки собирает и коробки хранит?

– Мне надо с босом переговорить.

– Ну так давай, руки в ноги и говори – у меня нет времени с тобой тут долго торчать.

Паренек набирает телефонный номер и под моим тяжелым взглядом укладывается в пару фраз.

– Босс сказал – сто.

– Да ты упал что ли вместе со своим боссом? Он – новый абсолютно! Продажи в Москве еще не начались!

– Босс сказал сто…

– Че ты мне заладил: босс… босс! – негодование кипит во мне скорее про инерции.

– Босс сказал, – парень совсем бледнеет, а нижняя губа трясется.

– Да ладно, – успокаиваюсь я также быстро как и вскипаю. – Сказал и сказал… Что ты сразу бледного поймал. Давай сто. Слышь, только не торопись его толкать, понял? Я бабки скоро найду и вернусь за ним.

Парень кивает, торопливо отсчитывает мне купюры и выписывает квитанцию.

Спешит избавиться от меня.

– Слышь, – говорю, – и в нагрузку дай мне звонилку какую-нибудь… И что б интернет ловил, понял?

Парень уже предпочитает не торговаться и протягивает мне пошарпанный старенький китайский смартфон.

Беру деньги, телефон и выхожу на улицу.

Спускаюсь и… слышу:

– Слышь, дядя, поговорить надо.

Доходяги.

Оборачиваюсь.

– Что, все-таки зубы мешают?

А события сегодняшнего дня и так – капля по капле, но накапливают во мне злость.

Которая совсем далека от спортивной.

Ну, пусть только спровоцируют – сейчас я на них оторвусь.

Тем более, что нарков не люблю.

Подхожу к ним.

– Ты че, гнусавый, че-то против сказать хочешь?

Неожиданно они бросаются на меня сразу вдвоем.

Поразительная слаженность.

Только вот они не учитывают реакцию чемпиона.

В душе усмехаюсь и чуть скручиваюсь корпусом.

Два удара – это максимум, который потребуется мне для решения сложного словесного конфликта с незнакомцами.

Ну, может три…

Выбрасываю руку вперед прямым ударом и…

Чувствую, как что-то тонкое, холодное и гибкое обвивает шею.

Резкая боль.

Удушье.

И в глазах стремительно темнеет…

***

Дорогие читатели!

Приглашаю вас в другую книгу нашего литмоба

от Жени Громовой

"Ляля ищет маму"

https:// /shrt/eWtb