Глава 12

Олеся Носова

Когда отец возвращается домой я боюсь дышать. Он буквально с порога кричит моё имя на всю квартиру, и я тут же показываюсь, на что мама растерянно прикрывает меня собой. Она ведь уже тоже видит его агрессивный настрой. Повезло, что он не пьяный.

— В глаза смотри. Чё за пацан, блядь⁈

— Какой пацан… — бормочу виновато.

— Тимур или как там. Кто это, Леся⁈

— Тимур… Одноклассник просто… Никто, — говорю, а у самой сердце в груди на мелкие частички рассыпается от страха. Я вообще не привыкла говорить о парнях, а тут… У меня губы до сих пор горят огнём от его поцелуя. Надеюсь папа не заметит ничего… Господи… Как же страшно.

Будто внутрь грудной клетки гранату вшили и вот-вот рванёт. В любой момент… Да ещё и отец так жестоко смотрит. Хорошо, что мама дома.

— Пусть и остаётся никем. Падала сегодня?

— Падала… А ты откуда знаешь?

— Ниоткуда. Чтобы аккуратнее впредь была. Завтра похороны. Приготовьте чёрные вещи. И мне тоже, Люда.

— Хорошо, родной, — отвечает мама и исчезает, а папа тут же хватает меня за руку.

— Если думаешь, что я идиот, то у меня плохие новости. Только попробуй понести, дрянь. Я вас обоих закопаю.

— Что? Папа, да мы…

— Никаких мы. Я всë тебе сказал…

Он дёргано уходит, а я морщусь из-за боли в запястье. Господи… Пронесло… Какой же кошмар.

Иду в комнату и проверяю телефон, где вижу сообщение от Тимура… Он завёл ещё один аккаунт из-за меня. Что он вообще творит, блин?

Отвечаю только чтобы не мучал меня сообщениями, а потом это его… «Мне понравился поцелуй и ты нравишься»…

У меня от этих слов внутри всё сжимается. Но почему я не понимаю… Он ведь мне не нравится… Нет. Точно нет.

Ложусь спать и всю лихорадит. Настолько, что мне даже кажется, будто я заболела. В пятницу просыпаюсь уже разбитая и весь день, когда проходят похороны кажется каким-то совершенно потерянным и безликим. Я толком не соображаю. Да вдобавок отец напивается, и мы с мамой еле дотаскиваем его до дома.

Выходные проходят в спокойствии. В субботу отец болеет с похмелья и лишний раз не выходит из комнаты. В воскресенье я встречаюсь с Варей. Благо меня выпустили, потому что отец вышел на смену и уехал… Мы недолго гуляем, и я рассказываю ей всё, что произошло. Конечно, она в шоке со всего этого.

— Он подходил к нему… Офигеть…

— Я точно не знаю, но думаю, что да… Господи…

— Ну всё, Лесь… Свой защитник. Ушакова побил, теперь ещё и твоему отцу наваляет, — смеётся она, а я кошу взгляд.

— Сплюнь, нафиг… Ещё чего не хватало.

— Да чего ты? Может, ты правда ему так сильно понравилась…

— Но я не хочу… Я боюсь… И понедельника жду с ужасом…

— А я уверена, что ты обманываешь. У тебя даже щёки покраснели.

— Что⁈

Варя смеётся, а я тут же прикасаюсь к ним.

— У меня, наверное, температура!

— Ага, конечно! Будешь Тимурчику это говорить, а меня не проведёшь, хитрожопая!

— Какая же ты коза, а!

Пока идём по улице и смеёмся как две дурочки, мой взгляд застывает на знакомых парнях, которые играют в футбол неподалёку. И мне становится дурно.

— Блин… Это ж наши…

— И он там, Боже. Пошли в другую сторону! — дёргаю я её за руку, но она буксует.

— Да куда⁈ Он уже увидел, — улыбается Варька. — Пойдём поздороваемся.

И тянет меня туда, а у меня ноги в мгновение становятся деревянными. Особенно когда мы подходим к коробке, а он прибегает весь запыхавшийся, раскрасневшийся и так на меня смотрит.

— Ну, привет, Лесь… Так и не ответила…

С его волос стекают капельки. Похоже он вылил на себя бутылку воды, чтобы охладиться, потому что и вся футболка мокрая… А через неё просвечивают все его мышцы и жилы. На которые я всеми силами стараюсь не смотреть. Господи…

— А я — Варя, кстати, — представляется она. — Лучшая подружка этой стесняшки.

— Тим… — ухмыляется он.

— Савицкий! Твоя очередь! — звучит с коробки громкое.

— Ща! — кричит он басом в ответ, а я стараюсь смотреть куда угодно только не на него. Мне стыдно. Я вся горю.

— Так что… Напишешь мне… Я ночь не спал… О тебе думал…

— Тимур, прекрати, — тут же осекаю, а Варя просто умиляется рядом. Только мне это совсем не мило. Я реально эмоционально вымотана.

— Да чё я сказал то… Правда, Лесь. Не бегай от меня…

— Потом поговорим, — отмахиваюсь я.

— Я ждать буду… Хоть ты ей скажи, — обращается он к Варе, та кивает, а я тычу ей в бок локтём.

— Всё, пошли отсюда…

— Какой он красивый, оказывается, — вздыхает она, чем неистово меня бесит. Никакой он не красивый… Ну… Разве что немного. Мы уходим, а он всё смотрит на нас, не отлипая оттуда.

Варька оборачивается и хихикает, а я ворчу на неё, пытаясь урегулировать эту дурацкую стычку.

— Всё, Варь, не смотри…

— А он с тебя глаз не сводит… Подругаааа, он влюбился…

— Боже, что за глупости⁈ Я просто очередная его добыча, вот и всё. Ты посмотри на него. Уверена его и из прошлой школы попёрли за разгульный образ жизни… Нет, я точно с ним не буду… Ни при каких обстоятельствах…

— Уверена?

— Да.

— Тогда я себе его заберу, — картинно вздыхает она и начинает ржать, а я всё же чуть-чуть, но оборачиваюсь, заметив, как Тимур уже носится с мячом… И каждый раз, как его вижу, с сердцем что-то происходит. Неужели Варя права, и мы оба что-то испытываем друг к другу…