27 глава

Когда мы выходим из магазина с пакетами, Соня идет рядом молча. Едва не обнимает коробку с туфлями, и вид у нее все еще немного смущенный. Ей явно понравились туфли больше, чем платья. Она когда их мерила, выглядела так, словно надела что-то мягкое и невероятно комфортное на ноги, а не туфли на каблуке.

— Спасибо, — наконец говорит тихо.

— Не за что. И… я пошутил про контракт.

Вскидывает голову, смотрит на меня внимательно.

— С чего бы? — усмехается. — Мог бы и правда прописать. "Пункт 15: босс имеет право дарить ассистентке платья и туфли по собственному желанию."

Мне становится смешно, и я продолжаю шутку:

— Тогда пункт 16: ассистентка имеет право отказаться, если считает подарок неуместным.

— Отклонено, — мотает головой. — Такого пункта не будет.

Она смотрит на меня, и в ее глазах плещется что-то теплое.

Благодарность? Нежность?

Беру ее за руку, и мы продолжаем идти по узким улочкам Милана. Я делаю фотографии Сони. Намеренно и тогда, когда она не видит. Ловлю ее в моменты, когда она особенно красивая, живая и настоящая.

— Голодная? — спрашиваю.

— Немного, — признается она.

— Тогда знаю место.

Веду ее к небольшой траттории в стороне от туристических маршрутов. Здесь я был пару лет назад — уютное семейное заведение, где готовят настоящую итальянскую еду, а не то, что подают в раскрученных ресторанах.

Внутри пахнет томатами, базиликом и свежеиспеченным хлебом. За стойкой стоит пожилой синьор с седыми усами — хозяин.

— Buonasera! — он улыбается, узнав меня. — Синьор Сорин! Рад видеть!

— Рад видеть, Марко, — киваю. — Столик на двоих есть?

— Конечно, конечно! — он машет рукой, приглашая нас пройти. — Для вас всегда лучший столик!

Он усаживает нас у окна с видом на маленькую площадь, где играет уличный музыкант. Приносит меню, наливает воду.

— Ты здесь постоянный клиент? — спрашивает Соня, когда мужчина уходит.

— Бывал пару раз, — пожимаю плечами. — Марко запоминает всех.

Марко приносит вино — красное, с местного виноградника. Мы заказываем пасту карбонара для нее и ризотто с морепродуктами для меня. Еще брускетты с томатами и салат капрезе.

Еда появляется на столе быстро, и она действительно потрясающая. Соня закрывает глаза от удовольствия, когда пробует пасту.

— Боже, это невероятно, — выдыхает она.

Смотрю на нее, и внутри что-то теплое разливается. Она такая... настоящая. Радуется простым вещам — хорошей еде, красивому городу, вечерней прогулке. Она даже больше радуется пасте, чем дорогим подаркам. Не требует Мишлена, не капризничает, не изображает из себя кого-то.

Простая девушка…

И мне хочется дать ей все, чего она не просит…

Мы едим, разговариваем. Она рассказывает про университет, про подруг, которые помогли ей с платьями. Про то, как мечтала побывать в Италии, но думала, что это случится нескоро.

— А теперь вот ты здесь, — говорю. — В Милане. С боссом, который затащил тебя по магазинам.

Она смеется.

— Да, определенно не так я представляла свою первую поездку в Италию.

— И как представляла?

— Ну… с подругами, на последние деньги, в хостеле, с картой и путеводителем, — она улыбается. — Романтично и бедно.

— А сейчас?

— Сейчас... — она смотрит на меня. — Сейчас все… как в сказке.

Наклоняюсь ближе через стол, хочу что-то сказать, но не знаю, что. Ее щеки вспыхивают румянцем, и она быстро отводит взгляд, делая вид, что очень занята пастой.

Мы заканчиваем обед, когда Марко приносит десерт — тирамису и панна-котту — и отказывается принимать за них деньги.

— Для синьора Сорина и его красавицы спутницы — подарок! — говорит он с широкой улыбкой.

Мы выходим из траттории сытые и довольные. Соня идет рядом, и на ее лице — мягкая, счастливая улыбка. Я снова беру ее за руку, и она не сопротивляется.

Идем обратно к отелю неспешно, наслаждаясь вечерним городом. Мимо нас проходят пары — туристы, местные, влюбленные. Мы тоже выглядим как пара. И мне нравится это ощущение.

Слишком сильно нравится.

— Во сколько ужин? — спрашивает Соня, когда мы заходим в холл отеля.

— В девять, — смотрю на часы. — Сейчас семь. Успеешь собраться?

— Конечно, — она улыбается. — Мне же теперь есть что надеть.

В лифте молчим. Но это не напряженное молчание, как утром. Это что-то другое — спокойное, комфортное.

Заходим в номер. Соня берет пакеты с платьем и туфлями.

— Спасибо еще раз, — говорит тихо. — За все. За прогулку, за обед, за подарок.

— Не за что благодарить, — отвечаю.

Она смотрит на меня долгим взглядом, потом кивает и уходит к себе в спальню.

Я остаюсь в гостиной, снимаю пиджак, ослабил ворот рубашки. Достаю телефон — куча пропущенных от Лины, несколько деловых звонков, сообщения.

Игнорирую все. Открываю календарь — через полтора часа выезжаем в ресторан. Завтра у меня важная встреча, крупный инвестор, миллионы на кону.

Но почему-то я думаю не о контракте.

А о том, как Соня будет выглядеть в том серебристом платье.