Глава 15

Олеся Носова

Он снова меня целует… И я не могу найти в себе силы оттолкнуть, потому что мне нравится это. Его настойчивые мягкие влажные губы, его язык и даже его цепкие руки, которые подобно стальным оковам держат не на жизнь, а на смерть… Он полностью меня собою напитывает. Будто бы мощный источник энергии. Я ощущаю её всем своим телом… Пока ещё впервые испытываю это, но уже понимаю, что это не то, что происходит со всеми подряд… Что-то особенное.

И со мной творится невообразимое… Я и сама растворяюсь, наглею, скольжу кончиком языка по его… Будто бы танцую… И осознаю, что творю, только когда его руки уже шарят где-то в районе моей поясницы… И даже чуть ниже.

— Стой, стой… Тимур…

— Что? Ну, понравилось же… Скажи, понравилось… — утыкается он в меня лбом и не отпускает. Дышит на разрыв. Очень шумно и тяжело… Пытается затянуть меня в свои сети окончательно… Пока я ещё поддаюсь.

— Я не… Не знаю…

— Знаешь, — настаивает категорично.

— Нет, не знаю… Отпусти, пожалуйста… Нам уже надо идти… Скоро химия и биология… Ты же знаешь… — оправдываюсь я и лепечу перед ним как малолетка. Знаю, причины так себе… Но дело в том, что других я найти не могу… Ведь он мне действительно нравится.

— Мы вернёмся… Ладно… Но обещай, что ещё куда-нибудь со мной сходишь…

— Тимур, — чуть отстраняюсь я и смотрю в его тёмные омуты. — Ты ведь понимаешь, что одиннадцатый класс… Нельзя пропускать. Надо об учёбе думать… А вечерами я… Не могу…

— Почему? А если я тебя украду…

— Нет, так ни в коем случае не получится, извини…

— Ладно… Твой отец против, да?

— Да… — выдыхаю с огорчением. — И дело в том, что мне это… Не нужно…

— Не надо так говорить. Леся, эмоции и чувства нужны… Ты просто не понимаешь сейчас… Но нельзя это в себе давить…

— Говорит мне профи-гуляка…

— Хах, — ухмыляется он и сгребает мою руку своей. — Давай так… Когда у тебя появится время… Хотя бы какое-то… Выходной… Ночь… Пофиг. Ты напишешь мне, я всё бросаю и приезжаю. Чтобы просто провести с тобой это время…

— Зачем тебе это?

— Я уже говорил, — отвечает он, и я понимаю, что нравлюсь… Но ему, наверное, все подряд нравятся… Ну, многие… Точно…

— Так мы договорились, Лесь?

— Посмотрим, ладно?

— Ладно… — отвечает, не сводя с меня глаз, а потом обе его руки забредают в мои волосы, практически заплетая те в хвост… От этих прикосновений по затылку и вниз табуном скачут дикие скакуны-мурашки…

Никогда подобного не испытывала…

Теряюсь в этих ощущениях… Буквально тону.

— Меня по тебе просто ужасно штормит… Ты как… Солнце… — наклоняется и шепчет мне на ухо. Если эти приёмы он использует со всеми, тогда понятно, откуда у него такое самомнение… Да и я хороша… Уже растаяла. И стою как зовороженная, позволяя столь интимно меня касаться. Это ведь лишнее.

Чувствую, что он снова хочет поцеловать и отворачиваюсь.

— Тимур… Учёба…

— Понял… Извини… Не могу просто… Безумно тянет.

Мои щёки вспыхивают, будто их облили керосином и подожгли… Так реально только он умеет. Обычно у меня подобных осечек и реакций не случается… Но от Савицкого что-то внутри совсем не так… Не работает… И никакие щиты от него не спасают. Он как таран.

— Идём…

Нацелено ведёт меня до гардероба… Помогает надеть одежду. Прям-таки очень мило и вежливо. Обхаживает, как порою говорит моя мама…

Открывает дверь и всякое такое, отчего я уже закатываю глаза.

— Карета подана, — указывает на такси.

— Когда ты успел?

— Тут делов — две секунды…

— Ладно… Тогда поехали…

В такси едем молча, но переглядываемся. А когда доезжаем до школы, он снова берёт за руки. Будто бы это уже само собой разумеющееся.

— Позволь хоть в парк тебя сводить в субботу… Выходной же…

— До субботы ещё шесть дней, Савицкий… — парирую я.

— И?

— Может передумаешь ещё… Разонравлюсь.

— Глупая, — насмехается он, а потом лезет во внутренний карман своей куртки за телефоном.

— Дай свой номер… Чтобы я в сети опять не долбил…

— Тимур…

— Что? Я хочу общаться…

— Ладно… Но имей в виду, что я далеко не всегда могу ответить…

— Даже одно твоё сообщение греет душу, поверь, Леся…

Блин, как же странно приятно это слышать… Вот ведь ловелас.

— Ладно, записывай…

Под натиском его уговоров сдаюсь. Диктую номер. И таю от его взгляда… Господи, да он весь какой-то… Другой. Взрослый, привлекательный, осознанный… Не такой как другие мальчики в нашем классе. Не знаю, что так сразу сработало… Защитная реакция… Что за блоки я ставлю и как он на них реагирует… Будто давно друг друга знаем…

— Пора… Звонок.

— Сядь со мной…

— Тимур, я с Варей сижу…

— Один урок… Один, прошу тебя… — уговаривает и смотрит глазами… Кота из «Шрэка».

— Ладно… Но только один, хорошо?

— Ага, — лыбится он и мы заходим в класс, где он сразу тащит меня за другую парту, а Варя ошарашенно смотрит на всё это и ухмыляется.

Варя Ветошникова: «Я смотрю, помидоры только расцветают… Да, Лесь? Ну как музей?».

Со ржачным смайликом в конце.

Леся Носова: «Дурочка… Я на один урок с ним села. Потом расскажу…».

Варя Ветошникова: «Конечно, конечно! Вот так друзей и забывают… Променивая на симпатичную мордашку…».

Леся Носова: «Да иди ты! Я не променивала тебя! Скоро вернусь, вредина…».

Варя Ветошникова: 'Как его губки? Сладкие, а?

На этом я понимаю, что вовсе покраснела, а Савицкий смотрит на меня и улыбается.

— Подруги? — спрашивает с хитрой ухмылочкой. Будто уже понял, с кем я переписываюсь.

— Да… Не важно…

— Лесь… Можно я спрошу, и ты ответишь честно?

— Спрашивай, — проглатываю я ком, подступивший к горлу.

— Совсем не нравлюсь? — будто издевается он и сканирует моё лицо, которое, наверное, уже дымится от перегрева… Горю… Полыхаю… И губы вспоминают его поцелуи, как печати, что оставляют след навсегда…

— Нравишься, — признаюсь почти шёпотом и ловлю его искренние ямочки на щеках, которые творят со мной такое, о чём не пишут даже в книгах… И сердце с безумными перебоями качает кровь, то пропуская удары, то ускоряя до космической скорости… Теперь мне стыдно, что призналась…