Глава 42

Кеша

Из чего делают эту, блин, помаду? Я минут пятнадцать тер рожу жидким мылом, чтобы избавится от ее следов. Вроде, избавился. Но рожа теперь красная и потертая. А, впрочем, пофиг.

Выхожу из сортира - и вижу свою молодую жену в обществе бывшей. Мля… Какого хрена? На двести процентов уверен, что это Людка прилипла к Соне. Ловлю взгляд своей Мышки - она выглядит довольной. И загадочной.

Не могу даже представить, что такого ей сказала эта самозванная Эмилия, чтобы вызвать такие эмоции. Но, если Сонечка развлекается - я только счастлив. И все равно, надо прогнать Людку поганой метлой.

Подхожу к ним. Мышка обнимает меня за шею и как бы невзначай шепчет на ушко:

- Не говори ей, что мы женаты.

Что за нахер?

- Пойдем упадем, - отзываюсь я.

И увожу свою серебристую красотку, даже не взглянув на бывшую. Но я спиной чувствую, как она скрипит своими винирами, глядя нам вслед.

- Почему не говорить? - спрашиваю, когда нас размещают за удобным угловым столиком, с которого и сцену видно, и музыка в уши долбить не будет. Это Тигра добыл нам такое козырное место. Молодец.

- Пока что не говори, - отзывается Мышка.

- Что ты задумала?

- Ничего. Просто мне нравится эта ситуация.

- Та-ак… А что у нас за ситуация?

- Эмилия считает, что мои надежды стать твоей женой никогда не оправдаются.

- Серьезно?

- У нее точно нет чувства юмора.

- И ты ей не сказала...

- Неа.

- Решила приберечь козыри, - делаю вывод я.

Глаза Мышки возбужденно сверкают. Похоже, ее забавляет Людкина наглая самоуверенность. Ну, пусть Мышка развлекается. Мне не жалко.

А Людмила, значит, не смогла сдержаться, плюнула-таки ядом. Сама же в нем и захлебнется! Но, видимо, позже.

Пофиг. Вообще не хочу о ней думать. У меня тут супер аппетитная конфетка, завернутая в серебристую обертку. Под которой, кстати, нет лифчика - потому что тесемки портили образ. А есть только мини-трусики фактически из ниточек…

Вообще не понимаю, нафига нам этот концерт? Я бы сейчас лучше зубами перегрыз те ниточки и укусил сладкую сочную попку. А потом неторопливо, в обход, петляя по соблазнительным тропинкам, добрался бы до сосочков…

- Почему вы расстались? - внезапно спрашивает меня Соня.

Мля… Опять бывшая вмешивается в мою прекрасную личную жизнь!

- Я же говорил. У нас были разные цели.

- Я помню. Она хотела стать звездой и втянуть в это тебя.

- Типа того.

- Кстати, у нее получилось. Она звезда инстаграма. Видел, сколько у нее подписчиков?

- Не обратил внимания. Меня и тогда это не волновало, а теперь вообще похер.

- А когда у тебя появилась своя клиника?

- После развода.

- Ты у меня тоже звезда.

Она что, меня успокаивает? Типа я комплексую из-за “успеха” этой пи… звезды?

Мля…

Что-то настроение испортилось. Тухловато как-то стало на душе…

Я вижу, что Соня неотрывно куда-то смотрит. И мне даже не нужно поворачивать голову, чтобы понять, куда.

На Людку. Которая в данный момент поднимается на сцену и пытается очаровать зрителей. Убеждает всех, что это самая крутая тусовка, а все собравшиеся - элита элит.

Ага, ага.

Я скольжу по ней взглядом. Просто как по объекту, который создает шум. На ней платье из какой-то скользкой материи. Оно выглядит так, как будто она просто набросила на себя кусок ткани, и он все время сползает с одного плеча. Но я не сомневаюсь, что в этом наряде продуман каждый миллиметр, включая угол сползания.

- Она красивая, - произносит Соня. - Очень.

- Обычная. Баба как баба. Если убрать фотошоп и макияж.

- Осиная талия, шикарная попа, грудь, - перечисляет Мышка. - Идеальные песочные часы.

- Сиськи сделала, - равнодушно говорю я.

- Да?!

