Глава 2. О чудном отборе замолвите слово

Прикладываю ладони к пылающему лицу, по стеночке отхожу от мужчины. Отбор принцев. Какой к дьяволу отбор? Ощущение, что на меня вылили ушат холодной воды и сбросили в море. А плавать я не умею.

Магия, какое-то королевство, отец. Хочется ущипнуть себя, чтобы проснуться. Я так и делаю, а после тру покрасневшую кожу. Больно.

Рассматриваю мужчину передо мной, пытаюсь найти сходство. Угольные волосы, морщинистый лоб. Ему далеко за пятьдесят. А может меньше, если тут все ходят в старинной одежде и поят отварами…

Нет, это точно не мой отец. Не собираюсь в это даже верить. Когда-то меня уже собирались забрать из приюта, оформляли все документы. И я надеялась, что у меня будет семья, каждый вечер не могла уснуть, ждала, что вот-вот заберут. А в итоге никто не забрал.

И я не хочу повторения, не хочу, чтобы снова было больно. Поэтому незнакомцу, как бы он не старался, доверять не буду. Для начала мне нужно убедиться, что это действительно реальность.

— Так, — машу головой, пока комната не начинает шататься перед глазами. — Какой отбор?

— Принцев.

— Зачем?

— Чтобы выдать тебя замуж.

Замуж?

Киваю, не понимая всего этого. Какой замуж? Меня дома Игорь ждёт, чудесный парень, который учился на программиста и помогал мне с высшей математикой.

У меня в планах с ним сходить на свидание в новый кинотеатр, а не выбирать каких-то принцев. Мне интересно на них поглядеть, одним глазком. Нежели не смогли найти себе принцесс без какого-либо отбора?

— Зачем выдавать меня замуж?

Так странно. По словам мужчины, он только что нашел свою дочь. А при этом рассуждает о каких-то отборах, свадьбах. Разве не нужно, наоборот, дольше держать меня в семье? Наверстывать упущенное время.

Нет, я точно не понимаю этот мир и их правила. И для начала нужно разобраться с тем, куда я попала. И как. И насколько далеко от цивилизации.

— Потому что это традиция, Альнель. Когда наследнику престола исполняется девятнадцать лет — он выбирает себе пару.

Почему не в восемнадцать, не в двадцать один? Делаю пометку в голове спросить позже. Потому что фальшивый папа не спешит ничего объяснять, а я и так теряюсь в количестве информации. Слишком много и сложно.

Тру глаза, меня жутко клонит в сон. А ещё хочется есть. И вернуться домой, к Игорю. У него получаются удивительно вкусные блинчики и коктейль из кофе и колы. Который отгоняет усталость.

— Это всё очень интересно, — произношу медленно. Мужчина смотрит выжидающе, коротко хмыкает на мой ответ. — Рада за наследников. Но при чём тут я?

— Ещё не догадалась, милая?

Не догадалась. И не собираюсь. Раздраженно вздыхаю, не понимая, что от меня хотят. Поправляю распущенные волосы, вытаскиваю оттуда веточки и листочки, зацепившиеся в кудрях.

Пытаюсь мыслить здраво.

Получается плохо.

Если допустить то, что мужчина говорит правду, то…

— Ты — принцесса Альнель Алроузская, член правящей династии. В будущем Алроуз — твоё королевства.

— Послушайте. У меня нет никакого королевства. И не нужно. Это просто ошибка. В конце концов, вы не можете быть уверены, что я ваша дочь. И…

Вздыхаю. Перевариваю. Осознаю. Если меня считают принцессой, то теперь понятно, почему все видели её, а я — нет.

Мне кажется, что с каждой секундой на меня вываливают всё больше информации.

Встряхиваю головой, прихожу в себя. Мысли укладываются по полочкам. Королевство Алроуз, которого нет на картах. Отец, которого я никогда не видела, и который уверен в том, что я его дочь. И странный отбор, как вишенка на торте.

Но зато всё ясно.

Я просто сплю. Слава Богу! Осталось дождаться, когда зазвонит будильник и это безумие закончится. А пока… Можно ведь и узнать что-то о моей ночной фантазии. Когда ещё мне будет сниться такой реалистичный сон?

