19

Перед дверю танцевального клуба я некоторое время нерешительно вытаптывала дорожку на свежем снегу. Что я вообще здесь делаю? Глупость какая-то, несусь невесть куда из-за глупого сообщения. И вообще, главное в отношениях - доверие. А я Стасу доверяю. Доверяю ведь?

Все, решено, вызываю такси и еду домой. Нечего ерундой страдать. Вернется - просто спрошу, как прошел вечер. Вообще не обязательно, что Стас в этом клубе. Да даже если и здесь, что мешает танцору, руководителю коллектива, посетить конкурента. Конкурентку.

Черт. Да она же красивая. И жрет наверняка пару капустных листочков, все, как нравится Станиславу. И танцует чудесно. И вообще...

Не то чтобы я загонялась по поводу своей внешности или своего веса. Да, я люблю вкусную еду. И я не растекшаяся жирная корова, а вполне симпатичная, ухоженная девушка. Ну просто спорт и я где-то в параллельных вселенных. А в моей - пословицы вроде той, что про хорошего человека, которого должно быть много. Или той, которая про качаться на волнах, а не биться о скалы.

Но объективно, со Стасом мы тоже были из разных миров. Положа руку на сердце, я вообще не знаю, как мы ухитрились влюбиться. Логичнее было выбрать Романа. Вот с ним все было предельно просто и ясно. Я ему борщ, заботу и те самые волны. Он - зарплату, дырявые носки и недовольный вид. Все как у всех.

Вечера перед телевизором с кружечкой пенного, сплетни о коллегах, сожаление о том, что могло бы быть, но увы, не случилось. Миллионы людей так живут и ничего. О том же Романе мечтает добрая половина нашего офиса.

"Но не ты", - напомнил внутренний голос.

Вечерний мороз неприятно пощипывал щеки, а пальцев я не чувствовала уже давно. Нужно было что-то решать. Или я доверяю Стасу, вызываю такси и еду домой. Или веду себя как последняя дура, захожу внутрь, чтобы проверить глупое анонимное сообщение.

Кажется, сто процентов девушек на моем месте выбрали бы "последнюю дуру". Об этом я думала, успокаивая себя, когда уже открывала дверь "Альто".

Моему взору предстал совершенно пустой холл, где подразумевалось наличие администратора. Во всяком случае, стойка с выключенным компьютером и стационарным телефоном имелась. И диванчики для ожидания. Однако в помещении царил полумрак, что говорило о том, что сегодня по какой-то причине клиентов "Альто" не принимает. Или тут закрытая вечеринка для своих.

Ничего страшного, если кто-то попадется мне навстречу, скажу просто, что хочу научиться танцевать. Адрес нашла в интернете, живу тут рядышком. А то, что закрыты не догадалась, мало ли, у администратора выходной. Дверь открыта? Значит, можно зайти.

Однако коридор студии был пуст. По пути мне попались две двери, запертые, с черной полосой под дверью, значит, свет там не горит. Зато под той приоткрытой дверью, что была прямо по коридору, сияла полоска света. И сквозь небольшую щель доносились голоса. Мужской и женский. Вот черт...

Идти или не идти?

Пока мозг думал, ноги сами меня несли вперед. Так и не решив, зачем я это делаю, что именно я собираюсь увидеть и как поступить, если я все-таки стану свидетельницей чего-то не того, что хотелось бы, я рванула на себя дверь и громко воскликнула:

- Добрый вечер!

Сердце пропустило удар. Стас, мой Стас, которому до этого самого момента я, честное слово, доверяла, отпрянул от той самой брюнетки с картинки, крайне бесцеремонно отталкивая ее от себя.

- Что вам, девушка? - недовольно спросила хозяйка студии.

- Танцевать хотела научиться, - глухо выпалила я. - Но вижу, что вы не работаете. Извините.

Я резко развернулась и, с трудом сдерживая слезы, чувствуя, как в горле наливается силой ком, бросилась по коридору к выходу. За спиной слышала голос Стаса:

- Мила, постой! Мила!

- Ты что, ее знаешь? - удивлялась брюнетка.

Стас непривычно грубо выругался, снова крикнул мое имя, но мне было все равно. Я выскочила на улицу, задыхаясь, захлебываясь свежим морозным воздухом. Из-за поворота вынырнула машина такси, и я, не веря своему везению, прыгнула на заднее сиденье, на ходу выкрикивая водителю:

- Бегом, поехали, оплачу вдвойне!

Обернувшись, я увидела, как выбегает из студии Стас в одной футболке. Смотрит вслед уезжающему авто, а потом медленно бредет обратно. И в этот момент я не выдержала и разрыдалась.

- Мужик твой? - с явным сочувствием спросил таксист. - Ты это, не грусти. Девка ты красивая, найдешь еще другого...

- Угу, - всхлипнула я. - Вы извините, я правда заплачу...

- Да поехали уж, горе луковое, - покачал головой мужчина. - Сейчас только заказ отменю.

- Ой, вы к кому-то ехали?

- Ну да, я на светофоре тормознул, а тут ты, - хмыкнул таксист. - Да ничего, всякое бывает. Довезу, адрес говори.

Дома я оказалась спустя полчаса. По пути мне несколько раз звонил Стас, но я так и не нашла в себе силы ему ответить. Что тут скажешь. Он сделал свой выбор не в мою пользу, а я, глупая, поверила в сказку. Любовь с первого взгляда. Смешно...

Я сидела в темной кухне и пила кофе из огромного, совсем не подходящего для этого напитка стакана, когда в дверь позвонили. Настойчиво, многократно. Я затаилась.

- Мила, открой! - крикнул из-за двери Стас. - Я знаю, что ты дома! Нужно поговорить, это все не то... Мила!

Из глаз снова покатились слезы. Увы, Станислав Ромов, для тебя меня дома больше нет.