22
Подруги разошлись в одиннадцать. Я-то, наивная, планировала кутить всю ночь, а у них оказались другие планы. Одна спешила к жениху, вторая утром должна была быть свежей и прекрасной - иначе босса не склеить. А третьей позвонил сосед снизу и битых десять минут орал в трубку, что у него льет с потолка. Так что, расцеловав меня в обе щеки, подруги удалились, а я осталась в компании недоеденного торта.
Шампанское не лезло. Да и пить в одиночку я не собиралась. Так что отправилась на кухню за любимой огромной чашкой кофе, чтобы выпить его под сериальчик. И с тортиком, естественно.
В холодильнике меня встретила буженина, которую я с огромным удовольствием уложила на ломтик ржаного хлеба. Раз уж больше неоткуда, буду получать эндорфины привычным способом.
Когда я, удерживая в одной руке бутерброд, а в другой - кофе, появилась в комнате, услышала странный стук. И шел он будто бы с улицы. Что за ерунда такая???
Я медленно поставила чашку и тарелку с бутербродом на столик. Может, мне показалось? Ну кто, в самом деле, будет стучать мне в окно? Вот только стук повторился. И теперь не оставалось никаких сомнений в том, что снаружи кто-то есть. Мне вдруг стало страшно.
Будто заправский шпион, я прокралась к окну и рывком дернула штору. А потом застыла от удивления. На балконе стоял... Стас. К счастью, в этот раз одетый по погоде. А в руках - огромный шоколадный торт! Это было бы мило, если бы не брюнетка.
- Мила, открой! - донеслось до меня. - Пожалуйста! Иначе я буду стоять здесь, пока ты не передумаешь!
- Это грязный шантаж, Ромов, - покачала я головой. - Если тебе нравится превращаться в снеговика - стой. Замерзнешь, лезь обратно.
- Торт забери, - попросил Стас. - Это же твой любимый...
- Сам ешь, - отрезала я.
- Мила, открой! Нам нужно поговорить. Ты не так все поняла, слышишь?
Я-то слышала. И много чего хотела бы сказать. Но опасалась, что сорвусь или в слезы, или в безобразный скандал. А может и еще похлеще - в драку. Ни один из этих вариантов мне не подходил, так что некоторое время я старательно делала вид, что не замечаю стоящего на балконе мужчину.
В конце концов, он всегда может перелезть обратно. И нормальный человек давно бы это сделал, если бы... Да блин!
- Ромов, - крикнула я. - Ты что, опять дверь захлопнул?!
- Есть такое, - не стал спорить Стас. - Иначе не получалось перелезть.
- Вот черт!
Я торопливо открыла балконную дверь. Я, конечно, вечерами кровожадная, но не настолько, чтобы насмерть заморозить бывшего парня на собственном балконе. Так что пришлось впускать изрядно замерзшего Стаса, отбирать из его окоченевших от холода пальцев торт, менять его на чашку липового чая и укутывать бедолагу пледом в ожидании вызванных специалистов по вскрыванию замков.
- Мила, послушай меня, пожалуйста, - попросил Стас, грея ладони об чашку.
- Зачем? Не надо, Стас, что ты мне нового скажешь? Что не хотел? Что мне показалось?
- Что показалось не скажу, - возразил мужчина.- Честно говоря, история странная какая-то. Мне позвонила старая знакомая, попросила помочь поставить номер. Обычная практика, если честно. Я приехал в студию, Ольга была там одна. Я снова не насторожился, мало ли, собралась на конкурс соло. И мы вполне мирно разговаривали, продумывали движения, пока не появилась ты. За пару секунд до того, как ты вошла, она буквально набросилась на меня.
- Ну да, все вы белые и пушистые... - пробормотала я. Слушать настолько жалкие оправдания от Стаса было неприятно.
- Этого я не говорил. Я должен был сказать тебе, куда и зачем еду. Но дело не в этом. Я вообще не понял, как ты там оказалась.
- Ну извини, - вспылила я. - Все, теперь ты можешь успокоиться, больше я нигде не окажусь. Вот сейчас спасатели твои приедут - и свободен!
- Да я не хочу быть свободен! - закричал вдруг Ромов. - Я хочу быть с тобой, разве ты не поняла?! Я ради тебя второй раз через балкон лезу! И я до одури боялся, что что-то случится. Еще и Ромка...
- Что Ромка? - насторожилась я. - Он здесь причем?
- Он обещал, что даст мне твой новый номер. Как ты догадалась, его у меня до сих пор нет. А у тебя на столе конфеты, которые ему подарил один из клиентов. Он тогда смеялся, что к мужику с конфетами не ходят, поэтому я запомнил.
Я невольно посмотрела на оставшиеся конфеты, которые мне отдал Роман Александрович. В голове роем полетели мысли. Букет, появление Стаса, странное сообщение, конфеты... Не может быть! Такого просто не может быть...
- Мне пришло сообщение с неизвестного номера, - нехотя призналась я. - С адресом "Альто". Но я не думаю...
- Это не Ромка, - покачал головой Стас. - Скорее кто-то из окружения Ольги.
- Ты ей нравишься...
- Она моя бывшая, - огорошил меня Ромов. - Но это ровным счетом ничего не значит. Потому что я люблю не ее, а тебя. Мила, я не знаю, как подобрать слова, чтобы ты поверила, что между нами ничего давно нет. Я бы никогда не позволил себе предательства. Особенно с тобой.
- О чем ты?
- Я же сказал, - улыбнулся мужчина. - Я тебя люблю. И обязательно узнаю, кто и зачем подстроил эту нелепую ситуацию.
- Я уже попросила друга...
Я не знала, что сказать. Сердце рвалось к тому, кто еще недавно заставлял меня смеяться. Но казалось, что это неправильно - вот так запросто ему поверить. Что, если он обманывает? Если действительно между ним и Ольгой что-то есть?
- О чем ты думаешь? - вдруг спросил Стас, двигаясь ко мне и осторожно укутывая пледом.
Я не выдержала и прижалась к его груди, где гулко стучало сердце.
- О том, стоит ли тебя прощать...
- Подумай, - разрешил Ромов. - А я пока отрежу себе кусочек тортика. Ты же поделишься?