Глава 5

На меня тёмными стёклами давно немытых окон взирает явно заброшенное здание. Судя по всему, даже когда кондитерская ещё работала, её внешним видом никто не занимался. Немудрено, что от неё были одни убытки. Так же сказал мне супруг?

В очередной раз досадую, что даже имени его не спросила, но что уж теперь?

Входная дверь тоже не добавляет оптимизма. Замок-то щёлкает бодро, но ручка ни в какую не хочет проворачиваться. Дёргаю, кручу, пинаю деревянную преграду, но всё без толку. И тут до меня доходит, что войти можно не только через дверь. Окно рядом с ней выбито, на земле тысячами осколков разбросаны разноцветные кристаллики стекла. Расположен обнаруженный мной альтернативный «вход» не очень высоко. Поэтому недолго думая, подбираю юбку платья и карабкаюсь внутрь.

Спрыгиваю с подоконника, цепляясь за остаток рамы, и слышу характерный треск ткани. Кажется, платью конец. Осматриваю юбку и вижу огромную дыру.

— Ты поедешь на бал, Золушка, но для начала…— вспоминаю строки из когда-то любимой детской сказки. — Хотела, Ирочка, в молодые годы по заброшкам погулять, пожалуйста! Мечтала стать кондитером? Вот тебе личная лавка сладостей. Только сделай из неё что-то более-менее приличное для начала. Ах да, нет у тебя на это ни денег, ни знаний, ни даже личных вещей, — бурчу, обходя первый этаж по периметру.

На улице день-деньской, поэтому видно всё хорошо. И понятно, почему не открылась дверь: её изнутри подпирает упавшая с потолка перегнившая балка.

— Зато заряд энтузиазма неисчерпаемый, как говорил мой начальник Пал Иваныч, — обречённо вздохнув, заключаю я.

Стою посреди большого торгового холла с витринами, столиками и множеством полок. Стены в помещении из добротного деревянного среза, то тут, то там опорой крыше служат огромные мраморные колонны.

На потолке висят люстры, свечные, но словно нетронутые временем. Медный сплав, из которого они сделаны, совершенно не окислен и выглядит так, будто их только что подвесили под потолок, который тоже, кстати почти не пострадал. Лишь одна балка и упала. Та самая, что подпирает теперь дверь.

А вот полы… оставляют желать лучшего. Даже если когда-то они и были выложены мозаикой, то теперь это было сплошное месиво из грязи и глины, под которым едва ли угадываются очертания прежней роскоши.

В конце помещения имеется огромное окно чуть ли не во всю стену. Там же, в углу замечаю дверь, ведущую в соседнее помещение. Добротная, деревянная, резная.

За ней вход в кухню и лестница в подвал. Вспоминаются слова мужа:

— В погребе, кажется, завелись крысы. Большие. Приятного соседства, дорогая!

Желудок предательски бурчит, напоминая, что я со вчерашнего ничего не ела. Стою у входа в огромную пустую кухню, в которую даже зайти страшно и руки опускаются. Как я должна сделать из этого места прибыльное заведение, если даже поесть себе приготовить не могу в таком-то бедламе?

Ну уберусь я тут и что дальше? Где я продукты возьму? Нет, не так. Где найду денег на их покупку? Куда за ними идти? Что это вообще за место и какие тут законы?

Хорош муж! Бросил в захолустье без вещей, без денег. Но он не учёл одного: я не его жёнушка, а наши бабы так просто не сдаются. Засучила бы рукава, но на этот раз живот сводит болезненным спазмом.

В полном отчаянии возвращаюсь в торговый зал и вижу на одном из столов с большими пыльными стеклянными подставками для тортов пару старых листовок. На них аккуратным красивым почерком выведено: «Лакомка», частное торговое заведение А.Хангера.

Протягиваю руку, чтобы взять брошюру и рассмотреть поподробнее, как вдруг где-то в глубине здания раздаётся металлический грохот.

