18. Аня

Первая мысль — это Игорь.

Он прижимается ко мне. Затем в нос ударяет запах алкоголя и крепких сигарет. Игорь не курит.

Это не он.

Стало противно. Пытаюсь скинуть чужие руки с себя и прокричать:

— Пусти. — бесполезно. Музыка съедает весь мой голос.

Желудок скручивает спазмом от липкого страха. Кажется, если не скину с себя эти гадкие прикосновения, то все его содержимое вырвется наружу прямо сейчас.

Паника.

Вокруг толпа людей, но каждый будто в своём мире и ничего не замечает. И Насти не вижу среди толпы. Как вовремя она отошла, блин. Я одна не справлюсь.

Страшно.

Разворачиваюсь на сто восемьдесят градусов и со всех сил толкаю нарушителя моего личного пространства в грудь.

Не действует. Что еще сделать, я не знаю.

Страх начинает парализовать мое тело. Перестаю сопротивляться. С ужасом жду, что же будет дальше. Лицо незнакомца постепенно приближается к моему.

Вдруг парень убирает от меня свои руки и летит куда-то в сторону.

Рядом с ним Игорь. Прижимает его спиной к колонне, локтем упирается ему в шею. Что-то орет этому придурку на ухо. Парень кивает. Игорь его отпускает и направляется в мою сторону.

В его глазах огонь. Игорь зол. Чертовски зол.

— Ты что творишь, Аня? А если бы я не увидел? — кричит мне на ухо.

— Прости, я просто хотела потанцевать.

— И как? Потанцевала? — все ещё злится, — Потанцевала с каким-то уродом, да? Удовольствие получила?

— Прекрати. — мне не приятны его слова. — Я ни с кем не танцевала.

— Да, конечно. Я все видел.

— Что ты видел? — теперь завожусь и я. — Я никого не звала. Я была с Настей. Но она пошла к бару, а я осталась тут. Потом этот…

Со всей обидой и злостью толкаю Игоря в грудь.

— И вообще, — продолжаю свою гневную тираду я. — Ты все это время занят разговорами со своими друзьями. А мне что делать? Сидеть и смотреть на твоих подружек, которые мне кости перемывают? Или, как собачка, ждать, пока ты обратишь на меня внимание? Так напомню, это ты меня сюда привел. — продолжаю толкать Игоря.

Выплескиваю на него все накопившееся за вечер.

Он позволяет мне это все. Пока в один момент он рывком тянет меня за запястья и притягивает к себе.

Одной рукой Игорь держит меня за талию, вторая хватает за затылок. Он жадно целует. Съедает своими губами меня. Не дает сделать ни малейшего вдоха. Жадный, голодный, ревнивый.

— Анька, ты никакая не собачка. Прости. Дурак я. Заговорился с ребятами. А когда понял, что тебя нет рядом, пошел искать. — рассказывает все, будто раскаивается, что не уделял мне время. — Матвей подсказал, что ты танцуешь внизу. А на танцполе увидел, как какой-то хмырь держит свои руки на твоей талии. И ты виляешь бедрами и просто озверел от ревности. Я же говорил, ты — только моя. Моя.

Я злюсь на него и в тоже время таю от таких его слов. Ревнует? Значит я точно ему не безразлична. Это же хорошо, да?

— Потанцуешь со мной? — меня начинает отпускать вся эта ситуация с незнакомцем.

Начинаю качать бедрами в такт музыке, постепенно поворачиваясь к Игорю спиной. Я чувствую, как его взгляд прикован к моей открытой спине. Кожа горит. Прижимаю ладони к своим бедрам. Медленно веду руками вверх к талии, слегка поднимая за собой низ платья. Маню его, играю с ним.

— Тише-тише, Аня. — Игорь резко тянет мои бедра на себя и вжимается своим пахом мне в ягодицы. Каменный стояк. — Ты играешь с тигром, малыш. Я едва сдерживаюсь, чтобы не задрать твое платье и не войти по самые яйца в тебя прямо тут посреди толпы людей.

Его грубость, несдержанность сильно возбуждают меня.

