Глава 2

Квартира встречает меня хмурым полумраком задернутых штор, заброшенностью и вонью пропавших продуктов. Видимо свет отключали надолго и холодильник потек.

Твою ж мать!

Кинув в коридоре сумку, прохожу на кухню. Так и есть на плитке бурые подтеки. А стало быть, надеяться на пельмени нечего.

Сгребаю в пакет содержимое холодильника. Гордо иду к мусорным бакам.

Просчитываю варианты, где бы пожрать по-быстрому. А их не так много.

Первый и самый простой, зайти в ближайшее кафе на Арбате. Что там от нас недалеко? Вареничная?

Но снова давиться общепитовской стряпней не хочется. Поэтому остается два варианта.

Заехать к сестре. Но его я пока отметаю или к Ане.

– Привет, куколка, - звоню любовнице. - Я вернулся. Соскучился ужасно, - выдавливаю из себя пустую фразу.

– Боря, - холодно отрезает Аня. - Не звони мне больше. Я замуж выхожу. Понял?

– Конечно, - роняю холодно и не чувствую ни обиды, ни злости. Просто глухое раздражение. Нужно опять кого-то искать. Нет, не для серьезных отношений, а для снятия стресса.

Ну не создан я для семьи, не создан! Работа собачья, характер гадкий… Зачем хорошую женщину мучить? Да я и не люблю я никого. Никого никогда не любил… Только в школе. Но это не считается.

Остается только поехать к сестре. И там же завалиться спать.

– А что ты сразу к нам не приехал? - выговаривает мне мелкая. - Твой племянник спит. Степан тоже.

– А ты?- ляпаю, машинально роясь в карманах в поисках ключа от машины.

– А я тебя жду, - отрезает сестра. – Ты же сказал, что сегодня прилетишь. Я суп куриный сварила.

– Сейчас буду, систер! - роняю, оглядывая Крузак. На серебристом фоне темно-коричневые пятна смотрятся как запредельный акт вандализма. Поймать бы эту суку, что испортила мне машину, и взгреть хорошенько. Я умею, практикую.

Задрав голову, осматриваю соседские балконы. На всех сетки, кроме четвертого этажа. Квартира Сани Димирова, где сейчас живет вихрастый пацан со своей суетливой мамашей.

Что он там говорил? Ее подозревают? Но дыма без огня не бывает. А тут и слепому видно.

Провожу по самому светлому пятну. А оно не оттирается. Тру липкие подушечки пальцев и свирепею. Кто-то специально намешал в кофе побольше сахара и этой мутью облил машину.

Кто? Понятно кто!

Сука! Я тебе покажу. Ты хоть поняла с кем связалась?

Выдыхаю, стараясь действовать хладнокровно. Но получается плохо.

Кулаки инстинктивно сжимаются. А я против воли влетаю в подъезд на первой крейсерской. Взлетаю на свой этаж. Звоню в квартиру напротив.

Дверь почти сразу же открывается и я оторопело пялюсь на блондинку в обтягивающей майке.

– Какого ты на мою машину помои льешь? - рявкаю еле сдерживаясь. А увидев рядом пацана, жмущегося к ноге матери, прикусываю язык.

– Это не я!- возмущается девица. - Хватит на меня клеветать. А то обращусь в полицию.

– Обращайтесь,- достаю из кармана ксиву. Смотрю в упор. Бесит она меня. Страшно бесит.

Девчонка скользит взглядом по корочкам и выдает с вызовом.

– Вы сюда пришли, как должностное лицо? Тогда я вынуждена переписать данные вашего удостоверения.

– Зачем?- рычу оторопело.

– Так положено, - вскидывается девчонка.

Прошаренная, да?

– Короче, я предупредил, - цежу угрожающе. -Еще один прецедент и ты уедешь из Москвы по месту прописки. Поняла?

– Это не я, Борис Николаевич, - мямлит девчонка, а в глазах плещется страх.

"Чего же ты так испугалась, девочка?"- думаю, наскоро оттирая машину. А пятна, сука, стоят насмерть. Видимо, красавица сахара не пожалела.

Оглядываю Крузак. Теперь он просто выглядит грязным, но не опущенным.

"Ладно, пойдет", - думаю, заводя двигатель. Может, у зятя спецы помоют. Должна же быть от него хоть какая-то польза.

Выезжаю на Смоленскую набережную, по привычке перестраиваюсь в левый ряд и до самой Михеевки размышляю сначала о сестре и ее муже. А потом мысли плавно переходят на племянника. Смешной пацан. Николай Степанович. Генерал наш. У него все строем ходят. Особенно зять.

