Глава 9 - Бьянко

Ключ я подкинула обратно, стащив из ящика папин пистолет и со стола свой паспорт. Открываю Российский - Анна Аркадьевна Чайкина. Куда их спрятать? В комнате нельзя. Обыскать ее проще простого! Выхожу на балкон. Шпалера идет от земли до самой крыши. Там несколько гнёзд стрижей. И можно залезть и засунуть их туда, под черепицу. Но моя паранойя говорит мне, что если придумала я, чтобы спрятать, значит и догадается тот, кто будет искать. Надо там, где никто не будет искать.

С балкона видна освещенная зона парковки. Там машина Руслана. Держа в руках большой букет, он говорит с этим новым молодым охранником. Живот сжимается от страха и тревоги.

Руслан идет в дом. Кому цветы?... Страшно - вдруг мне? Это значит, что он зайдёт сейчас сюда.

Прячу пистолет в свою сумочку. Сдергиваю с себя вещи, оставаясь в футболке. Прячусь под одеяло. Сердце пульсирует так, что оглушает. Паспорта лежат в кармане кофты...

Зачем я разделась?! Уж лучше быть в штанах, если он зайдёт сюда. И только я сжимаю одеяло, чтобы сдернуть его, надеть что-то более закрытое, как дверь в мою комнату открывается без стука. Зажмуриваюсь...

По запаху его парфюма чувствую, как приближается. Сердце ускоряется от страха. Рядом со мной на подушку ложится букет. Это глупо, но я продолжаю делать вид, что сплю. Как же еще защититься сейчас?..

- Анна... - рука скользит по одеялу, от моей щиколотки к коленке... выше...

Рефлекторно переворачиваюсь на бок, поджимая колени к животу. Влажные губы утыкаются мне в шею. Замерев, я понимаю, что сейчас разрыдаюсь. Язык скользит по моей коже. Не выдержав, дергаюсь, отталкивая его от себя. Спасает меня его вибрирующий телефон. Смотрит на экран.

- Я сейчас вернусь, ... Torno subito, tesoro! - поправляется он.

Сокровище? Да уж! Выходит из комнаты, оставив дверь приоткрытой. Я, превращаясь в слух, пытаюсь уловить каждое его слово.

- Да... да! Мне нужно, чтобы представитель загса приехал прямо сюда.

Загса?.. загса... загса... Незнакомое слово!

- Отправь кого-то адекватного, чтобы не задавал лишних вопросов. Данные? Анна Аркадьевна Чайкина. И Руслан Львович Тур. Какие тебе еще нужны данные? Ксерокопии паспортов? Я сброшу... Паспорт уже на руках. Свадьба? Ну конечно нужно оформить церемонию, но уже после. После, да. После того как она подпишет документы. Поторопись! Обстоятельства могут поменяться в любой момент.

Чего?!

В русском так много синонимов. Мне сложно разобрать беглую речь. Брак – это свадьба или поломка?

Слышу, как разговаривая он ходит по коридору. Сдернув со стула свою кофту выбегаю на балкон, но под ним один из охранников. Мы встречаемся взглядами. Залетаю обратно, выглядываю в коридор. Руслан спиной ко мне, в самом его конце. Продолжает свой разговор. Я крадусь мимо него по лестнице вниз. Он везде найдёт меня, если захочет. Но по-детски мне хочется оттянуть этот момент, попробовать спрятаться. Нужно было взять пистолет? И что с ним делать? Я даже не знаю  заряжен ли он. И как его использовать - тоже.

- Анна!.. – слышу, как тихо зовёт меня. - Куда ты сбежала, плохая девочка? Я тебя найду...

От азарта в его голосе, меня окутывает слабость, страх и безнадёга. Прижав кофту к груди беспомощно оглядываюсь.

- Если ты будешь бегать от меня, я посажу тебя на золотую цепь, Анна!.. Я не настроен сейчас играть в догонялки и прятки.

Что бы он не сделал со мной, ему все сойдёт с рук. Кто заступится? Папа? Он не приходит в себя. Тамара? Не-е-ет... Она с радостью станет соучастницей этой экзекуции. Эти его псы цепные? Тоже - нет. Скорее подержат по его приказу. Полиция? Как до нее добраться, и кто мне поверит? Руслан всех купит. Это же Россия.

- Анна, - чуть громче. - Вернись!

Сверху его глухие шаги. Я бегу ниже, в цоколь. Там много помещений, я запрусь где-нибудь. Первое куда забегаю - винный погреб. Вытаскиваю бутылку из ближайшей стойки. Перехватывая ее за горлышко, разворачиваюсь к двери. Отличное решение, Анна. Хочешь разбить ему голову? Очень!!! Ты думаешь у тебя выйдет? А дальше что?

Пока что он с тобой играет – цветочки, ручки, поцелуи. Но если ты его разозлишь... Прятаться здесь совершенно негде и изнутри дверь не запирается. Выглянув в коридор, я перебегаю в спортивный зал. Комната метров тридцать. Вся стена зеркальная. Выключаю тусклый свет. Напротив зеркал - оббитый мягким угол и тренажёры. Один еще в коробе. Отчаявшись, сажусь за него на мягкий мат. Этот уголок не просматривается в зеркала. Прижав к себе кофту и нечаянно прихваченную бутылку вина, смотрю на высоко расположенные приоткрытые фрамуги. Там видно чьи-то ноги.