— Моя — рычит мне в ухо Протасов.

Диджей сменяет быстрый трек на медленный танец.

— Хочешь еще танцевать? — не выпуская меня из объятий предлагает Игорь.

— Хочу. — поворачиваюсь к нему лицом.

Мои руки на его плечах. Пальцами слегка поглаживаю его шею по линии роста волос. Я знаю, что ему это нравится. Мои бедра тесно прижаты к его паху. Чувствую его каменную эрекцию.

Руки Игоря крепко держат меня за талию, будто он боится, что сбегу от него куда-то. «Не сбегу! Слышишь?» — произносят мои глаза.

Сколько времени мы так танцуем не знаю.

— Поехали отсюда? — шепчет Игорь.

— Поехали. — понимаю, как сильно я устала от этого места. Хочу в наш номер, хочу в наш мир, хочу без посторонних, хочу быть только вдвоем.

Хочу, чтобы любил меня всю ночь. Хочу дарить друг другу ласки и чувствовать его тело на себе, в себе. Хочу ещё раз прочувствовать, что он только мой. И ещё раз убедиться в том, что говорили злые языки в туалете — это все неправда. Игорь не такой.

Поднимаемся на верх, чтобы попрощаться. Пока мы танцевали, возле нашего столика появился ещё один новенький мужчина. Игорь хлопает его по плечу, здороваясь.

— Добрый вечер. — произношу я, стоя рядом с Игорем. Мужчина в ответ мне присвистывает.

— Мое почтение, мадам. Я — Георгий. Можно просто Жора. — представляется он.

Затем возвращает взгляд на Игоря:

— Теперь я понимаю, почему ты скрывал от нас свою невесту. Я бы тоже прятал такую королеву от чужих взглядов. Даже после бракосочетания. — радостно щебечет Жора. — Поздравляю вас с будущей свадьбой! Наконец этого заядлого холостяка захомутали.

«Поздравляю вас с будущей свадьбой!» — эти слова зависают в моей голове на повторе. Что этот мужчина только что сказал? Свадьба? Невеста? Скрывает? Что? У Игоря есть невеста?

Георгий поднимает свой стакан виски и обращается ко всем присутствующим за нашим столом:

— Ребят, давайте выпьем за жениха и невесту! У них скоро свадьба.

— У-р-р-а! Горько! Поздравляем. — вся компания начинает наперебой сыпать поздравления.

Я словно окоченела. Руки опустились вдоль тела.

— Жора, что ты несешь? — Игорь резко тянет парня за локоть.

— В смысле несу? Сам предложение девушке сделал, жениться собираешься, а я в чём виноват-то? — Жора достает из кармана свой телефон, что-то включает и показывает Игорю — Или ты хочешь сказать, что на фотках не ты?

Игорь в мгновение ока меняется в лице, становится бледным, растерянным и одновременно злым. Складка между бровей становится еще глубже.

— Это действительно я. — еле произносит Игорь, будто не верит сам себе, и громче добавляет: — Убью её, сука!

Я машинально начинаю пятиться назад. В голове тысяча вопросов не прекращает свой бег.

Что происходит? Какая сука? Он женится? У него есть невеста? А я тогда кто? Что все это значит? Зачем Игорь меня сюда привел? Отступаю еще на шаг назад.

— Аня, стой. — просит Игорь, приближаясь ко мне. — Я все объясню.

Меня простреливает одна догадка, а может это все не правда? Вдруг это подстава?

— Стой на месте. — выставляю руку вперед в надежде, что она остановит Игоря. — Один вопрос: там действительно ты?

— Я, но… — надвигается на меня Протасов.

— Нет! Не подходи ко мне. — кричу я. Глаза щипает от желания разрыдаться.

Нельзя. Не при всех этих людях.

Молниеносно разворачиваюсь на сто восемьдесят градусов. Уйти надо.

Сталкиваюсь с Настей и Матвеем.

— Что тут происходит? — спрашивает, видя меня. Понимаю, что она ничего не слышала.

Не могу ничего сказать подруге. В горле ком. Если скажу хоть слово, то начнётся истерика.

