Глава 43. Тим

Отец замирает в кресле. Держит несколько мгновений у приоткрытого рта стакан с виски, а потом ставит его на стол.

— Помощи? Я вроде ещё не настолько пьян, чтобы мне слышалось подобное.

— Тебе не послышалось, — отвечаю хрипло, а горло до боли царапает собственный голос.

Я и отец смотрим друг на друга молча. Я держу его тяжёлый взгляд, так крепко сцепив в замок пальцы, что кисти рук сводит от напряжения. Тишина в его кабинете становится гнетущей. Глаза моего папаши сужаются, а сам он снова тянется за стаканом виски. Сделав один жадный глоток, отец наконец произносит:

— Я даже боюсь представить, в какой ты заднице, раз пришёл ко мне сам.

— Не я, — качаю головой, не прерывая зрительный контакт с отцом. — Проблемы не у меня, а у близкого мне человека. Поговори с ректором академии, чтобы его не отчислили. Я знаю, что с ним ты на короткой ноге.

Теперь же отец округляет глаза.

— Ты пришёл просить меня за какого-то там друга?

Я набираю полную грудь воздуха, хотя её и так распирает от жара внутри. Мне как петлю на горло накинули. Оттягиваю ворот футболки от шеи. Я не хочу думать о том, что сейчас конкретно унижаюсь, придя сюда с этим разговором. Но ощущаю себя именно так.

— Это девушка, — выдыхаю я. — Очень хорошая. С учёбой у неё всё отлично. Но вышло одно недоразумение. На Ивана Андреевича давят, чтобы он её отчислил, но ты ведь можешь…

— Погоди-погоди. Девушка? — изумлённо хмыкает папаша.

— Да.

Он вдруг заходится неестественным смехом. Откидывается всем телом на спинку кресла и откровенно ржёт. Мой пульс учащается, а я заставляю себя не подорваться с дивана. Лишь перестаю облокачиваться на колени и выпрямляю спину. А холодный ком тошноты сразу ныряет мне в желудок.

— Мой вискарь точно с какими-то галлюциногенами. Ушам не верю, — отец продолжает омерзительно смеяться. — Охуевший у меня сыночка вырос. Не появляется неделями дома, а потом заявляется в мой кабинет с ноги да ещё и с такими запросами.

— Ты и сам не особо интересовался, где я был всё это время, — говорю через стиснутые зубы.

Перестав ржать, мой папаша тоже выпрямляется в кресле.

— Если бы с тобой что-то случилось, то мне бы уже давно сообщили, — хмыкает он. — В сети ты появляешься ежедневно, а значит, не пропал без вести. И раз явился сюда с такой наглой просьбой, то всё у тебя отлично.

— Так ты поможешь? — я задаю уже прямой вопрос, игнорируя слова про сеть. Даже если отец и следил за мной, то сейчас речь не об этом.

— Ты серьёзно думаешь, что я стану кому-то звонить ради какой-то девки, которая перед тобой ноги раздвинула? Или у неё что? Пизда какая-то особенная?

Слова отца как оплеуха. Моё лицо вспыхивает, а грудь как обжигает. Я подскакиваю на ноги мгновенно. Даже вперёд дёргаюсь, но торможу. Нельзя. Не могу. Я пришёл не скандалить.

— Я разве когда-нибудь о чём-нибудь тебя просил? — спрашиваю, сжимая кулаки.

Сука, ну как же хочется дать в улыбающуюся отцовскую морду.

— В одиннадцатом классе ты просил машину. Я тебе её купил, — отвечает он спокойно. — Не из салона, конечно…

— Я не для себя. Для неё… — Делаю резкий шаг вперёд.

Да, я не называю Аню по имени. Мой отец — это последний в мире человек, кому бы я хотел рассказать о ней. Но сейчас я смотрю на него мольбой. Плевать. Ведь это то, что ему хочется услышать. А отцу это точно нравится: он растягивает губы в улыбке и снова отпивает виски из стакана. Я не дышу, наблюдая за ним.

— Нет, — несмотря на улыбку, отец отвечает холодно.

— Что нет? — теряюсь.

— Нет. Я не буду никого ни о чём просить, — он завершает свою фразу чётким и громким стуком поставленного на стол стакана.

И мы опять молчим. Я поражённо стою посреди его кабинета и глазею на папашу, вновь вальяжно развалившегося на кресле. Может, он что-то не так понял? Или это уже не первый стакан вискаря перед моим приходом?

— Я… — нервно прочищаю горло, — вернусь домой.

— И что? — он равнодушно жмёт плечами.

— Сделаю всё как ты хочешь?

