Глава 8

Лилия

-Так вы говорите, что этого человека никогда не встречали.… - в сотый раз задает мне один и тот же вопрос этот болезный тип, имя которого я не помню. Я не утруждала себя запоминанием его имени. Зачем? Он никто. Личность проходящая… несомненно раздражающая, как назойливый комар.

-Степан Петрович, Лилия Александровна четко об этом заявила. Она же не сказала: «Не помню» или «Не уверена». Зачем вы снова спрашиваете?

Определенно в Луке, как в адвокате, есть толк. Он, как попугай, повторяет ранее сказанные мною ответы. Я же, сижу с печальным лицом, положив ногу на ногу, и наблюдаю за его «работой».

-Да-да, я помню… - он перекладывает какие-то бланки, фотографии, выписки из одной папки в другую, пытаясь упорядочить. Но у него на столе откровенный срач, так что не уверена, что будет толк в его действиях. – Понимаете, как удалось установить следствию… убитый в вашем клубе Жирнов, не первый в череде убийств. До него был убит вот этот человек, - он кладет передо мной фото стремного мужичка. Толстенький, плешивенький, с рыхлым картофельным носом и поросячьими глазками. Просто милаха… Такого я бы точно не забыла. – Следующим был вот этот. – Теперь на фото явно бывший бандит, рожа та ещё. Убийца что, убил их за то, что они убежали из цирка уродов?

-И кто эти люди? – насмотревшись вдоволь, интересуюсь у, как оказалось, Степана Петровича.

-То есть они вам совершенно незнакомы? И вы никогда их не встречали?

-Я абсолютно в этом уверена.

-И что дает вам эту абсолютную уверенность? – он явно мне не верит. А зря.

-Память. У меня хорошая память на лица. Вот если я вас встречу через пару лет, то обязательно вспомню, - мило улыбаюсь. Пусть думает, что это комплимент. - И кто эти люди? – беру в руки фото второго кренделя. Уууу… рожа! Смотрит исподлобья, взгляд жесткий, холодный, ненавидящий. Губы сжаты в тонкую линию. Над правой бровью шрам. Скорее всего от ножевого ранения. Глубокий.

-Трифонов Кирилл Андреевич, полковник таможенной службы, пенсионер. А это, - он поднимает фото первого, мистера-картошки, поворачивает, демонстрируя мне, - Селиверстов Ростислав Гаврилович, таможенный брокер.

-И что связывает их с убитым в клубе Жирновым? – задаю логичный вопрос.

-Выясняем… - устало вздыхает.

-Ну… удачи вам, что я могу сказать, - пожимаю плечами. – Этих товарищей я никогда не встречала ни в клубе, ни в повседневной жизни. Так что… - развожу руки в стороны.

-Мы можем быть свободны? – Вставляет Лука.

-Да… - следователь ставит закорючку на временном пропуске и отдает Луке.

Выхожу на улицу и делаю глубокий вдох. Загазованный и токсинный воздух городской жизни мне кажется горным, по сравнению в затхлой, прокуренной и удушливой вонью в кабинете следователя.

-Тебя отвезти обратно в клуб или домой? – Лука останавливается рядом. Я вижу его периферийным зрением.

Внутренний голос дает мне дельный совет: «Ограничь с ним общение». Я верю ему, поэтому так и поступлю.

-Не утруждай себя. Я вызову такси.

-Мне не тяжело… - Лука непроизвольно начинает уговаривать меня. Только он не знает, что я решений никогда не меняю. Первое принятое решение, всегда является верным. На том и стою.

-Я сказала, что еду на такси, и обсуждать здесь нечего.

-Ну… как знаешь, - медленно разворачивается и направляется к своей машине.

Жду, пока он исчезнет из поля моего зрения, словно это имеет хоть какое-то значение. Лишь потом достаю телефон и вызываю себе такси.

