Эпилог

Как обычно, я проснулась раньше всех — от того, что нетерпеливый Пилот лизнул меня в нос. Я поцеловала мужа в щёку, осторожно выбралась из его объятий и вышла в гостиную. Несмотря на шесть часов утра, солнце заливало комнату ярким светом: в Питере стояли белые ночи. Я тихонько заглянула в комнату деда — он ещё спал.

Пилот пританцовывал у входной двери.

Я натянула джинсы и футболку и вышла во двор старого, ещё дореволюционного, дома. В этом доме вырос Молчанов: сначала они с мамой жили в коммуналке, а незадолго до её смерти он выкупил все комнаты. Меня немного пугала старинная многокомнатная квартира с высокими потолками и арочными окнами, но дедушке, Молчанову и Пилоту здесь нравилось. Тихий центр, стайки ухоженных старушек на лавочках. Деду было с кем пообщаться.

После прогулки я покормила Пилота и заварила чай. Села с книгой за стол. В последнее время я много читала, но редко находила сюжеты, которые увлекли бы меня с первых страниц. Мне постоянно чего-то не хватало: то эмоций, то надрыва, то перчика. Не знаю, что меня дёрнуло… Я задумчиво открыла ноутбук, прикусила губу и написала: «Одной рукой я наматывала на вилку доширак, а другой искала в Интернете свежие анекдоты. Внезапно новенький «айфон» выскользнул из растопыренных пальцев, ударился о край стола и отлетел на пол».

Кажется, получалось неплохо.

Я отхлебнула чай и продолжила писать свою историю.

Конец