— А как я хочу? — отец усмехается. Причём с откровенной издёвкой. Даже голову склонил набок.

Ещё два резких шага, и я уже стою у его стола. Упираюсь в него ладонями и наклоняюсь вперёд. Если бы можно было проткнуть взглядом, то сейчас бы я своего отца пронзил им насквозь. Я смотрю на него не моргая.

— Хотел идеального сына? — цежу я. — Будет. Хочешь меня в военное? Давай. В армию. Да без проблем! — повышаю голос и демонстративно провожу ладонью по своей бритой голове. — Смотри, я уже готов. Я даже Лене твоей улыбаться буду. Только позвони и попроси её не отчислять!

— Нет, — с каменным лицом произносит отец.

Мои руки, упирающиеся в стол, едва не подкашиваются. Насколько сильно бьётся в груди сердце, настолько же обессиленно я выдыхаю, склонив голову:

— Пап…

— Как заговорили… Пап… — слышу в его голосе едкую иронию. — Тимур, я не стану ничего делать ради твоей тёлки. Даже если она пообещала дать тебе в жопу.

Это конец. Больше терпеть и держать в себе клокочущее чувство злобы не могу. Её взрыв во мне равен взрыву сотен тонн тротила…

— Сука! — ору во весь голос. Бью ладонями по столу так, что их ошпаривает болью. Поднимаю голову. Смотрю в глаза отцу и уже не прошу. Я умоляю. Да, сквозь зубы. Да, захлёбываясь от ненависти, но всё равно умоляю: — Скажи, что я должен сделать?

Только отец даже не шевелится от моего крика. И бровью не ведёт. Он снова попивает свой грёбаный виски.

— Ты и так будешь делать то, что я скажу. — На отцовском лице сияет уверенная ухмылка. — Ты всё равно без меня сгниёшь. С золотой ложкой во рту ты, конечно, не родился. Но тебе потом её туда запихнули. Деньги, дорогие шмотки, гаджеты, отдых в люксовых отелях — ты привык к этому, как бы ни пытался доказать мне обратное. Сейчас из тебя лезет твой гонор. Но ничего, когда жизнь тебя придавит, приползёшь ко мне.

— Я уже приполз, — выдыхаю я судорожно, а от напряжения ощущаю в руках дрожь. Я застыл, кажется, намертво в этой позе у стола. — Чего тебе ещё надо?

— Я. Не буду. Никому. Звонить, — ответ отца чёткий и резкий.

— Тогда я уйду. Вообще уйду из этого дома.

— Иди, — он снова жмёт плечами. — Ключи не забудь на тумбочке оставить.

Я непонимающе смотрю на своего самодовольного папашу. Вот же мудак. Я ведь не к такому разговору готовился. А отец просто светится от моей растерянности. Он доволен. Он улыбается.

— Это специально, да? В прошлый наш разговор ты собирался меня под замок посадить. Что сейчас изменилось? Я готов. Давай, — перестав опираться на стол, развожу руки.

Не свожу глаз с отца. Ну же, старый хрен. Я ведь сдался тебе.

— Нет, — цокает папаша. — Это уже сделка. А не прогуливай ты пары, был бы в курсе, что сделка — это взаимные обязательства по соглашению, в котором учитываются интересы сторон. Только меня твои интересы мало волнуют…

Всего на одну секунду мир передо мной погружается в темноту, а потом всё затмевают яркие вспышки. По кабинету разносится оглушающий грохот и звон битого стекла. Да и мою правую руку как к огню приложили. А всё потому, что моё терпение взорвалось. Одним махом я сношу всё лежащее и стоящее на отцовском столе на пол. Часы, документы, телефон, ноутбук, какие-то конченые статуэтки — всё это оказывается усыпано осколками разбитого стакана и бутылки виски.

Только легче мне от этого не становится. Воздух в лёгких горит. Дышу я как загнанный в угол зверь: часто, рвано… Хочется испепелить взглядом своего же отца дотла.

Но вот теперь взрывается и он. Резко вскочив с кресла и перегнувшись через стол, хватает меня за грудки.

— Ты неблагодарная скотина, — шипит он. Из его рта летят капли слюны, а в глазах бездонное бешенство.

— Я ненавижу тебя, — с нескрываемым удовольствием выплёвываю ему прямо в лицо. — Ненавижу. — Отец сильнее стискивает пальцами мою футболку, так, что слышится треск ткани. Мы оба друг друга ненавидим. Это всё, что есть между нами. — Ну, бей! — я вызывающе вскидываю подбородок.