— Кто здесь? — спрашиваю скорее машинально, чем осознано. — А ну выходи!

Озираюсь в поисках хоть чего-то, что можно было бы использовать для защиты, но, как назло, ничего не могу найти.

Грохот повторяется, уже ближе, и это пугает.

— Предупреждаю! Я больно кусаюсь! — зачем-то выдаю я, понимая, что отбиваться мне нечем.

— Я тоже, — слышу тоненький писклявый голосок. — Но предпочитаю всё же этого не делать, — продолжает невидимка, который, судя по громкости, приближается.

Я отчётливо слышу, как по полу кто-то или что-то бежит. Звук такой странный, похожий на перебирание по паркету лапками бигля или какой-то другой некрупной собаки.

— Добро пожаловать в наш мир, Ирина, — раздаётся уже совсем рядом, вынуждая присмотреться.

Мне не показалось. Я отчётливо слышу голос, но не вижу перед собой человека. Да и звуки эти… Отступаю на пару шагов, не понимая, что происходит.

— Не бойся, говорю же, не кусаюсь я без причины, — замираю, так как мне кажется, что перемещение в другой мир не самое абсурдное, что со мной произошло. Я ещё и голоса слышу всякие.

— Эй! Хватит паниковать. Всё хорошо. Вдох-выдох. Я на тумбе возле окна. Видишь? — невидимка пытается меня успокоить.

Раз не набросился, то, может, всё и не так ужасно?

— Ты кто? — решаюсь всё-таки вступить в диалог. — Дух? Призрак или…кры-ы-ы-ыса-а-а-а! — отскакиваю словно кипятком ошпаренная, замечая совсем рядом огромное усатое существо.

Руки трясутся, меня прошибает холодный пот. Бежать некуда, у единственного выхода из помещения (окна, через которое я попала внутрь) сидит это шерстяное зубастое нечто и лупит на меня свои глазёнки.

— Ну вот, опять испугалась. Не ори ты так. В этом мире ты должна меня понимать. Кивни, если это так, — не верю ни своим ушам, ни глазам, но крыса разговаривает!

На автомате киваю, хватаясь за голову. Я спятила. У меня какое-то серьёзное психическое расстройство. Другой мир, мужик-грубиян, правда красавец, заявляющий, что он мой супруг, Богом забытая кондитерская лавка, а теперь ещё и грызун! Где тут указатель «Выход»?

Решаю прислушаться к совету существа и делаю пару глубоких вдохов-выдохов, не сводя с него взгляда. Оно тоже сидит неподвижно, позволяя себя рассмотреть. И тут меня осеняет: это та же самая животина, которая бросилась на меня в переходе, провоцируя падение, после которого я оказалась в этом сюре. Говорят же, что у страха глаза велики. Так и я, запомнила её как последнее, что видела в своей бренной жизни.

Таких усатых и жирных мне встречать не доводилось. Да, видела как-то на помойках пару-тройку, но те все были костлявые, ободранные, а эта…на редкость упитанная и холёная. Будто и не крыса вовсе, а чей-то домашний питомец. И усы…как у Якубовича, прости Господи.

Вспоминаю известного телеведущего и все те вкусности, которые ему приносят в подарок на передачу, и живот снова сводит, да так, что я сгибаюсь пополам, а предательское бурчание эхом отразилось от стен пустого помещения.

— Голодная? Что же тебя муж-то не накормил? — уточняет грызун.

Про себя отмечаю, что ему многое известно обо мне и, главное — он знает о супруге Айрис. Меня по имени назвал.

— А, ладно! Идём, покормлю тебя, так и быть! А после поговорим о своём, насущном, — мохнатое нечто машет лапкой, мол, давай за мной.

Я же, находясь в полном шоке оттого, что меня собралась потчивать крыса, понимаю, что в данный момент он — мой единственный источник информации и… делаю шаг навстречу.