— Не спорь со мной. Я знаю, кто ты такая.

— Откуда?

— Пойдём со мной. Только не задавай лишних вопросов, ни с кем не говори.

Мужчина протягивает мне ладонь, и я, посомневавшись, сжимаю её. В любом случае, так лучше, чем сидеть в комнате. Возможно, я найду признаки интернета и спишусь с друзьями.

Или найду доказательства того, что это всё происходит на самом деле. Замок с длинными коридорами, удивительные пейзажи, запах пыли и паутина в углу — явно не за день всё рисовалось.

— Расскажите, куда вы меня ведете?

— Нет. Ты должна увидеть всё сама, Альнель. Убедишься в том, что действительно моя дочь.

Ускоряет шаг, тянет за собой. Рука у отца… Мужчины! Незнакомца! Поправляю себя, чтобы не забыться. Иногда я могу быть действительно доверчивой, когда говорят о самом важном для меня.

Рука у мужчины горячая, приятная. Ни одного рубца, никаких мозолей. Лже-отец уверенно ведёт меня за собой, кивая на ходу случайной прислуге. Мне приходится придерживать подол платья, чтобы поспевать.

Рассматриваю каждый уголок: красные горы, россыпь звезд на небе среди дня, горящие факелы в стенах. Пытаюсь найти какую-то ошибку — машину или пролетающий самолёт.

Но вся картинка цельная, никаких неточностей. И это порождает смутное сомнение в происходящем. В моей адекватности. Какова вероятность, что мужчина говорит правду?

Мой разум мечется, не в силах определиться. Сон, галлюцинации или реальность? Не могу никак решить, как относиться к происходящему.

— Послушайте… эм… король?

— Я не король, трон принадлежит не мне. Королевством управляет моя мать — твоя бабушка, — говорит устало и раздраженно, будто повторяет одно и то же. Но я ведь не знаю того, что знают остальные! — Я… Не столько важно, наедине можешь называть меня отцом. Или Аласдэр, если тебе ещё сложно поверить. На людях только «Ваша милость», это правила этикета.

— Хорошо, Аласдэр.

Ещё и имя такое странное, у нас максимум Эриком называют или Даниэль встречаются. А тут… Альнель, Аласдэр… Ещё у того старичка, который поил отварами, тоже было необычное.

Двое мужчин открывают перед нами дверь, склонив голову. На них одежда, чём-то напоминающую военную форму, только черного цвета. И это даёт шанс, что я не просто спятила.

Крепче сжимает мою ладонь, когда слышит голоса вблизи. Поторапливает меня, заводя в тёмное помещение. Жмурюсь, стараясь хоть что-то рассмотреть. А после, как по взмаху волшебной палочки, зажигаются факелы.

Пораженно оглядываю комнату, наполненную картинами. Они везде: под потолком, стоят на полу. Несколько сложены друг на друг у камина. Старинные портреты разных людей. Девочка с пушистым котом, хмурый мужчина в кресле. А ещё странный мужчина с крыльями за спиной. Как у ангела, только серые.

Но я замечаю особенную картину в золотой рамке.

И всё остальное блекнет.

Делаю несколько шагов вперёд, желая рассмотреть. И Аласдэр меня не сдерживает. Позволяет подойти вплотную к портрету, прикоснуться пальцами к масляным краскам.

Девушке лет девятнадцать, как и мне сейчас. Голубое пышное платье, как у меня, букет разноцветных роз. У незнакомки светлые кудри, пронзительные золотистые глаза. И широкая улыбка, которую невозможно оставить без ответа.

— Я был уверен, что ты сразу всё поймёшь, как увидишь её портрет.

— Кто… — в горле сухо, будто наждачкой дерёт. Кашляю, прикладывая ладонь к груди. Так тяжело стало, невозможно вздохнуть. — Кто это?

— Это принцесса Мейр Каролайн. Твоя мама, Альнель.

Я смотрю на старый портрет, с потрескавшейся краской и незнакомой женщиной.

А вижу своё отражение.