Возвращаюсь снова в клуб. Прохожу по пустому залу. Останавливаюсь и рассматриваю эту пустоту. Хочется сильно-сильно зажмуриться, аж до появления белых точек, а потом резко открыть глаза, пробудиться… и увидеть, что ничего не изменилось: музыка играет, люди смеются, официанты снуют… Хм… самообман не сработал.

Поднимаюсь в кабинет. Усаживаюсь в рабочее кресло, не снимая верхнюю одежду. Уставилась в одну точку и зависла. Наверное, со стороны я выгляжу странно, а может даже и чокнутой.

Мысли-мысли, они штурмуют мой мозг. Надо действовать. Хватит полагаться на судьбу. Моя судьба – это не дело случая, а результат моего выбора. Я не буду смиренно полагаться на нее, ожидая чудес, а сама возьмусь за ее создание.

Резко поднимаюсь. Подхожу к сейфу. Набираю код и достаю пистолет. В те «гости», куда я собралась, не стоит ходить с пустыми руками.

Снова вызываю такси и еду домой.

Да, все те, кто более-менее знаком со мной знают, что я передвигаюсь по городу на такси. Машины у меня нет. Был раньше водитель, но потом я отказалась от его услуг. Иногда приходилось встречаться с такими людьми, что лишняя пара глаз была бы неуместной. А так…привёз-увёз… и нет вопросов.

Дома переодеваюсь в теплый спортивный костюм, на голову бейсболку, пистолет за пояс, телефон, ключи, и вперед. Спускаюсь не на лифте, а по лестнице, прямо на подземную парковку. Стараюсь идти по-над стеной, чтобы меньше попадать на камеры слежения.

Снова улица. Сливаюсь с толпой и прохожу так с километр. Захожу во двор многоэтажек, по середине которых, платная стоянка для авто. Старичок-охранник, сидящий в сторожке, поднимает на меня глаза, отрываясь от прочтения газетных новостей.

-2617, - протягиваю в окошко несколько крупных купюр, - продлите стоянку на всю сумму.

Берет деньги и записывает в журнал.

-Я смотрю, вы не часто пользуетесь машиной? – спрашивает скорее не из интереса, а для поддержания разговора.

-Ездила в командировку, - выдаю первую же придуманную отговорку. Разворачиваюсь и иду на поиски своей «ласточки». Старенькая, абсолютно не приметная машина марки Volkswagen Golf чёрного цвета, приветливо моргает фарами, стоит мне только нажать на кнопку разблокировки дверей.

Сажусь за руль. Да, у меня есть права. У меня много скрытых талантов.

Выезжаю со стоянки посигналив деду, который вылез из сторожки и провожает меня взглядом. Вот старый козел, не сидится ему в тепле, и все-то ему интересно, высунулся! Врубаю музыку, да по громче. Диск начинает воспроизводить первую попавшуюся мелодию. Из колонок начинает горланит Aerosmith “Crazy”… Какой-то любитель делал себе подборку популярных песен для прослушивания в машине, да так и продал его вместе с ней.

Скорее от нервного напряжения, чем от большой любви в группе Aerosmith, начинаю горланить, подпевая. Легче не становится, но это немного отвлекает.

То место, куда я направляюсь, не самое безопасное и гостеприимное. Оно находится на задворках города, это вам не фешенебельный район. Да, это дно. Там бродят нарики, алкаши и путаны. Весь цвет быдлятни и отбросов. Люди, которые оскотинились, потеряли человеческий облик. У них нет цели в жизни, точнее, она сводится к одному желанию: заработать копейку на бутылку или на дозу. Но и у них есть предводители… пастухи, у которых другие, более конкретные цели. Они умело используют биомассу, зарабатывая на них уже не копейки, а тысячи. Я знакома с главным из них ещё со времен мужа. За двадцать лет он остался ровно в той же должности, с которой и начинал. Он удобный человек. Многое знает, со многими общается. У него обширный круг знакомств, и это не только окружающие его зомби-миньоны. Он поставщик товара… разного: живого, сыпучего, жидкого... Чего душа пожелает и позволяет карман. К нему обращаются многие… даже с верхов.