Отрицательно машу головой, мол «не сейчас». Обхожу Настю и срываюсь на бег. В низ по лестнице. Надо уйти отсюда. Надо сбежать.

Это какой-то абсурд. Я не могу здесь больше находиться.

Толкая всех локтями, несусь к выходу.

Где же он? Где выход отсюда?

Слезы уже льются из глаз, я практически ничего не вижу.

Не знаю, как мне удается забрать свою куртку из гардероба. Выбегаю на крыльцо клуба. Бросаю последний взгляд внутрь перед тем, как закроется входная дверь. В проёме Игорь, который бежит за мной.

— Аня, стой, твою мать! Я не дам тебе уйти. — слышу его злой тон.

Я кричу охраннику:

— Меня преследует какой-то мужчина. Помогите мне, остановите его. Он маньяк. Мне надо успеть сесть в такси, пожалуйста. Мне страшно. — указываю на только что подъехавшую желтую машину с шашечками на крыше.

Бегу по снегу на шпильках через заснеженный газон. Снег забивается в туфли, которые так и норовят слететь с ног.

Я не чувствую холода.

Я не чувствую своих слез.

В голове лишь одна мысль «сесть в такси и уехать отсюда».

— В гостиницу «Гора» на Пушкинской, что в соседнем городке. — кричу водителю, захлопывая дверь — Скорее.

В сумочке вибрирует телефон.

Я знаю, что это он. Не хочу его ни слышать, ни видеть.

Достаю телефон, сбрасываю вызов и заношу номер Протасова в черный список.

— Девушка, с вами все в порядке? Может в полицию? — интересуется водитель такси, смотря на меня в зеркало заднего вида.

Смотрю на свое отражение. Потекшая тушь, бледная слишком, глаза красные и будто потухли.

— Не надо полиции. Просто отвезите меня по указанному вам адресу. — еле живым голосом хриплю я.

Слезы градом текут по щекам. Хочется выть. Хочется уехать. Хочется к маме.

Права была Настя. Вечер оказался по истине незабываемым.

Пишу подруге короткое сообщение «Буду в номере. Не говори ему».

Такси медленно везет меня по заснеженной ночной дороге. Я, следуя каким-то странным садистским порывам, открываю в браузере поисковик и ввожу «Игорь Протасов свадьба».

Жму «Найти».

В секунду передо мной открывается больше десятка ссылок на статьи с кричащими заголовками «Протасов женится», «Известный сноубордист скоро перестанет быть завидным холостяком», «Кто станет женой известного миллионера?».

Обновляю страницу. Жадно читая снова и снова эти заголовки.

Зачем он так со мной? Зачем? Я для него была лишь игрушкой? Спутницей на вечер?

Еще раз обновляю. Новая статья.

«Эксклюзивные фотографии. Избранница миллионера рассекречена».

Мне надо увидеть. Я должна на нее посмотреть.

Открыть.

«Стало известно имя избранницы экс-сноубордиста, а ныне миллионера и главы строительной империи «ПротСтрой» Игоря Протасова. Ею оказалась Юлия Романова. Юлия — дочь Виктора Романова, владельца сети ресторанов «Черная карта». Юлия и Игорь встречаются с две тысячи двенадцатого года. Последние два года Юлия проводила во Франции, если судить по ее инстаграму. Вся общественность считала, что они расстались. На самом деле же влюбленная пара счастливо жила на две страны и готовилась к свадьбе…».

Может это та самая Юля, о которой обмолвились девушки в туалете?

«От достоверного источника к нам в руки попали уникальные кадры предложения руки и сердца…».

Листаю ниже.

На фотографиях стоит Игорь на одном колене и протягивает красивой блондинке заветную красную коробочку. Внутри кольцо с небольшим камнем.

Удар.

«По словам близкого друга пары торжество состоится уже следующем месяце сем…».

Темно. Глаза перестают видеть.

Еще один удар. Я задыхаюсь. Открыть глаза. Прочесть.

«…семнадцатого февраля две тысячи двадцать первого года».

В мой двадцать первый день рождения.