= 29 =

Я прожила в Москве с рождения. Этот район и многоквартирный дом становятся полной неожиданностью. Огромная квартира с двумя уровнями, занимает целый этаж.

Проглатываю остатки достоинства, спокойно впуская в себя тишину. Приятное комфортное течение с настойчивым гулом в голове.

С возвращением, Карина. Какую музыку вам поставить для настроения.

Умный дом встречает приветствием, как будто только и ждал нашего появления.

Нравится.

Тимур спросил это, потом почти сразу ушёл, сгрузив наши вещи в коридоре. Он не спросил безликое: устраивает или подходит. Выставил как ультиматум.

Нравится?

Коротким: да! – не передать обуявшего визуального восторга.

Вита придремала в переносной люльке. Ставлю на П-образный модульный диван с мягкой обивкой в расцветке слоновая кость. Трогая девственно-чистые стены без истории и драмы. В квартире никто не жил, и это чувствуется по тишине. Никаких отпечатков прошлого. Фисташково - бежевый тон уводит градиентом из гостиной в спальни.

Взрослая с большой кроватью погружает в атмосферу леса. Приглушённая зелень и тёплый сумрак под занавесом жалюзи. Полоски света на полу.

Две детских впечатлительно рознятся по яркости покраски. Одна по аскетизму интерьера больше подходит мальчику. Кровать из добротного дерева, немного нелепо вписывается в обстановку, напоминая по дизайну гоночный автомобиль. Красный БМВ и матрас, забитый мягкими зверушками из игровых автоматов.

Откуда Север…

Ванька.

Поднимаю глаза на подоконник, и там расстелены его любимые покемоны. Пластиковые, резиновые, плюшевые. Ванечка всегда их выбирал. Они занимали второе место в его привязанностях после собак.

Я таскаю с собой несколько таких оберегов. Кроме шока, спалившего прорывным огнём плотину, вытаптываю на корню потребность упасть на колени и рыдать. Оплакивать осиротевшие руки матери, потерявшей своего мальчика.

Закрываю дверь. Иду в соседнюю комнату.

Север не удивляет. Сжигает в пепел стремление бежать от него. Напоминаю собой тщедушную голодную тигрицу, на которую браконьеры объявили беспощадную охоту, ради развлечения. Поймают и будут любоваться головой строптивицы, повешенной над камином. Освежуют и бросят шкуру под ноги, вытаптывая эксклюзивный мех подошвой дорогих ботинок.

Я бегу, истощённая голодом и жаждой, уже не понимая, куда и настораживаюсь перед кормушкой, как перед очередной ловушкой. Такое вот противоречивое восприятие кидает в лабиринты, когда мой взгляд находит наполовину собранную детскую кроватку.

Под потолком болтается ловец снов. Мелодично звенящие трубки, качаются от сквозняка. Тихо-тихо бренчат, похоже на удары стекляшек в журчащем ручье. Рядом с кроваткой — короб и инструменты. Книжка- инструкция по сборке, но Тимур осилил лишь половину креплений.

Значит, наше появление пошло не по плану. Он забрал нас раньше, чем готовился устроить мне рай и ад. Смотря какую дверь открывать и куда войти. Нырнуть в кипящий котёл и заживо в нём свариться или купаться в тёплом молоке.

Вита со мной. Ванька… представить страшно, где и с кем.

Перехожу в кухню, бесцельно проверяя шкафчики и холодильник. Еды полно, как и выпивки. Функциональная встроенная техника, ни разу не использованная по назначению. Чайник, микроволновка, кофемашина востребованы. В мойке грязные чашки. В мусорке упаковки от полуфабрикатов. Север подтверждает принадлежность к хищным особям, предпочитая мясо. Чего-то овощного и гарниров я не вижу, но задумываюсь о том, как мало о нём знаю из этих бытовых мелочей и как тонко он внедряется под мои воспалённые раны, разъедая края будто крупные кристаллы морской соли.

Мы невозможны.

Приходится напоминать себе, принимаясь за готовку. Мелко шинкую говядину для бефстроганова не потому, что хочу есть. Безделье угнетает и по сотому кругу обдумывать, как именно Тимур решит сложную задачу, помеченную тремя звёздочками, невыносимо тяготит.