Белки глаз отца наливаются кровью. Ноздри раздуваются. Лицо краснеет с каждой секундой. Да и я вряд ли сейчас выгляжу по-другому. Внутри меня лишь агония. Если мы сейчас сцепимся с отцом в драке, то по хрен…

Но мы лишь застываем, нависнув над столом. Почувствовав, как слабеет отцовский захват, я резко отталкиваю его, процедив:

— Лучше бы после смерти мамы ты сдал меня в детский дом.

Отец плюхается обратно в кресло, а я так чётко и ясно понимаю. Всё. Конец.

Оказавшись у себя в спальне, я закидываю в первую попавшуюся спортивную сумку такие же первые попавшиеся мне в шкафу вещи. Просто запихиваю их туда одним комом. Кажется, это пара футболок, джинсы, спортивные штаны, худи, бельё. Планшет, ноутбук, личные документы также летят в сумку. Но руки трясутся. На трезвую голову и без похмелья моя решительность свалить отсюда хоть к чёрту на кулички значительно отличается от той, что руководила мной в прошлый раз.

Сердце долбится в рёбра. Уши закладывает от стука пульса в висках. Застёгивая молнию на сумке, я понимаю, что в этот конченый дом я больше не вернусь.

И если сейчас мой папашка станет у меня на пути, то всё закончится плохо. Очень плохо для нас двоих. Потому что во мне уже кипит то самое чувство, которое приходит ко мне перед боем: желание увидеть мерзкую морду противника в крови у себя под ногами.

Но на выходе из дома я пересекаюсь лишь с Крысёнышем.

— Ты? — она морщит лицо при виде меня и, отвернувшись, ставит свою крохотную сумочку на пуф. — Вернулся, что ли?

Изо всех сил сжимаю в кулаке лямки спортивной сумки.

— Ухожу. Причём насовсем. Радуйся, — цежу я, засовывая ноги в кроссовки.

— Серьёзно? — Лена даже снова оборачивается, а полы её незастёгнутого пальто расходятся.

И мне как воздух в лёгкие перекрывают. Обтягивающее платье моей мачехи демонстрирует уже прилично округлившийся живот. Заметив, куда направлен мой взгляд, Крысёныш лишь специально открывает обзор — она демонстративно распахивает пальто ещё сильнее, ставя руки себе на талию.

А я даже не знаю, что чувствую в этот момент. Наверное, это зависть и жалость к нему одновременно… Ведь того, кого родит Лена, возможно, в этом доме будут холить и лелеять, а не игнорировать и принижать, как меня… Но если нет, то мне искренне тебя жаль, малыш. Готовься травить себя ненавистью к собственному отцу.

Я молча достаю из кармана ветровки ключи от дома и кидаю их на пуф к сумочке Крысёныша. Они так громко ударяются о её металлический ремешок, что Лена аж вздрагивает, недоуменно распахивая глаза. А я, не говоря больше ни слова, выхожу из этого проклятого дома.

Пытается ли меня кто-то остановить? Нет.

Автоматические ворота легко разъезжаются перед моим капотом. Никто не бежит за мной вслед. Я замечаю лишь того самого охранника в зеркале заднего вида. Когда я выезжаю за пределы участка отцовского дома, он зачем-то выходит на улицу вслед за мной и стоит там до тех пор, пока я не сворачиваю на другую улицу.

Хотел бы я, чтобы мой конченый папашка бежал за моей машиной, спотыкаясь? Да пошёл он на хрен.

Но меня трясёт до сих пор. Только в машине я замечаю засохшие кровоподтёки на правой руке ниже локтя. Видимо, обо что-то поцарапался, смахивая вещи с отцовского стола. И в этой же правой руке я всё ещё сжимаю брелок от автоматических ворот. Грею его в пальцах и не отрываясь смотрю на пустую загородную дорогу. И чем дальше я отъезжаю от дома отца, тем сильнее отхлёстывают по внутренностям рвущиеся нити, связывающие меня с тем, что принято называть семьёй.

Не семья это. И никогда таковой не была.

Лишь рядом с Аней я впервые за столько времени хотя бы вспомнил, что это такое: забота, беспокойство, нежность.

И если бы не её строгая маман, я бы уже ворвался в их квартиру, сгрёб Аню в охапку и свалил бы с ней на край земли. Да чёрт с ним, с краем земли. Сейчас мне достаточно даже Богудонии. Спрятаться там от мира, трахаться с Аней напропалую и ни о чём не думать.

Но сегодня мне придётся вернуться туда одному.

А брелок от ворот уже жжёт мне пальцы. Эта чёртова штуковина словно склеилась с ними. Делаю несколько глубоких вдохов и выдохов и только после этого опускаю стекло. Я вышвыриваю брелок на полном ходу куда-то в камыши у дороги…