Пролог

Каждое лето я умираю.

И это не метафора.

Нет, не подумайте, я люблю лето. Даже не так: я живу только тогда, когда солнце полностью вступает в свои права и хорошо прогревает землю. В это время я открываю глаза, освобождаюсь от оков, связывающих меня по рукам и ногам весь год. Просто расправляю легкие и дышу. Наконец-то могу делать все, что захочу: веселиться на полную катушку, танцевать до утра, а потом весь день искушать судьбу экстремальными развлечениями. Лето — 3 месяца, 92 дня, 2208 часа когда я могу жить без удушающего контроля, предаваться гедонизму, разврату и прочим грехам, рисковать своим роскошным, и будем честны, до неприличия дорогим телом.

Поэтому, когда с календаря на меня смотрит самая ненавистная дата 31 августа, означающая, что лето подошло к концу, я умираю.

Потому что сам факт смерти существует только тогда, когда есть жизнь, а она у меня — не как у остальных людей, у которых процесс существования тянется, как смола, растягивая все хорошее на долгие годы. Моя длится три месяца, а дальше я просто существую. Поэтому каждое первое сентября в мире перестает существовать озорная веселая девчонка, готовая на любое приключение.

Меня зовут Кира. И эта история не обо мне, а о лете, которое изменило всё.