Лавицкому должно хватить доводов не затевать экспертизу. Тимур забрал ключи от моей машины. Я отдала украшения и платье, подготовленное для химчистки. Драгоценности собиралась заложить в ломбард и заиметь наличку. По сухим фактам лишилась всех путей отступления и способов связи. Телефон разлетелся под колёсами. Это первая мера, принятая для исчезновения. Арс вполне волен отследить сигнал с любого гаджета.

Навевает уже знакомое ощущение. Лететь в тартарары.

Нож врезается в мясо с таким остервенением, что доска подскакивает. Каждый удар приобщаю к попытке разрубить эту невыносимую связь, которая тянется, между нами, как стальная проволока. Она впивается в горло, в грудь, в живот и чем сильнее я пытаюсь её порвать, тем глубже она входит в плоть.

Мы невозможны. Я повторяю это как мантру, но тело не верит. Оно помнит его прикосновения не ласковые. Властные, вынимающие из меня волю. Помнит, как он входил в меня, не спрашивая, а утверждая. Как его взгляд прожигал насквозь, выжигая всё лишнее, оставляя только голый, дрожащий стержень желания. И ненависти. Потому что нельзя хотеть того, кто тебя держит в клетке. Нельзя тосковать по тюремщику.

Сковорода шипит, когда я бросаю на раскалённое масло, лук. Запах поднимается едкий, резкий, щиплет глаза. Или это слёзы? Чёрт бы побрал эти слёзы. Я вытираю лицо тыльной стороной ладони, оставляя на коже запах лука и мяса. Примитивно. Животно. Как он. Как Тимур. Едкий и слезоточивый.

Он забрал всё. Оставил голую, беззащитную, как новорождённый зверёк, выброшенный из гнезда. И теперь я здесь, на его территории, готовлю ему еду, как хорошая, покорная... Нет. Не покорная. Соблюдающая договор.

Я мешаю соус, и ложка стучит о дно кастрюли с таким бешенством, что капли летят на плиту, шипят и испаряются. Страсть — это не только про объятия в постели. Это про ярость, что бурлит в крови, когда понимаешь, что другой человек стал твоим кислородом и твоим наказанием одновременно. Это про желание ударить его и тут же прижать к себе так сильно, чтобы кости хрустели. Это про то, как ненавидишь его за эту власть и обожаешь за ту же самую власть.

Вита тихо кряхтит в люльке. Этот звук возвращает меня на землю, в это стерильное пекло. Я подхожу, поправляю одеяло. Мои пальцы дрожат. От злости? От страха? От невыносимого желания, чтобы он сейчас вошёл в комнату, схватил меня за волосы и прижал к холодному фасаду холодильника, заставив забыть обо всём, кроме его дыхания на шее.

Мы невозможны.

Но эта невозможность горит во мне ярче любой разумной мысли. Она жжёт изнутри, как спирт на открытой ране. Сладко и невыносимо.

Я выключаю плиту. Бефстроганов готов. Он пахнет домом, которого у нас никогда не было. Пахнет иллюзией нормальности, которую он купил за свои деньги и мою свободу.

Стою посреди кухни, в этом храме современного дизайна, и чувствую себя дикарём, заброшенным в цивилизацию. Всё во мне кричит беги, дерись, умри, но не сдавайся. А другая часть, тёмная и влажная, шепчет: сдайся. Упади перед ним на колени. Позволь ему сделать с тобой всё, что захочет. Может, в этом рабстве найдётся капля того безумного покоя, которого ты ищешь с тех пор, как всё пошло под откос.

Переломы и метания даются нелегко. Занимаюсь дочуркой и навожу свои порядки до самого вечера. Купаю Виту, развожу в бутылочку смесь с пробиотиками и укладываю в кровать, сместив завалы игрушек в корзину. Комплекты постельного нахожу в шкафу. Всё новое, поэтому проглаживаю утюгом, оборудовав себе на тумбе гладильный островок.

Вита досасывает молочко, засыпая под мою колыбельную.

Чувствую его присутствие спиной. Тяжёлое, плотное, скрупулёзно отбирающее пространство и свободу дышать. Север бесшумно проник, но дальше порога не проходит.

Встаю потихоньку, не тревожа малютку. Мастерю из одеяла рулон, выкладывая бортиком, только потом крадусь на носочках из спальни.

Тимур идёт за мной на кухню.

— Вкусно пахнет, — Голос, сжатый до шёпота. Чудится, что нутро моё вспахивает или как минимум лупит мощнейший заряд. Залп тяжёлой артиллерии, минуя рёбра, разносит глупо дрогнувшее сердце. С разлёта ударяется в горло, чтобы затем камнем бухнуться в желудок и обеспечить несварение.

