Глава 4 · Ритуал

— Даркхан, ты понимаешь какую собираешься взять ответственность?

Я будто бы нахожусь на грани двух миров. Застыла одной ногой в холодном мрачном мире, где блуждают тени и всё неживое, а второй — в тёплом и уютном, где есть что-то хорошее и правильное.

Тянусь к свету, желаю вернуться туда, где меня ждёт счастье. Где что-то огромное греет меня, не даёт полностью уйти в холод и тьму.

В ноздри бьёт странный запах. Знакомый. Пахнет костром, да. Обожаю этот несравненный аромат. Ведь я практически дитя природы. Всю свою жизнь провела на улице. И походы. Всегда тянулась к ним.

Именно во время путешествий и прогулок я всегда чувствовала себя наполненной и свободной. Свобода…

А ещё пахнет зеленью. Свежестью. Будто вокруг меня лес. Свежий и тёплый.

— Варлок, не тяни. Девушка уже лишилась сознания. Нельзя тратить время впустую, — рычит Даркхан.

Я сразу узнаю его голос. И почему-то успокаиваюсь. Значит, он где-то рядом. Странный орк, который напугал меня сначала до чёртиков, а потом… потом я почему-то решила, что где он — там моя безопасность.

— Но ты ведь знаешь закон, — пытается отговорить Даркхана от какого-то шага немного печальный мужской голос.

— Знаю. И я сразу почувствовал. Моя она.

Молчание. Тягостное. Будто сейчас два мужчины хмуро переглядываются. Идёт незримый диалог взглядами.

А я медленно перевариваю. Моя. Это про меня что ли?

Шаман! Этот огромный орк позвал шамана, чтобы провести какой-то ритуал. Ох, ну почему же они медлят? Верните меня в мир тепла. Я не хочу в холод. Я ещё слишком молода, чтобы умирать.

Я пытаюсь поднять веки, но они тяжелы. Это ещё более сложно, чем в момент моего пробуждения в этом мире. Не получается. А мне так важно увидеть, что они решают. Почему никак не приступят к ритуалу?

— Смотри. Она приходит в себя, Варлок.

— Хорошо, Даркхан. Это твоё право. Твоя жизнь, — вздыхает тяжело шаман.

Чувствую, будто меня кладут на что-то тёплое и мягкое. Запах кожи. А рядом костёр. Точно. По телу пробегает волна тепла. Хорошо. Хочется ещё больше его. Согреться. Правда парой секунд назад было лучше. Тогда я будто вся была окутана коконом защиты и спокойствия.

Моей руки касается что-то холодное и металлическое. Рассекает нежную кожу ладони.

Морщусь. Больно.

— Тшшш, моя хорошая, сейчас всё пройдёт, — спокойно произносит Даркхан.

Его голос успокаивает. Расслабляет. Почему-то хочется верить ему и его словам. Всё пройдёт. Я вернусь в этот мир. Не умру. Он не позволит. Не знаю почему, но верю, что так и будет.

Моего лба касается что-то, будто прикосновение чьего-то пальца. Но это не Даркхан. Не знаю, откуда я это знаю.

Ощущение будто по коже проводят краской. Рисуют какие-то узоры.

— Возьми её за руку, Дархкан.

Моя рука попадает в крепкую мужскую руку. Хорошо. Так намного легче. Я будто делаю небольшой шажок в сторону мира с красками. Там, где тепло и где присутствуют запахи и звуки.

Помещение, где я лежу, заполняется звуками то ли шёпота, то ли низкого пения. Это голос шамана. Варлок произносит какие-то слова для ритуала. Я пытаюсь вслушаться и понять, о чём речь, но ничего не выходит.

То ли язык не тот, то ли я просто не могу никак собрать в кучку мысли. Сознание не желает нормально функционировать. Надеюсь, я избавлюсь от яда и вернусь к полноценной жизни.

Надеюсь, вещество из когтя этого монстра тенегрива не сделает меня калекой. Не превратит в безвольную куклу. Я хочу жить! Мне ещё новоявленную сестру спасать. Мирану.

— Духи возмущены, Даркхан, — недовольно ворчит Варлок. — Она не из наших.

— Моя. Я же чувствую!

Грозный рык. Мою руку сжимают сильнее. И я благодарна Даркхану, что он не отступается от меня. Не знаю, как буду благодарить этого орка. Надеюсь, что получится договориться и прийти к чему-то нейтральному.

Странно. Откуда у меня такая уверенность, что он меня не обидит?

Я ведь сама сбежала от него. Наткнулась в тумане. Испугалась. И попала в руки тенегрива. А орки там, видимо, охотились в Пустоши или просто заметили этих монстров. И кувырнулась я ведь об какое-то существо.

Наверное, это и было то самое чудовище. Чёрное. Большое. Опасное.

А в тот момент считала, что меня хотят убить. Но сейчас уверена, что это не так. Эти грозные зеленокожие мужчины пытались меня спасти. И сейчас пытаются. Даркхан пытается.

Бормотание шамана. Размеренный стук барабана.

Кажется, будто все звуки и ощущения усиливаются. Становится жарче. Становится так горячо. Нестерпимо. Я шевелюсь. Открываю глаза. Получается! Вижу над собой лицо Даркхана.

Он смотрит мне в глаза. Я тону в его чёрных омутах. Словно в космическое пространство гляжу, где в самой глубине скрываются великие тайны Вселенной.

Он спокоен. Уверен. И я отмечаю, что он вовсе не страшный. Мужественное лицо. Упрямый подбородок с ямочкой. Прямой нос. Чёрные длинные волосы спадают на широкие плечи.

Красивый мужчина. И только странный оттенок кожи и уши… Заострённые, как у эльфов.

— Как зовут тебя, дитя? — обращается ко мне второй орк. Тот самый шаман.

Я разлепляю губы. Не знаю, имею ли право называть своё настоящее имя или стоит назвать себя здешним именем. В итоге, поддаваясь наитию, говорю, имя той, в чьё тело попала.

— Иллия…

Шаман кивает. Только почему-то кажется, что в его глазах есть понимание. Словно он знает, что я не та, за кого себя выдаю.

— Даркхан и Иллия. Ваши судьбы связаны. Духи окончательно благословят ваш союз после брачной ночи.

Что?