Глава 19 - "Тело"

Анечка спит, а я - верный пёс - лежу поперёк мата, прижимая ее ступни к своему горячему животу. Поглаживаю и обвожу маленькие пальчики. Кисти тоже холодные.

Читаю про транквилизаторы. Они понижают давление и кровообращение. А на фоне плохого питания могут сильно ударить по организму и вызвать сердечную недостаточность. И меня это тревожит.

В зале прохладно. Хочется залезть к ней под плед и устроить там пожар. Моё сердце готово качать кровь за двоих! Тело подергивает судорогами, бедра сводит, член рвет ширинку. Вдалбливаюсь затылком в мат.

Моё тело, в отличие от её холодного - горит! Я хочу разделить этот огонь, иначе - сгорю к черту. И ей нужен он! Но ведь нельзя?.. Нихрена мои мозги не желают осмысливать это.

Переворачиваюсь на спину. Ее ступни съезжают мне на бок. Мурлыкнув, потягивается во сне, толкая меня.

Да... да... я понял! Мне пора. Пора разведать обстановку.

Как её вывести в таком состоянии? И где ее документы? А еще нужно срочно забрать мой рукотворный глушитель. Маловероятно, что Инга поймёт - что это. Но может и показать Туру. А тот вряд ли дурак.

Поднимаюсь из цоколя по лестнице, заглядываю в арку гостиной.

- Да мама! - сжав кулаки в бессильной ярости дергает ими вниз Инга. - Почему я не могу выйти?! У меня фитнес и салон! Я хочу съездить к отцу, в конце концов!

- Тихо! - закрыв трубку телефона рявкает на нее Тамара. - Это нам не поможет.

И снова продолжает разговор.

- Ненавижу её!... - хныкает Инга. - Все из-за нее! Убила бы... - гневно. - Лучше бы этот снайпер попал сегодня!

- Замолчи, Инга, - строго рычит Тамара.

Какая злая девочка. Её внешняя красота вдруг становится отталкивающей. До отвращения. Не могу рассмотреть больше ничего красивого в её лице.

Инга мимо меня поднимается наверх.

В свою комнату?!

- Инга, стой, - перехватываю ее за локоть. - В комнату нельзя.

- Почему?!

- Работает снайпер.

- Он же не идиот, чтобы продолжать сидеть там после выстрела? Они же сразу сбегают, нет?

Разумное предположение. Но...

- Ты хочешь проверить на своей шкуре - не идиот ли он? - вызывающе поднимаю бровь.

- Но он же в Анну стрелял, а не в меня, - неуверенно осаживается она.

- Этого мы тоже не знаем наверняка. Никто не проверял твои стекла на наличие выстрелов. К тому же - а вдруг он перепутает мишень? Я не твой безопасник, но я очень не советую.

- Да, пиздец! - швыряет она сумочку на лестницу. - Чем по-твоему я должна тут заниматься взаперти?!

Подаю ей руку, настойчиво стягиваю с лестницы. Настроение её тут же меняется. Медленно вышагивает, останавливаясь на ступеньку выше. Ведет пальцами по моему плечу, шее, игриво задевает мочку уха.

- Мам! - не сводя с меня взгляда. - Где я сегодня буду спать?

- В гостевой спальне, - не оборачиваясь бросает Тамара, что-то листая в телефоне.

- В гостевой спальне, Белый, - дёргает бровями. - Не забудь проверить мою... безопасность.

Снимаю ее кисть с шеи.

- Пойду посмотрю... - бросаю я взгляд наверх.

Смываюсь. Они скоро со скуки начнут от меня на ходу откусывать.

Бутылка лежит там же, где я ее и оставил. Вытаскиваю. И только выхожу из комнаты, слышу голоса Тура и Руслана, поднимающихся по лестнице.

Да мать твою!...

Захожу в комнату Анны, оглядываюсь... Выдвигаю из шкафа секцию под обувь и прячу бутылку там. Закрыв, подхожу к окну. Перевожу взгляд на противоположную стену, которую разбило пулей. Ножницами подцепляю расплющенный кусок металла. Ловлю в ладонь, взвешивая его. От винтовки пуля немного другая, даже расплющенная. Не надо, чтобы кто-то ее разглядывал.

- Изучаешь? - хмурит брови Тур.

Лицо в старых оспинах. Чуть постарше Руслана. Более грузный. Но общие черты есть.

- Изучаю...

Он разглядывает треснувший стеклопакет. Обводит дырку пальцем. Переводит взгляд на стену, повторяя мой сценарий.

- Мне неинтересно - как! - цедит Руслан. - Я хочу знать - кто.

- Может есть еще какие-то наследники? - пытливо смотрю на него.

- Может быть... может быть... - морщится он.

- Я могу тихо вывезти Анну и спрятать её... - вкрадчиво делаю я вброс.

- Да ты что, Белый, пошутил? Анна отсюда выйдет только через мой труп.

Главное, чтобы эти слова не стали пророчеством.

- Кстати о трупах, - задумчиво присаживается на край стола Тур. - Нам нужно вернуть сюда Чайкина. Это гарантия того, что если он придет в себя, то не переиграет с завещанием.

Скорее уж гарантия того, что в себя он не придёт! Особенно в контексте темы "о трупах".