— Что ты сделал? — спрашиваю и, разметавшись прозрением, не оборачиваюсь.

Стою, упираясь ладонями в столешницу, и жду. Жду, что он сделает. Подойдёт. Коснётся. Скажет что-то, что сорвёт последние предохранители.

Но он просто проходит мимо, открывает холодильник, достаёт бутылку воды. Пьёт прямо из горлышка, запрокинув голову. Вижу движение его кадыка, напряжение мышц шеи. Хочу впиться в это место зубами. Оставить метку. Свою. Пылкое багровое пятно, поверх чернильных рисунков.

— Стёр Карину Мятеж, — Север ставит бутылку на стол. К блюду не притрагивается, — Тёлка очень похожая на тебя не справилась с управлением и улетела в кювет. Машина сгорела. Тело тоже. Опознавать будет нечего.

Медленно поворачиваюсь. Наши взгляды встречаются. Две пары в унисон точных выстрелов. Без страхов и упрёков, целимся друг в друга. Тимур меня убивает. Я его мелко царапаю по касательной, не задев ничего важного. Он смотрит со звериной иронией. Само по себе обидно не врезать по демонической ухмылке.

— Быстро ты, — берусь за голову. Дальше истерика долбит. Я не хочу знать. Вдаваться не хочу в детали, кто перенял мою участь, — Тимур, скажи пожалуйста, что она уже была мертва, — на мгновение сомкнув веки, прогоняю весь ужас. Себе я противна и оправданий не подобрать.

До смешного карикатурно держусь на плаву, осознавая дикость.

— Была. Была твоей нянькой, между прочим. И я её не убивал.

Клетка моего тела напряжена, готова либо к бою, либо к падению.

И я сажусь. Не потому, что покорилась. Потому что в этом противостоянии, в этой немой дуэли, есть своя, извращённая страсть. И я не могу от неё отказаться. Даже если она сожжёт меня дотла.

Он садится напротив. Тишина, между нами, не мирная — она давит на перепонки, как глубина в несколько сотен метров. Тимур ест молча, сосредоточенно, орудуя вилкой так, будто это не ужин, а очередной этап зачистки территории. Я смотрю на его пальцы — длинные, сильные, уверенные. Те самые пальцы, что ломали мой телефон и также легко могут сломать мой хребет. Или довести до исступления одним касанием.

В горле застревает ком. Бефстроганов на вид кажется безвкусным месивом, хотя я чувствую аромат специй и подача на плоской квадратной тарелке, смотрится на зависть мишленовским поварам аппетитно.

— Почему здесь? — выплёвываю я вопрос, когда тишина становится физически невыносимой. — Зачем этот дом? Зачем эти детские? Ты играешь в семью, Тимур? Или это декорации для нового вида пыток?

Он не поднимает взгляда. Тщательно прожёвывает кусок мяса, отпивает воды. Каждое его движение превращается выверенный акт садизма над моим терпением.

— Тебе здесь безопасно, — бросает он наконец. — Это всё, что тебе нужно знать.

— Безопасно от Лавицкого? Или от тебя? — я усмехаюсь, и этот звук режет воздух, как бритва. — Ты стёр меня, Тимур. Сделал призраком.

Теперь он смотрит. Прямо в зрачки. Тёмная бездна его глаз затягивает, парализует. В них нет раскаяния. Только холодная, расчётливая одержимость.

— Я сделал тебя невидимой для него, — его голос падает на октаву ниже, становясь опасным рокотом. — Арс не найдёт того, что не существует.

Он встаёт. Резко. Стул скрежещет по плитке — звук, от которого по коже бегут мурашки. Он обходит стол, медленно, как хищник, загоняющий добычу в угол, и останавливается прямо за моей спиной. Его присутствие обжигает лопатки. Я не двигаюсь. Замерла, превратилась в камень, только сердце бьётся о рёбра, как сумасшедшая птица.

Его рука ложится мне на плечо. Тяжёлая, тёплая ладонь сжимает кожу через тонкую ткань сарафана. В этом жесте столько обладания, что у меня перехватывает дыхание.

