Глава 22

Ровно без пятнадцати десять я объявляю забастовку.

Я сижу на диване в гостиной люкса, скрестив руки на груди, и категорически отказываюсь спускаться на минус первый этаж.

- Никуда я не пойду! - заявляю Максу, который уже стоит надо мной с видом умудренного жизнью психотерапевта. - У меня отдел неконтролируемый! У меня Артур там без присмотра! А он точно очередную пакость задумал! Какой спа-салон?! Я должна найти способ взломать систему Киборга и отправить письма!

- Мам, - Макс тяжело вздыхает и упирает руки в бока. - Ты сейчас похожа на ежика, которого ударило током. У тебя глаз дергается. Иди уже на свой массаж. Мне нужна тишина, чтобы написать тест по математике, а ты тут вибрируешь и нагнетаешь нерентабельную обстановку.

- Макс, это вопрос принципа! - не сдаюсь я.

- Это вопрос моей оценки в четверти! - сын пускает в ход тяжелую артиллерию. Он берет меня за плечи, поднимает с дивана и буквально толкает к двери. - Иди, расслабься. Если ты не пойдешь, Киборг тебе комп вообще навсегда заблокирует. Давай, мам, шагом марш!

Под натиском собственного одиннадцатилетнего авторитета я сдаюсь и плетусь к лифту. Я взвинчена до предела. В голове роятся мысли об отчетах, сводных таблицах и хитрой физиономии Артура, который наверняка уже строчит на меня докладные.

С таким настроением я ложусь на массажный стол. В воздухе пахнет лавандой и сандалом, играет какая-то медитативная музыка, которая меня только бесит.

- Расслабьтесь, Маргарита Викторовна, - мягко говорит массажист.

- Я расслаблена, - шиплю сквозь стиснутые зубы. - Абсолютно.

А потом его горячие, сильные руки ложатся мне на спину...

И все. Я улетаю.

Буквально через три минуты все графики, сводки и мерзкие ухмылки Артура испаряются из моей головы. Мои окаменевшие от вечного стресса мышцы начинают таять. Когда я в последний раз была на массаже? Кажется, еще до рождения Макса. Я тащила на себе дом, ребенка, кредиты и мужа-паразита, забыв о том, что у меня вообще есть тело, требующее заботы.

Я просто отключаюсь от реальности и кайфую. За массажем следует обертывание, потом какая-то невероятная маска для лица. Я лежу в коконе из теплого пара и лениво размышляю: зачем это Тимуру? При его-то киборгском характере и помешательстве на цифрах? Это же совершенно нелогично — тратить такие деньги на рядового сотрудника. Нелогично, непонятно, но... как же невероятно приятно.

Спустя несколько часов я возвращаюсь в наш номер абсолютно новым человеком. Мой пульс, наверное, опустился до уровня ленивого кота.

Я открываю дверь и замираю на пороге.

Посреди гостиной стоят три передвижных вешалки-стойки, доверху забитые одеждой в чехлах. Вокруг раскиданы коробки с обувью. А перед огромным зеркалом крутится Макс в новеньком, безумно дорогом худи от известного бренда и стильных кроссовках.

- О, мам, смотри! - радостно вопит сын. - Тут дядьки приходили, целую гору шмоток привезли! Я теперь выгляжу как сын криптоинвестора!

Я медленно подхожу к стойкам. Идеально скроенные деловые костюмы, шелковые блузы, юбки, платья. Мой размер. И ценники такие, что у меня начинает кружиться голова. Пазл в моей голове снова отказывается сходиться.

Что это? Зачем?

В этот момент входная дверь открывается без стука, и на пороге материализуется Тимур Русланович.

Мой дзен испаряется в ту же секунду.

- Это еще что такое?! - резко разворачиваюсь к нему, указывая на вешалки. - Тимур Русланович, я не поняла! Что это за аттракцион невиданной щедрости?! Я вам не содержанка, чтобы принимать такие подачки! Я сама могу купить себе одежду!

Тимур абсолютно невозмутимо закрывает за собой дверь и проходит в номер.

- Снизьте тон, Маргарита. Вчера вы эвакуировались из задымленного помещения. Ваша одежда пропитана гарью и не соответствует дресс-коду топ-менеджмента. Исполнительный директор моего холдинга не может выходить из отеля в вытянутых джинсах и пропахшей копотью футболке. Это наносит урон имиджу компании. Данные закупки проведены по статье «представительские расходы».

- Да плевать я хотела на статьи! - упираю руки в бока. - Это переходит все границы деловой этики! И вообще...

Я вдруг осекаюсь и прищуриваюсь, глядя на него.

- А вы чего вообще сюда пришли? Зачем генеральному директору лично являться в мой номер посреди рабочего дня?

Тимур застывает. Его идеальные брови на долю секунды сдвигаются к переносице. Он смотрит на меня, потом на вешалки, потом снова на меня.

- Я... - его голос звучит все так же ровно, но в интонации проскальзывает еле уловимая заминка. - Я должен был лично проконтролировать структурную целостность текстиля.

Хлопаю ресницами.

- Чего?

- Логистика элитных брендов часто дает сбой, - не моргнув глазом, выдает Киборг самую бредовую отмазку, которую я когда-либо слышала. - Могли привезти бракованные единицы. Я оптимизировал процесс проверки.

Я впадаю в ступор. Целостность текстиля? Серьезно?! Он, миллиардер, пришел проверять швы на моих юбках?!

Но Тимур не дает мне времени на осмысление этого абсурда.