- Подумай об этом Руслан. И пока мои люди прочесывают периметр, Анну не выводить. Понял, Белый?

- Мы в спорт-зале... Но было бы логичнее забрать Анну во флигель. Там хотя бы комфортнее.

Оттуда будет ее проще вывести, если вдруг я окажусь один "на воротах".

- Окна второго этажа выходят только во двор, - продолжаю убеждать я. - С торца - особняк. Снайперу там не прицелиться.

- Я подумаю... - зависает Руслан.

- И еще, - добавляет Тур. - Отследи звонки Тамары.

- Думаешь?

- Не исключено.

- Сука жадная.

- Я пойду? - берусь за ручку двери.

- Иди... и... распорядись, чтобы жалюзи в моей комнате закрыли. Перенеси туда Анну, пусть поспит там.

- Нет! - подкидывает меня.

- Исполняй, Белый.

- Она в отключке, она шокирована... Я должен контролировать ее безопасность и быть всё время рядом!

- Не в моей комнате. Под дверью проконтролируешь. Исполняй.

Кровь долбит в виски. Нет. Нет! Нет!!! И нет! Я не сделаю этого.

Выхожу из комнаты.

- Найди мне женщину-телохранителя, Виктор. Такой рьяный этот Белый. Я ревную.

- Пока что не до ревности, Руслан. У нас тут фронт практически!

- Найди, блять! Пусть периметр охраняет, твой Белый. А Анну – женщина.

Блять.

Сбегаю с лестницы, выхожу на крыльцо. У ворот Костя и еще один... Незнакомый охранник. Человек Тура. Через них мне с Аней не пройти. Не убивать же? Они же просто служат, не понимая всего замеса.

Достаю телефон. Может, Мак был и прав. И единственный выход - менты.

Документы её где? Если - у Руслана, то это бесполезно. Не было бы документов, как бы он ментам доказал, что она недееспособна? Может это вообще не ее справки... Найду документы, там хоть какие-то шансы появляются. Так! Где моя хваленная везуха? Пора бы ей включиться.

Психуя, иду вдоль бассейна. Выставляю руку над вазонами, сминая цветы. Шипы роз скребут по ладони. Что делать?.. Задумчиво срываю бутон нежной чайной розы. Для Анечки...

Что-то мелькает между ветвей. Шипя от царапающих шипов, развожу ветви.

Вот они где! Оглянувшись, достаю паспорта. Незаметно засовываю их себе в карман. Живём!

Покурив, возвращаюсь в дом.

- Я поехал, - жмёт руку Руслану Тур.

В руке у Руслана бутылка с виски. Отпивает из горла.

- Ты бы не пил, брат. Тебе же нельзя.

- Немного расслабиться не помешает, - встряхивает бутылкой. - Белый...

Агонизируя, молча смотрю ему в глаза. Встряхиваю кистью, сжимая кулак. Всеку, блять, сейчас так, что морда треснет.

- Не нравится мне, Белый, как ты с моей лялькой нянчишься.

- Плохо?

- Слишком... - делает глоток, шевеля пальцами второй руки.

- Она - моё... - на этом месте стоило бы остановиться, но я продолжаю: - ..."тело". Это моя работа.

- Неси это "тело" к папочке, - пьяно и развязно. - Давай! Не вышло со свадьбой поиграть... - сам с собой. - Жаль... Но ничего... у меня много других игр!

Стою, не двигаюсь.

- Чего ждёшь?

- Руку потянул пока нёс. Не подниму, - вру я, встряхивая кистью еще раз.

- Я тогда сам подниму... - несколько глотков из бутылки. - Ане-е-ечка!...

Его бросает на стену. Я прикрываю за нами дверь, чтобы не вернулся Тур, увидев его в таком состоянии.

- Руслан Львович, Вам бы проспаться.

- Не указывай - чего мне делать! - закидывая голову пьет еще, всовывает мне в руки недопитую бутылку.

- Ты - прислуга... - пьяно. - Прислуживай мне!..

- О, Господи! - брезгливо проходит мимо нас Тамара. - Васенька, уложи его, будь добр.

- Пошла к черту! - рявкает он.

Тамара прикрывает прозрачные двери в гостиную. Руслан сворачивает на лестницу вниз, в спорт-зал.

Кручу в руках бутон розы, исподлобья наблюдая за тем, как он спускается.

- Ане-е-ечка!...

От вспышки ярости темнеет в глазах. Делаю шаг следом за ним, и подцепляю сзади его ногу своей, в момент, когда он отрывает руку от перил.

Морщусь, наблюдая за тем, как кубарем он летит с лестницы.

- Ой... - вздыхаю я. - Что ж Вы так не аккуратно, Руслан Львович?

Лежит неподвижной тряпкой. В отключке.

Рявкаю погромче:

- Тамара Львовна!

- Идиот, - шипит едва слышно, глядя сверху вниз. - Сейчас прислуга... уберёт.

"Эту кучу дерьма", - добавляю я про себя.

- Скорую бы... - присаживаюсь на корточки рядом с ним.

- Пусть проспится, завтра будет видно.

Перешагиваю через него, наступая на пальцы кроссовком и захожу в спорт-зал. Сажусь рядом с Аней. Достаю нож из кармана, обрезаю шипы. Кладу розочку ей в руку. Машинально сжимает.

- Ну вот... Не грусти, моя хорошая.