- Беляев! - слышу голос Руслана.

- Да, Руслан Львович, - подходит, судя по голосу именно тот охранник, который задержал меня.

- Никто из дома не выходил?

- Нет.

- Точно?

- С парадного входа - нет.

- Ясно... Короче, пусть Костя по территории посмотрит, а ты в доме поищи.

- Кого поискать? - подозрительно.

- Анну. Она... немного расстроилась. Куда-то спряталась. Найди мне ее. Уложу ее спать.

- Понял.

Смотрю на бутылку вина в своей руке. Оно еще молодое и только слегка запечатано пробкой. Никогда не пила алкоголь, хоть и жила в городе, где культ вина. Пора начинать. Потому что, если уж Руслан найдет меня сегодня, я не хочу чувствовать, не помнить, как он будет укладывать меня спать. Морщась кручу торчащую пробку, расшатывая ее. С тихим хлопком пробка вылетает. Вино игристое, и, вспенившись, выливается на мои обнажённые бедра. Делаю глоток сладкой крепкой жидкости. Язык щиплет от газа. Горло перехватывает. Оно сопротивляется, не желая впускать алкоголь. Морщась глотаю еще и еще. В животе становится тепло, в голове мутно... Немного подташнивает. По щекам льются слезы.

Через несколько вымученных глотков, ужас и паника отступает, сменяясь равнодушием и заторможенностью. Внезапно включается свет. Сжимаясь, закрываю глаза. Словно от этого не я перестану видеть, а меня. Уходи... уходи... уходи!!! Но шаги приближаются и затихают совсем рядом. Нет, реальность не хочет раствориться в алкоголе! Она, к несчастью, неотвратима.

Открываю глаза. Встречаюсь взглядом с тем молодым охранником. Он возвышается надо мной. Спортивный, очень крепкий. Мышцы растягивают ткань футболки. Ремни от кобуры подчёркивают идеальный силуэт, он словно с обложки мужского журнала. Сильный, наверное...

Как жаль, что эта сила не защищает, а направлена против меня! Присаживается передо мной.

- Привет...

Смотрю в его обеспокоенные глаза. Слёзы неконтролируемо льются по моему лицу ручьями. Делаю глоток вина из бутылки и, давясь, проглатываю. Его взгляд скользит по моим мокрым бедрам.

- Что случилось?

- Non capisco (не понимаю)... - шепчу я по привычке.

- Так... - решительно. - Дай-ка мне её.

Забирает бутылку, оставляет в сторону. Сжимает мои кисти, тянет на себя.

- Пойдём...

- Ti prego! Non farlo...(прошу тебя! Не надо...) - вырывая руки, умоляюще складываю ладони.

- Я не понимаю, - расстроенно пожимает он плечами. - Ты напугана?

Хмурится, втирая большим пальцем слёзы с моей щеки.

- Да... - неуверенно киваю я.

Вино вскружило голову, и мне сложно контролировать свою легенду с языком. Я наивно надеюсь, что он не отдаст меня Руслану.

- Давай, я отведу тебя в комнату?

- Non!

Всхлипывая сжимаю его крепкую руку, заглядывая в глаза. Ну, пожалуйста…

- Тихо... тихо... - аккуратно прижимает меня к себе. - Всё хорошо.

Замерев, мы сидим так на матах.

- Что же мне делать? - пальцы чуть ощутимо скользят по моим волосам.

Мне становится парадоксально тепло, чувство защищённости отключает. Он так пахнет... Чем-то древесным... немного табаком... глубокий мужской запах заливает меня до макушки.

- Пожалуйста... - глажу я его по груди.

Пальцы скользят по рельефным перепадам мышц. Глажу потому что, мне хочется, чтобы кто-то пожалел и погладил меня также. А я сейчас пьяная и всё путаю... Но это почему-то работает, и он гладит в ответ.

В коридоре шаги. Я дергаюсь, забиваясь обратно в свой угол. Охранник встаёт, поднимая бутылку.

- Здесь? - слышу голос Руслана у двери.

- Нет... здесь нет, - уверенно. - Но была, судя по всему.

Слышу плеск вина в бутылке. Меня резко расслабляет и начинает трясти. Не сказал...

Через пару мгновений свет выключается.

- Ладно, найдёшь, отведи ее спать. Я тоже пошел...

Через полчаса парень возвращается. Но свет уже не включает.

- Пойдем, Анечка... – обнимая, помогает мне встать.

Меня шатает от стресса и вина. Обняв за талию, он ведет меня наверх. Я как отупевшая безэмоциональная кукла. Кончилась... Жмусь к нему, интуитивно ища защиты.

Надо сказать ему спасибо, но я не могу говорить.

Усаживает в комнате на кровать. Мочит в ванной полотенце, протирает мои липкие от вина бедра. Прикладывает холодное полотенце к щекам.  Внимательно осматривает мои запястья. Тактично и не касаясь отводит волосы, разглядывая шею. Как ребенка укладывает в кровать. Закрывает одеялом. Присаживается перед кроватью, заглядывая в мои расфокусированные глаза.

- Меня зовут Белый... ты понимаешь?

Положительно моргаю.

- Я здесь побуду, - показывает на кресло. - А ты спи. Понимаешь?

Чуть заметно киваю. Белый... Белый - это цвет.

- Bianco... - пьяно бормочу я.

Меня отключает.