— Ты думаешь, я хочу тебя мучить? — шепчет он мне в самое ухо. Его дыхание шевелит выбившиеся пряди волос. — Нет, Карина. Я хочу тебя спасти. Даже если ради этого мне придётся вывернуть тебя наизнанку и перекроить по-своему. А платье... платье тебе больше не понадобится. Здесь тебе не перед кем дефилировать, — подкрепляет слова требовательными действиями, содрав к чёртовой матери с меня белый лоскут.

— Ты не спасаешь, — я нахожу в себе силы развернуться, сбрасывая его руку, и встаю, оказываясь лицом к лицу. — Ты присваиваешь. Помечаешь территорию. Но я не вещь, Тимур. И не твоя ручная тигрица.

Я вижу, как в его взгляде вспыхивает искра тёмная, первобытная. Он делает шаг вперёд, сокращая дистанцию до критической. Моя грудь в бюстгальтере касается его груди. Я чувствую, как под его кожей перекатываются мышцы. Вдавливается в соски, и никакие преграды не мешают живому жару, клеймить мою плоть. Распаривать естество и брызгать аромату возбуждения в рецепторы.

— Присваиваю, — переспрашивает он, и его рука вдруг взлетает вверх, пальцы жёстко перехватывают мой подбородок, заставляя смотреть вверх. — А разве не этого ты хотела.

— Неправда... — шепчу я, но голос прерывается. Ложь горчит на языке.

— Правда, — отрезает он. — Ты ненавидишь меня за то, что я единственный, кто может согнуть твою гордость. И ты обожаешь это. Обожаешь этот край, над которым мы оба стоим. Хватит выебываться, Змея, и строить из себя порядочную.

Его лицо склоняется ниже. Губы почти касаются моих, но он не целует. Он дразнит. Изводит. Испытывает на прочность мою ненависть и мою жажду.

— Мы невозможны, — повторяю я те слова, что гвоздями вбиты в мозг.

— Тем лучше, — выдыхает он прямо мне в рот. — Возможное не сто́ит того, чтобы ради него рвать жилы.

Он не выдерживает первым. Или это я подаюсь навстречу? Вспышка. Взрыв. Его губы накрывают мои грубо, жадно, со вкусом металла и мяты. Это не поцелуй, это захват заложников. Я вцепляюсь пальцами в его плечи, сжимаю ткань футболки так, что трещат швы. Хочу оттолкнуть — и притягиваю ближе. Хочу закричать — и стону ему в губы.

Страсть, замешенная на ярости, бьёт в голову, как чистый спирт. Мы сносим чашку со стола, она разлетается вдребезги о пол, но этот звук тонет в гуле нашей крови. Его руки повсюду. На моей талии, на бёдрах, сминают остатки одежды, ищут живую, горячую кожу.

В этот момент нет ни Виты в детской, ни потерянного Ваньки, ни Лавицкого, ни разрушенной жизни. Есть только этот рваный ритм, этот острый запах его кожи и моё собственное безумие, окончательно сорвавшееся с цепи.

Я лечу в тартарары. И самое страшное. Мне больше не хочется цепляться за край.

Он отрывает меня от пола одним резким движением, как будто я ничего не вешу. Моя спина ударяется о холодную поверхность кухонного острова. Гранит леденит кожу сквозь тонкую ткань. Я задыхаюсь, но не от боли. Бешеный, животный восторг выжигает всё остальное.

— Ты думала, сможешь убежать? — его голос хрипит у меня в ухе, пока его руки обхаживают, раздирая кружевные ленты в лоскуты, — Ты думала, привезу тебя туда, где меня нет?

Я не отвечаю. Вцепляюсь ему в волосы, тяну, заставляя его поднять лицо. Хочу видеть его глаза в этот момент — эти тёмные, бездонные колодцы, в которых тонет всё, включая мой рассудок. В них нет нежности. Только голод. Тот самый, что пульсирует и во мне, разрывая изнутри.

— Я бы никогда с тобой, если бы у меня был выход, — выдыхаю я прямо ему в губы. И это не ложь. Это самая чистая правда, которую я когда-либо говорила.

Он усмехается коротко, беззвучно. Одними губами насмехается, срывая бюстгальтер, и холодный воздух кухни обжигает кожу.

— Знаю, — говорит он просто. И его рот находит мою грудь, зубы сжимают сосок не ласково, а с почти болезненной требовательностью.

Я выгибаюсь, стон застревает в горле. Вся моя кожа горит, каждый нерв оголён и кричит. Это не любовь. Война, доведённая до точки кипения, где уже не понять, где заканчивается борьба и начинается слияние.