- Ну не сами же они выросли. Да и видно, что пластмассовые.

- А я не заметила…

- И что-то с попой.

- Ты смотришь на ее задницу?

- Нет. Ее задница смотрит на меня.

И не только на меня - на всех нас. Каким бы боком не повернулась Людка, в ракурсе всегда ее жопень. Ее же каждую секунду фотографирует личный фотограф. Для инстаграма. А в инстаграме главное что? Правильно. Жопа.

А фотошоп в реале, насколько я помню, она делает сама. По три часа штукатурит свой фейс, создавая из Людки Эмилию. Но я-то знаю, как она выглядит в натуральном виде. Неплохо выглядит. Во всяком случае, семь лет назад была вполне себе красивой.

Но ей хотелось большего. И, видно, ее понесло. То, во что она превратилась сейчас - какая-то карикатура на женщину.

Поэтому я буду смотреть исключительно на естественную, живую и настоящую Мышку. С ее веснушками на носу, слегка растрепанными волосами, нежными улыбчивыми губами и сводящей меня с ума ямочкой на левой щеке.

***

Начинается концерт.

На сцену выскакивают две девчонки в коротеньких шортиках с блестками, примерно из такой же ткани, как платье Мышки. И в рваных колготках из сетки. Целых не нашлось, что ли? Ладно, я знаю, что это такой стиль. Пофиг.

Моя Соня аж подпрыгивает на стуле, когда они начинают мучить микрофоны и обжиматься с гитаристами. Мля… Это же самая галимая попса. Я такую музыку на дух не переношу. Уже чувствую, как мое левое ухо, ближнее к сцене, свернулось в трубочку. А правое сейчас вообще отсохнет…

А Мышке нравится! Она раскачивается, подпевает и пританцовывает. Похоже, наши вкусы в музыке кардинально расходятся. Но, думаю, мы это как-то разрулим.

Мне, естественно, сегодня придется потерпеть… Буду сидеть, стиснув зубы и мечтать о том моменте, когда конфетку уже можно будет развернуть.

- Пошли танцевать! - Соня вскакивает со стула.

У сцены уже колбасится народ. И она хочет так же… Пристрелите меня, пожалуйста! А когда эта вакханалия закончится, оживите обратно.

О, Тигра снова нарисовался. Тоже вышел на танцпол. Куда Соня меня все-таки вытянула. Я стою, переминаюсь с ноги на ногу, сжимаю руки в кулаки, заглушая в себе желание втащить барабанщику, который откровенно лажает. У меня уже глаз дергается…

- Можно я сяду? А вы с Тигрой танцуйте. А я буду на вас смотреть…

- Потанцуешь тут! - сердито выпаливает Мышка. - Невозможно же.

- А что тебе мешает?

- Каблуки.

- Так сними их!

Я сажусь, расстегиваю ремешки на босоножках Мышки, попутно облапав все, до чего получается дотянуться. Забираю туфли, и прежде чем удалиться на наблюдательный пост за столиком, напутствую Тигру:

- Следи, чтобы ей лапки не отдавили. Не уследишь - я твои раскатаю.

Уф. Можно выдохнуть.

Мышка с Тигрой колбасятся. Я сижу, смотрю, как моя жена прыгает и резвится - от души, по полной, никого не стесняясь. Я так не умею… Разве что очень сильно пьяный.

Но напиваться сегодня в мои планы не входит. Мне и так хорошо. Будет. Когда мы отсюда уйдем.

“Колибри” затягивают заунывный медляк. Тигра приглашает Мышку на танец. Она смотрит на меня. Я киваю. Она фыркает: мол, не нужно мне твое разрешение.

И кладет руки ему на плечи.

А я думаю: какого хрена? Сейчас засуну в уши салфетки, и пойду сам полапаю свою жену. Но у меня звонит телефон. Я знаком показываю Соне, что выйду на минутку ответить. И пробираюсь сквозь толпу танцующих.

Смотрю на экран. Звонок завершился, вместо него мне пришло сообщение от зама, что в клинике все в порядке. Так что можно не перезванивать.

Я разворачиваюсь обратно. И натыкаюсь на Людмилу.

- Потанцуем? - улыбается она.

И ее руки оказываются на моих плечах…