Глава 11 Алена

– Ну просто ни стыда ни совести! – возмущенно заканчиваю свой рассказ про Глеба и наши непростые взаимоотношения. – Что, прямо так и сказал? – уточняет Евгения, учитель истории. – Да! Практически в койку пригласил! Девочки смеются взахлеб, а я закатываю глаза к потолку. Вот лишь бы зубоскалить. – Ну и чего вы ржете, дурочки? Глядя на них тоже не сдерживаю улыбку. Все-таки люблю наши посиделки. Как глоток свежего воздуха, жаль, редко получается собраться. – А что, плакать? Ты-то чего? – Послала, конечно! Еще чего не хватало! Праведный гнев еще не утих в душе. Коробит от поведения Глеба. В голове не укладывается, какой надо быть беспринципной сволочью, чтобы вот так нагло приставать к своему учителю. Я старше его почти на семь лет. На семь! Невольно вспоминаю его откровенные взгляды и волоски на коже встают дыбом, а по коже ползут мурашки. Как Глеб это делает, не понимаю? – Мда-а. Наглец, – хмыкает Елена. – Да не то слово! – Но обаятельный, – тянет она и как-то загадочно улыбается. – Ничего подобного! Гад и сволочь! – Ты к нему несправедлива. Между прочим, очень умный и старательный парень. Конечно, умный. В элитной школе учился, еще бы ему быть не умным. – Что это ты его защищаешь? – подозрительно прищуриваюсь и складываю руки на груди. Еще не хватало, чтобы ближайшая подруга переметнулась на сторону этого наглеца. – А потому что сужу о нем не по твоим словам, а имею свое мнение, – с готовностью отвечает Елена и продолжает улыбаться. А меня возмущают ее слова. Как она может так говорить? – Девочки, перестаньте, – примирительно вклинивается Татьяна, наш психолог. – Да, а чего она? – обиженно надуваю губы и отворачиваюсь. Как-то неприятно все это. – Дразнит тебя, не видишь, что ли, – вздыхает Таня и качает головой. – Да ну правда, Ален. – Елена сдается и примирительно поднимает руки. – Я шучу. Но все-таки ты к нему слишком предвзята. – Возможна, но и он не святой. – Это факт. Не поспоришь. Может, она и права. Глеб на самом деле хорошо образован. По крайней мере, на моих уроках он всегда отвечает правильно. И пишет грамотно. Придраться к нему не получается. Да что уж говорить, у других учителей тоже с ним проблем не возникает, в журнале одни пятерки. Только я никак не найду с ним общий язык, или он со мной. Да какая уже разница. – Тань, вот ты как психолог можешь мне сказать. Чего ему от меня надо? Почему он меня донимает? – оборачиваюсь к Татьяне, надеясь получить дельный совет. Она у нас самая продвинутая в общении с подростками. – Боюсь, мое мнение как психолога не придется тебе по душе, – натянуто улыбается она. – А как подруга скажу – ты делаешь все правильно. Держи дистанцию, ибо до добра это не доведет. Как будто я сама этого не понимаю. *** Вхожу в кабинет и включаю свет. До начала урока еще полчаса, как раз успею подготовиться. Снимаю пальто и сажусь на стул, чтобы переобуться в удобные балетки. На столе замечаю бумажный стакан с кофе и замираю от неожиданности. Этого не может быть! Вчера здесь точно ничего не было, а уборщица вряд ли оставила бы. Мурашки бегут по коже, а сердце от волнения сбивается с ритма. Дотрагиваюсь до стакана – горячий. Значит, принесен недавно. Дышать становится сложнее. Растягиваю тугой ворот и жадно втягиваю воздух. Кто мог все это устроить гадать не приходится, но как? У Аронова что, есть ключи от моего кабинета? Но откуда? Несколько дней было затишье. Глеб никак не проявлял своего внимания, вроде вообще не появлялся в школе, и я позволила себе расслабиться. Выдохнула, решив, что он взялся за ум и отстал от меня. Кажется, ошиблась… Что теперь делать? Нервно кусаю губы и смотрю на этот злосчастный стакан, силясь принять какое-то решение. Хоть как-нибудь отреагировать. Но внутри пустота. Точнее, оцепенение. Я просто не знаю, что делать. Звук входящего сообщения заставляет подпрыгнуть. Шумно втягиваю воздух, успокаивая расшатавшиеся нервы, и смотрю на дисплей. Вопреки ожиданиям, смс не от Влада, а с неизвестного номера. «Доброе утро» – без подписи, но я и так без труда догадываюсь, кто адресат. По-хорошему надо занести этот номер в черный список, а кофе выкинуть в ведро, но пальцы уже набирают ответ. «Что все это значит?» «Просто кофе и пожелание хорошего дня». В груди неожиданно становится тревожно. Словно что-то неясно вибрирует где-то там, глубоко. «Заканчивай» – пишу и добавляю сердитый смайлик. «Слишком поздно…» Становится не по себе. Что он имеет в виду? Впрочем, какая разница. Мне неинтересно и ничего от него не нужно. Пора заканчивать этот спектакль. «Глеб, я тебя прошу, прекрати. Не надо меня компрометировать». «И в мыслях не было. Кофе не цветы. Между прочим, по уникальному рецепту». В голове звучит его хрипловатый тембр, правильно расставляя акценты в сообщении. Все. Это клиника! Злость вспыхивает мгновенно, и контролировать ее не получается. В борьбе с этим паршивцем помогут только решительные меры. Вношу номер Глеба в черный список, а кофе… рука не поднимается выкинуть «уникальный рецепт». Никто же не узнает. Щелкаю крышкой и делаю глоток. Горячий кофе обжигает горло, оставляя после себя приятное послевкусие. Хоть здесь не обманул, вкус и правда волшебный. И бодрит, так и чувствую, как наполняюсь энергией. Может, стоит поблагодарить? Кошусь на одиноко лежащий телефон. Нет. Полный игнор, хоть кофе и вкусный.