Глава 12.
Демьян Разумовский
– Всё понял, Демьян? С этими документами я тебе дам две недели, но всё остальное… У нас сжатые сроки и… Я очень тебя прошу не тяни всё сам. Учись организовывать работу. Распределяй между ними… Равномерно. Учись пока… Это сложно.
– Я понял всё, Игорь Владимирович. Сделаю…
– Ну всё тогда, поздравляю, – шеф протягивает руку и пожимает мне.
– Спасибо… За доверие…
А потом он чуть прищуривается, будто недоговорил.
– И это… Ещё момент… Насчёт Даны…
– Мы перестали конфликтовать…
– Можешь рассказывать это кому-нибудь другому. Я же понимаю, что между вами вечная конкуренция. Но ты должен знать, что её нельзя дожимать…
– В смысле?
– В смысле я не хочу терять такого спеца. С ней лояльнее. Где-то мягче. Не сломай мне её. Усёк?
Звучит, конечно, пиздец странно, ведь я и так не собирался… Хотя кого я, блин, обманываю. У меня уже под кожей зудит и жуть как хочется испортить ей всё настроение…
– Да… Могу идти?
– Иди, Демьян…
Шеф отпускает, и в глубине души я радуюсь тому, что показал кто тут папочка, но… Счастья до сих пор не возникло. Вообще странное ощущение…
По всем канонам мне положен свой отдельный кабинет, и я тут же собираю свои вещи, глядя на оторву перед собой, которая делает вид, что не замечает меня. Бровки домиком, губки бантиком. Стучит по клавиатуре, словно заведенная и даже не смотрит. Ну, я не могу не поддеть. Чешется…
– А чем это мы тут занимаемся? – подхожу, оперевшись на стол, но ноль реакции. Даже не смотрит.
– Работаем. В отличие от некоторых.
– Хамишь начальству? – спрашиваю и тут же сталкиваюсь с её агрессивным взглядом. Ну, бомба. Блеать… У меня снова встал. В один присест…
– Ох, товарищ начальник… Я не заметила, что это Вы, – подъёбывает стерва. – Может, кофе хотите?
– Хочу…
– Возьми себе в автомате, я тебе не секретарша, – огрызается она. – Можешь Марину попросить. Она готова на всё ради романа с мажором, так что вперед.
Ох ну и бомбит же тебя, красавица… Раз так, тогда…
– Что бы я больше не видел в нашем отделе левых чуваков с маркетинга, – выдавливаю я яростно в ответ, и она меняется в лице.
– Щас, ага!
– Вот именно. Ни сейчас, никогда. Это отдел аналитики. Буду гнать отсюда ссаной тряпкой.
– Ты совсем уже?! Мастер анонимных посланий?! – выдаёт она, заставив меня сжать кулаки. Нашла чем крыть, гадина… Теперь унижать моё достоинство будет этой всратой валентинкой.
– Я отправил постебаться над тобой и только. Какая же ты наивная дурочка. Хотя неудивительно, что так… Среди нас двоих я очевидно умнее…
– Демьян Викторович, – зовёт она меня шёпотом, и я склоняюсь к ней. Глаза красные. Сейчас лопнет. – Идите на хер, пожалуйста. Это там. – указывает мне на мой новый кабинет, и я ржу.
– Проводишь?
– Обойдёшься…
Продолжает стучать по клаве, набирая что-то. Она печатает так быстро, что порой кажется, просто бессмысленно тычет на кнопки, делая вид, что работает. Грымза…
Я всё-таки заставляю себя оторваться от неё, но с трудом, конечно… Так бы и торчал возле её стола сутки напролёт, выбешивая… Ну, нравится. И как ноздри раздуваются, и как пламя вылетает изо рта. Дракониха, ёпту…
Ухожу в кабинет, закрываю дверь и ржу…
Кое-как сдержался. Понимаю, что моментами жестоко, конечно, но она сама нарывается…
Минут через пять я просто начинаю терроризировать её телефон звонками…
Начинается всё с банального «где отчет» до самого тупого «когда она собирается идти в отпуск».
Слышу, как психованно она кладёт трубку. Чуть ли не с пеной у рта. А потом и вовсе не поднимает, когда я звоню…
Выхожу, чтобы доебаться, но её нет на рабочем месте. Если узнаю, что ушла в маркетинг… Я того додика точно закопаю…
Жду, жду, жду… А её всё нет и нет… Возвращается она только минут через пятнадцать. Причём в верхней одежде, только хочу предъявить, как к ней подходит шеф и что-то ей говорит. Она кивает с улыбкой, и он уходит из офиса, а я стою и закипаю. Потому что за моей спиной тоже что-то происходит и я такое охренеть как не люблю…
Звоню снова…
– Вернулась наконец-то?
– Чего тебе, у меня работа, нужно доделать до пяти.
– А дальше что?
– Дальше домой.
– С какой это стати?!
– Я отпросилась. Это всё? Или будут ещё вопросы, Демьян Викторович? – со злостью цедит, пока у меня дёргается глаз.
– Надеюсь, на свидание отпросилась.
– На него! Да, на свидание! С хорошим парнем! – выпаливает она, полная желчи.
– Ясно, смотри не заеби его в первый же вечер, – скидываю трубку и чувствую, что не просто перегнул, а буквально выставил себя в тупом нелепом свете. Как баран…
И меня не просто бомбит, меня разносит. Мало того, что она отпросилась не у меня, а прыгнула через голову и обратилась напрямую к шефу. Так ещё и бьёт по-больному со своими свиданиями. Сука!
В итоге, когда она уходит со своей этой «болтушкой» за руку… Я её так называю, потому что она пиздит без умолку и не затыкается. Вообще не понимаю, как они дружат, но факт… Да не суть.
Суть в том, что я наблюдаю за ними со стороны, как долбанный сталкер. Даже вижу из окна, как Дана выходит на улицу и садится в свою машину, а потом уезжает… И чувствую себя так, словно мой внутренний мир опустел за секунду… Что это ещё за хрень такая собачья… Что со мной вообще происходит?! Почему я так зависим от этой выскочки?!