- Переодевайтесь, Маргарита. Нам необходимо пообедать и обсудить... перераспределение логистики. Это срочно.

- О, нет, - Макс тут же поднимает руки вверх, как при сдаче в плен. - Вы как хотите, а я никуда не пойду. У меня еще биология не доделана. Да и слушать ваши скучные корпоративные терки про логистику за едой — это пытка. Я остаюсь.

- Принято, - тут же кивает Тимур. - Я распоряжусь, чтобы обед доставили тебе в номер, Максим. Меню будет сбалансированным.

- Только без брокколи! - кричит ему вслед Макс, скрываясь в своей комнате.

Скриплю зубами. Понятно. Меня просто поставили перед фактом. Возражать Киборгу сейчас — это как спорить с бетонной стеной.

Я с тяжелым вздохом поворачиваюсь к вешалкам, чтобы выбрать самую строгую и наглухо закрытую одежду из этого парада щедрости, и вдруг мой взгляд цепляется за несколько изящных коробок, притаившихся на пуфике в углу. Ранее, на эмоциях, я их просто не заметила.

Машинально приоткрываю крышку верхней коробки и чувствую, как остатки моего хваленого дзена улетают обратно в спа-салон.

Внутри, на шуршащей папиросной бумаге, лежит белье. И не просто гладкие, базовые комплекты для офиса. Это возмутительно дорогой, провокационный шелк. Тончайшие кружева, какие-то легкомысленные рюши, полупрозрачные бра... И все строго моего размера! Вплоть до миллиметра!

Я медленно, двумя пальцами, вытягиваю из коробки нечто кружевное, черное и абсолютно нескромное.

- Тимур Русланович, - мой голос звучит обманчиво тихо, но с интонацией закипающего чайника. Я поворачиваюсь к Киборгу, потрясая перед его идеальным носом этим кружевным великолепием. - А это... что такое?!

Тимур, который до этого с невозмутимым видом стоял посреди комнаты, застывает как вкопанный.

Я могу поклясться: на долю секунды его идеальная операционная система выдает синий экран смерти.

Он сглатывает.

- Это... - его ровный баритон внезапно дает легкую трещину. - Это комплексное обеспечение базового слоя гардероба. Инициатива персонального стилиста холдинга.

- Инициатива стилиста?! - делаю шаг к нему, закипая. - Да в этом «базовом слое» только на шесте танцевать, а не годовые отчеты сводить! И откуда, позвольте узнать, такие точные метрики моего тела?!

Киборг отступает на шаг. У него отчетливо дергается кадык. Взгляд снова предательски скользит по черному шелку в моих руках.

- Мне необходимо вымыть руки, - чеканит он, отводя взгляд. - Гигиена перед приемом пищи. Настоятельно рекомендую поторопиться, Маргарита.

И он буквально сбегает. Ретируется в ванную комнату, плотно, до спасительного щелчка, закрывая за собой дверь.

Я остаюсь стоять посреди шикарного люкса с куском дорогущего кружева в руках, в полнейшем, абсолютном недоумении. Какого черта сейчас произошло? Он что, реально сбежал от лифчика?!

Скрипя зубами и чувствуя, как пылают щеки, я запихиваю белье обратно в коробку. Хватаю с вешалки самую строгую юбку-карандаш и плотную блузу из темного шелка. Я реально вчера практически нечего с собой не взяла, собираясь в темноте и впопыхах, так что выбора нет.

Быстро переодеваюсь, застегивая все пуговицы до самого горла, чувствуя себя так, словно надела броню.

И тут в дверь номера раздается громкий, настойчивый стук.

О, отлично. Обед для Макса. Сервис работает быстрее, чем мысли моего босса.

Я на ходу поправляю волосы, подхожу к двери и распахиваю ее с дежурной улыбкой.

- Да, заносите...

Слова застревают у меня в горле.

На пороге стоит вовсе не официант с тележкой. На пороге стоит Артур.

В руках он сжимает какую-то папку, его идеальная укладка слегка растрепалась, а на лице сияет торжествующая, мерзкая и абсолютно хищная ухмылка.

- Ну здравствуй, Риточка! - едко тянет он, бесцеремонно заглядывая мне за плечо в глубь шикарного люкса. - Решила устроить себе отгул на рабочем месте? Трубы у нее, значит, горят... или проводка? А я-то думаю, куда пропал наш исполнительный директор! Леночка сказала, ты в отеле прячешься от работы за счет бюджета.

Он делает шаг вперед, намереваясь протиснуться в номер.

- А я вот тебе срочные отчеты на подпись привез! Давай посмотрим, как ты тут...

В этот момент щелкает замок. Дверь ванной комнаты открывается.

Из нее, неспешно вытирая влажные руки белоснежным полотенцем, выходит Тимур Русланович. Он бросает полотенце на кресло, лениво опускает рукава рубашки и переводит свой фирменный, ледяной, сканирующий взгляд на застывшего в дверях гостя.

Артур давится воздухом.

Его глаза расширяются до нечеловеческих размеров. Он переводит взгляд с меня в дорогом костюме, на генерального директора холдинга, который только что вышел из моей ванной в представительском люксе, и обратно.

Лицо Артура стремительно теряет краски, становясь цвета старого пергамента. Папка с отчетами с глухим шлепком падает из его ослабевших рук на ковер.

Его челюсть буквально приземляется на пол.

- Артур Петрович, - смертоносно тихо и вежливо произносит Тимур, застегивая запонки. — Кажется, я запретил вам нарушать процесс утренней оптимизации моего исполнительного директора. Вы заблудились?