Запускаю руки Северу под футболку. Трогаю в горячке шрамы на его теле старые, белые, рассказывающие истории, которых я никогда не узнаю. Мои пальцы скользят по ним, ощущая выпуклости ткани, и где-то в глубине сознания проносится мысль: мы оба изранены. Мы оба сломлены. И, возможно, только так. Прижигая раны друг друга этой адской страстью, мы можем хоть на минуту забыть, как это — истекать кровью в одиночку.

Он вгоняет в меня член резко, без предупреждения, заполняя собой всё пространство, всю пустоту, что копилась месяцами. Больно. Сладостно-больно. Я впиваюсь ногтями ему в спину, оставляя красные полосы, метки. Мои. Он мой в этот миг так же, как я его. В этом безумии нет хозяина и пленника. Есть только два тела, два духа, столкнувшихся в смертельной схватке, из которой никто не выйдет победителем.

Тимур движется внутри меня с яростной, неумолимой силой. Каждый толчок завоевание, обвинение, печать. Я принимаю их все, отвечая встречными движениями, пытаясь отвоевать хоть каплю контроля, хоть тень власти. Но её нет. Есть только этот водоворот, затягивающий нас обоих на дно.

Влажным взглядом цепляюсь за что-то на полу за осколки разбитой чашки. Белый фарфор, усеянный мелкими синими цветочками. Такой домашний, такой невинный. Абсурдность ситуации обрушивается на меня волной. Вот она, я голая, прижатая к кухонному столу мужчиной, который одновременно мой спаситель и тюремщик, а рядом валяются осколки посуды и спит мой ребёнок в соседней комнате.

И от этого абсурда что-то внутри лопается. Смех поднимается из глубины горла. Хриплый, истеричный, неуместный. Я смеюсь, а по щекам текут слёзы. Смеюсь над собой, над ним, над этой невозможной, уродливой, прекрасной катастрофой, в которую мы превратили наши жизни.

Тимур замирает на мгновение, смотрит на меня. Видит этот надлом. Видит, как трещина проходит через всё моё существо. И вместо того, чтобы отстраниться, он прижимает меня ещё сильнее, почти сминая рёбра. Вколачиваясь непотребно яростно. Крупная головка вспарывает стенки влагалища. Толстый член до визгов остро вонзается по самый предел. Всхлипывать невразумительно в таком безумии будет верной отдачей.

Вручаю себя на расправу иначе.

— Только не прекращай, — плету сипло в диковатом исступлении. Удовольствие перемалывает тело в крошку. Блестящая пыль падает на ресницы. Тяжёлый занавес и не могу держать глаза открытыми.

— Смотри на меня. Всегда смотри, — Север рычит, надсадно вколачивает выдохом.

Подчиняюсь, потому что в этих словах не обнаруживаю приказных нот. Первая искренность, которую я слышу от него. И она страшнее любой угрозы.

Я обнимаю его. Вцепляюсь в его мощные плечи, прижимаюсь лицом к его шее, вдыхаю его запах, кожу, пот, что-то ещё, неуловимо знакомое. И позволяю волне накрыть меня с головой.

Конвульсии удовольствия прокатываются по телу, выжигая всё, кроме ощущения его внутри, его веса на мне, его дыхания в моих волосах. Он издаёт низкий стон, и его тело напрягается в последнем, глубоком толчке, прежде чем обмякнуть.

Тишина.

Только наше тяжёлое дыхание, смешанное воедино, и далёкий гул города за окнами. Он не двигается, всё ещё внутри меня, его лицо зарыто в изгиб моей шеи. Его сердце бьётся о моё грудную клетку бешено, нестройно.

Я смотрю в потолок. На идеальные белые панели, на встроенные светильники. На этот безупречный, бездушный интерьер, который стал свидетелем нашего падения.

Мы невозможны.

Но мы здесь. И, кажется, уже никуда не денемся.

**********************************

Ну целуй же так хочу я

Песню тлен пропел и мне

Видно смерть мою почуял

Тот кто вьется в вышине

Увядающая сила Умирать так умирать

До кончины губы милой Я хотел бы целовать

Чтоб все время в синих дремах Не стыдясь и не тая

В нежном шелесте черемух

Раздавалось «Я твоя»

Ну, целуй меня, целуй - СДП ( текст Есенин Сергей Александрович)