Глава 29.

Я сижу в машине рядом с Альбертом и смотрю в окно. Московские огни мелькают мимо, как осколки чужой жизни.

Рустам.

Его фигура у аэропорта и этот холодный, хищный взгляд не выходят из головы. Он был там, смотрел на нас с Альбертом и даже не подошел. Просто исчез, оставив после себя это ядовитое чувство, которое отравляет всё внутри.

Я сжимаю кулаки, чтобы Альберт не заметил, как у меня дрожат пальцы. Он накрывает мою ладонь своей, переплетает наши пальцы, и я вздрагиваю от этого спокойного, теплого прикосновения.

— Оль, всё хорошо? — в его интонациях слышится тревога.

Я заставляю себя улыбнуться: — Да, всё нормально.

Лгу, конечно. Но почему мне должно быть плохо? Я встретила мужчину своей мечты. Альберт порядочный: заботится о больной жене, не бросает в беде. Такой точно защитит. Он не давит, не требует секса, видит во мне человека. Альберт — это как хороший роман, где всё складывается правильно.

А Рустам? Он — страница, которую я уже дочитала. Книга, которая волновала, но разочаровала в финале. Эту историю пора закрыть и выбросить.

Машина останавливается у дома. Водитель выходит, оставляя нас одних. Альберт берет мое лицо в ладони и наклоняется ближе. Его губы находят мои. Поцелуй, поначалу осторожный, становится глубоким и настойчивым. Я чувствую его уверенность, тепло, но не могу сосредоточиться.

Перед глазами стоит Рустам. Его ухмылка, будто он наблюдает за нами из угла и издевается. Смеется над тем, как я пытаюсь быть с другим. Внутри всё сжимается от отвращения — после этого поцелуя хочется просто умыться.

Но это ведь не главное. Совсем не главное!

Я прижимаюсь к Альберту, пытаясь утонуть в нем, забыться, но образ Рустама не уходит. Альберт отстраняется. Глаза блестят, дыхание сбилось.

— Я хочу тебя, милая. Очень жду, когда ты сможешь мне довериться.

Я улыбаюсь, чувствуя, как щеки горят от стыда.

— Как ты меня только терпишь? — шепчу я.

— С радостью. — Он гладит меня по щеке. — Давай завтра поужинаем? Я покажу тебе отличный рыбный ресторан. Ты же любишь?

— Очень. Спокойной ночи.

Выхожу из машины. Каждый шаг к подъезду кажется тяжелым, будто Рустам идет следом и я почти чувствую его дыхание у себя за затылком.

Мама встречает меня в дверях. От нее пахнет чаем с мятой и домашним уютом.

— Моя ты хорошая, как я рада! Как слетала?

— Ну, ты же наверняка уже всё знаешь от Ани, — усмехаюсь я.

— Это только слухи. Расскажи сама. Он тебе нравится?

Я открываю рот, чтобы ответить, и снова вспоминаю Рустама. Его фирменный взгляд, от которого всё внутри леденеет.

— Он очень, очень мне нравится! — выкрикиваю я. Слишком громко. Будто пытаюсь перекричать собственные сомнения.

— Не ори, я еще не глухая, — смеется мама. — Кстати, мальчики нашли дом. Поедем завтра смотреть?

— Конечно. Пойду сумку разберу.

В своей комнате я падаю на кровать. На потолке покачиваются бумажные птички. Почему в книгах всё так просто? Легко поддерживать героев или осуждать их. Но когда дело доходит до тебя самой, ты не можешь выкинуть из головы одного-единственного человека.

Это же так просто — переспать с Альбертом. Я уверена, он будет нежен и внимателен. Но Рустам… он как яд в моих венах.

Телефон вибрирует. Я хватаю его, надеясь увидеть сообщение от Альберта. Что-то теплое или остроумное.

Но на экране — фото от Рустама.