Оставляю машину на стоянке супермаркета. Через метров пятьсот начинается условная линия, отделяющая средний класс от мусора. Там, за виртуальной чертой, другой мир. Да, они не самые приятные соседи, но работяги с этим ничего не могут поделать. Все схвачено и проплачено. Ничего личного, просто бизнес. Если их прикроют здесь, то они обязательно прорастут в любом другом месте. Они, как грибы или споры, для них неважна среда, главное подходящие условия.

Чем дальше я от супермаркета и ближе к цели, тем тревожнее на душе. Нет, визуально этот район не напоминает фавелы Рио-де-Жанейро, с виду все прилично. Придорожные кафе для дальнобойщиков, пара частных гостиниц, несколько бильярдных, клубы… только публика там… иная.

Да-да, не буду кривить душой и говорить, что мое заведение посещали праведники и альтруисты. Это не так. Все элементарно. Я вырвалась из этого мира… и снова возвращаюсь. Для меня это невероятно болезненно.

Останавливаюсь под потухшим фонарем и смотрю на заведение. Клуб «Красный дракон» поражает пафосной вывеской. Мне нужно всего пару минут, чтобы решиться на этот шаг – переступить через себя.

Мне холодно и страшно. И не от того, что я одета с виду не по погоде, костюм теплый и греет отлично. Это другое… Я так давно не была на дне, что уже успела забыть о тех ужасах, которые там происходят. За ярким фасадом скрывается гнилое нутро: запах тухлятины, блевотины, дерьма, наркоманского варева… все это щедро полито дешевым парфюмом и окутано кальянным дымом.

Нутро бунтует. Хочется развернуться и бежать. Но от прошлого не убежишь. Ведь у меня был похожий мир. И какие бы дорогие наряды я не покупала, какую бы косметику не использовала, все равно из головы не вытравить былого. Оно стоит за спиной, и при любом удобном случае тыкает меня носом в это дерьмо.

Перед глазами кадры воспоминаний. Мне лет тринадцать. Я ищу мать, которая вторые сутки не является домой. Захожу в подобное заведение. Мужики пожирают меня глазами. Ежусь от неприятный ощущений, кутаюсь в старую растянутую вязаную кофту. Стараюсь не обращать на них внимание, ищу глазами мать. Узнаю ее по смеху, ржет на весь зал, как лошадь. Спешу в ту сторону, откуда он раздается. Она пьяная, с почти дотлевшей сигаретой в руке, сидит на коленях у мужика, лоснящегося от жира. Платье на груди расстегнуто, и он своей волосатой рукой мнет ее грудь. Отвратное зрелище. Зато губы у матери накрашены ярко-красной помадой. Шик!

Брррр… даже от воспоминаний передергивает. К черту все! Забыть, надо это забыть, вытравить! Только как?

Пистолет, спрятанный за поясом, неприятно холодит кожу. Вытаскиваю его и перекладываю в карман худи оверсайз. Да там и держу, не отпуская. Я умею с ним обращаться. Довольно-таки метко стреляю, но… не умею убивать.

Хотя, учитывая мою наследственность, это должно быть у меня в крови.

Делаю шаг по направлению клуба. Выхожу из тени. На входе стоит охранник. Он осматривает мой прикид критически. Учитывая, что все дамы здесь одеты в более открытые наряды, несмотря на начало декабря, мой утепленный спортивный костюм и меховая бейсболка, явно выбиваются из общего вида.

-Гамлет у себя? – спрашиваю первой, не даю ему время на размышления.

-А ты кто? – я думаю, он не дурак, так как уже визуально прикинул стоимость моего неприметного наряда.

Вместо ответа протягиваю ему визитку. Нет, не мою. Того самого Гамлета. На обороте надпись, сделанная его рукой: «Лилии от почитателя прекрасного». Было дело, когда-то он сунул ее мне в карман, пока Влад не видел. А я сохранила.

-Отнеси ему. Он все поймет, - сомневается, но забирает. Уходит, а я жду.