Улыбаюсь, вспоминая как сестра и ее муж носятся с наследником.

"Мне такое точно не светит", - размышляю, въезжая в коттеджный поселок в ближнем пригороде Москвы.

– Я приехал, - звоню сестре.

– Ну слава Богу, - выдыхает она. Ворота автоматически открываются, пропуская меня на территорию. Охрана подозрительно косится на мой заляпанный Крузак. Взбегаю по ступенькам. А в холле меня уже встречает Ира.

– Что с машиной?- недоверчиво осматривает тачку в витражное окно

– Акция протеста. Кому-то я помешал, - пожимаю плечами.

– Немудрено. Житья от тебя нет, - с лестницы откликается зять. Помятый, сонный. - Кому-то ты сильно навредил, бро, - затормозив на лестничной площадке, рассматривает мою машину. А спустившись, тут же переводит все внимание на жену. - Ира, с Коляном спать невозможно, -зачесывает пятерней лохматые русые волосы. - Он толкается, бьет меня ногами во сне. А потом пяткой в лоб закатал…

– Какой умный мальчик, - не упускаю возможность поддеть Криницкого.

– А ты приехал машину помыть? - не остается он в долгу.- Я сейчас выдам ведро и тряпку.

– Ладно, спорщики, давайте обедать. Маргарита Семеновна уже стол накрыла.

Забыв о приличиях, жру как не в себя. И только опустошив первое и второе, довольно откидываюсь на спинку стула.

– Фуух, - выдыхаю с облегчением.

– Ты сколько суток не ел? - косится на меня сестра.

– Ел я, - пытаюсь оправдаться. - На сухомятке больше месяца. Сама понимаешь…

– Меняй работу, - бурчит недовольно зять. - Ко мне иди в безопасники и живи по-человечески. Сохнову давно заместитель нужен.

– Не хочу, - морщусь недовольно и оглядываюсь на шум открываемой двери.

– А кто это к нам пришел?- подскакивает сестра. А будка зятя расплывается в довольной улыбке.

– Дядя твой приехал, - берет ребенка на руки сестра. Подносит ко мне. - Поздоровайся, солнышко. Скажи "Дядя Боря".

Щекастый розовощекий малыш произносит что-то нечленораздельное и внезапно тянется ко мне всем телом.

Еле успеваю перехватить.

– Привет, - утыкаюсь носом в пахнущую молоком шейку. - Да какой же ты классный, - шепчу, прижимая к себе.

– Женись, Борька, - весело предлагает зять. - Сразу из бездомного кошака в счастливого человека превратишься.

– Это не про меня, - мотаю головой. - Какая жена выдержит долгие отлучки, ночные вызовы и прочую хрень, когда даже позвонить нельзя.

– Климов твой женился, - напоминает мне зять с противной улыбкой.

– Да знаю я. К себе зовет, а я не хочу, - легко целую светлую Колькину макушечку.

– Оставайся у нас на выходные, - предлагает весело Ира. - Отоспишься, отъешься. А в понедельник на работу поедешь. Как новенький.

– Хорошая идея, но не могу, качаю головой.- Но сегодня может и заночую. А завтра надо в хате прибрать, продуктов купить на неделю, полы отмыть,- пересказываю родственникам историю с холодильником. И неожиданно представляю новую соседку. В желтой майке, с распущенными волосами.

"Чего же ты так испугалась, девочка?"- размышляю, играя с племянником.

Ключевое слово " прописка". На него девчонку триггернуло. Наверняка, сбежала от мужа и он ее ищет. Эх, бабы, бабы! Напридумывают себе всякой хрени, а потом от панических атак лечатся.

В кармане джинсов вибрирует личный сотовый.

– Зорин. Слушаю, - откликаюсь на незнакомый номер. От моего строгого голоса у ребенка тот час же опускаются губки и он собирается заплакать.

– Я сейчас, Колян, - под лепет племянника поднимаюсь на ноги.

– Слушаю, - повторяю резко.

– Борис Николаевич, - тараторит в трубку женщина. И я сразу понимаю, кто мне звонит. - Это Василиса. Степина мама. Вы скоро вернетесь? У нас тут ЧП. Мы боимся…

– Через час буду, - рапортую как по команде. Замечаю расстроенные лица родственников и отмазываюсь коронным доводом. - Служба, ребят. Извините.

А всю дорогу до дома, пытаюсь сообразить, что же случилось? И самое главное, угрожает ли Василисе и Степке опасность?