Глава 20

Я проснулась от вибрации телефона. Что за…? Комната была окутана темнотой, если не считать призрачного света от телефона Соколова на прикроватной тумбочке.

С досадой я потянулась, чтобы заблокировать его телефон. Но когда я коснулась экрана, высветилось сообщение, яркое, как сигнальная ракета:

«Скучаю по тебе, когда увидимся? - Д»

Мое сердце замерло. Пробежав глазами строчки сообщения на экране, я перечитала: «Скучаю.»

Кто такая Д, и почему она пишет ему посреди ночи?

Комок подступил к горлу, глаза защипало от слез. Реальность треснула меня обухом по голове.

- Какая же я дура, - прошептала я в тишину комнаты, - Разумеется, у султана целый гарем. На что я только надеялась.

Я не могла больше здесь оставаться.

Выскользнув из постели, я собрала одежду и быстро оделась.

Записку я оставлять не стала - телефон и так говорил больше, чем нужно. Моя сказка кончилась, так и не успев начаться…

Станислав

Я просыпаюсь и меня буквально пронзает осознание: рядом со мной пусто… Где, Ульяна?

- Черт, черт, черт, - бормочу я, срывая одеяло и вскакивая. Сердце колотится будто пытается само убежать и догнать её. Босые ноги гулко стучат по прохладному паркету, когда я мчусь через комнату, хватая телефон с прикроватной тумбочки.

- Ну же, подними трубку, - шепчу я, нажимая на ее имя в контактах. Гудки звенят у меня в ухе - раз, другой - без ответа.

- Ульяна. Перезвони мне… Пожалуйста, - записываю я ей голосовое.

Она не отвечает. Не ответит. И где-то глубоко внутри это пугает меня больше, чем хотелось бы признаться.

Я провожу рукой по волосам. Тишина сводит меня с ума. Я почти слышу ее тихий смех, вижу, как загораются её глаза. Черт возьми, я не хотел, чтобы всё кончилось вот так.

- Соображай, Соколов! - рявкаю я на себя, направляясь к монитору безопасности у двери. Несколько касаний по экрану, и видео перематывается назад, зернистое черно-белое изображение мелькает, пока я не вижу её - Ульяну, выходящую из лифта, маленькую и решительную.

- Твою ж мать…

Она узнала. Конечно, узнала. Потому что какое-то идиотское сообщение должно было всплыть в самый неподходящий момент.

- Блестяще сработано, Казанова, - язвительно говорю я своему отражению на тёмном экране. - Надо же было так облажаться.

В груди что-то сжимается, пока я смотрю, как на записи она исчезает из виду.

Что же теперь делать? Умолять. Извиняться. Объяснять?

Я снова хватаю телефон, палец замирает над кнопкой вызова, но что-то меня останавливает.

А что я вообще могу ей сказать? “Извини, что ты увидела сообщение от другой женщины, но давай забудем об этом?” Да уж, конечно. Это точно сработает.

- Черт возьми, Ульяна, - бормочу я, чувствуя её отсутствие как физический удар.

Экран загорается её именем, когда я нажимаю вызов. Один гудок, второй - она не ответила. Снова.

Я записываю еще одно голосовое:

- Привет... Знаю, ты не хочешь меня видеть, и я тебя не виню. Но умоляю, дай мне шанс всё объяснить. Здесь всё не так просто.

Я швыряю телефон на кровать, и он мягко падает на подушку - единственный свидетель моей жалкой попытки спасти ситуацию.

- Соколов, - ругаю я себя, - ты просто конченный.

И самое паршивое, что это правда.