Глава 1
ЗЛАТА
«Как проводишь вечер?» — коротко жужжит телефон на подлокотнике, перехватывая мое расфокусированное внимание.
Безразлично проглядываю поступившее сообщение и смахиваю уведомление с экрана.
Номер незнаком: явно ошибся кто-то.
Откладываю гаджет в сторону, тут же одёргивая руку.
Холод проникает в сердце. И искорки радости уже давно погасли в душе. Каждый новый день встречаю фальшивой улыбкой. И убеждаю себя, что все когда-нибудь наладится.
Обычно держусь безукоризненно. Но сегодня… подкосило.
«Между нами больше общего, чем мне казалось. Я тоже игнорирую незнакомые номера», — настойчиво прилетает следующее СМС. Сбивает с толку… кардинально. С размаху. Так, что я перечитываю его дважды. Это… Это мне?
От удивления даже разблокирую телефон и проваливаюсь в начатый кем-то разговор. Неосознанно посылаю невидимому собеседнику сигнал о том, что его слова прочитаны.
Любопытство разгорается во мне ярым пламенем, но привычная осторожность заставляет ответить безмолвием и сейчас.
Выхожу из диалога. Смахиваю приложение. Но телефон из рук не выпускаю. Странно себя ощущаю. Как будто никакой ошибки и нет…
«Печально твое молчание. Хотелось бы получить хоть какой-то ответ», — прошибает смелостью новое СМС.
Не в силах сдержать сиюминутный порыв, коротко уточняю:
Я: «Может, проверите номер? Явно отправляете не туда».
«Я редко ошибаюсь, Злата».
Пальцы неконтролируемо сжимают корпус телефона. Потрясению нет предела. Я начинаю волноваться, внутри немного тает и дрожит.
Я: «Мы знакомы?» — отправляю единственное, что приходит в голову.
«Очень бы хотелось, конечно».
Я: «Кто вы?»
С замиранием сердца ожидаю нового СМС, не выпуская телефон из рук.
Напряженно всматриваюсь в появившееся многоточие. Собеседник набирает ответ…
«Друг?»
Блокирую экран, потому что по коже распространяется озноб и ползут мурашки. Откладываю телефон в сторону. Тяжело прикрываю веки. Единственный друг, который у меня когда-либо был, остался в памяти несравненным любовником, отзывчивым помощником, грамотным советчиком и замечательным супругом. Сегодня годовщина. Год. Ровно год с тех, пор, как я похоронила мужа. Триста шестьдесят пять дней без лучшего мужчины на свете. Триста шестьдесят пять дней одиночества. И если кто-то считает себя одиноким, потому что ещё не встретил свою вторую половинку — я разочарую. Потерять, смириться и остаться непонятым — вот истинное одиночество.
Плетусь на кухню. Накладываю большую ложку мороженого в чашку, наливаю туда кофе. Зерна заканчиваются. Надо бы вписать в список.
Блык!
Как заворожённая возвращаюсь к телефону, пальцы сами тянутся к экрану.
«Я что-то не так сказал?»
Я: «Просто не вовремя».
«Не хотел тебя расстраивать. Может, поделишься?»
Читаю и блокирую экран, шлепая босыми ногами обратно на кухню. Лениво размешиваю напиток, наблюдая, как он меняет цвет.
Я: «В другой раз, возможно».
Жму на кнопку отправки и настойчиво кошусь на экран. Мое сообщение не требует ответа, но отчего-то хочется продолжить разговор.
«Хорошо. Что сейчас делаешь?»
Я: «Наблюдаю, как мороженое тает в кружке с американо».
Телефон лежит на столешнице, и мне приходится наклониться, чтобы набрать ответ. Волосы падают на лицо. Тут же прячу непослушные пряди за уши. Отпиваю первый глоток. Морщусь. Ммм, горячий…
«Тоже люблю кофе. И почему-то представляю, как перебираешь пальцами пряди и прячешь их за ухо, чтобы не мешали».
Я даже кружку отставляю и дважды перечитываю последнее СМС. Как он угадал?!
Я: «Мы знакомы?»
«Ты уже спрашивала:)»
Похоже, не отвечает прямо намеренно.
Последние два символа вызывают искреннюю улыбку. Эта скобочка никак не вяжется с образом загадочного собеседника.
Я: «Но ответа так и не получила. Кстати. Как тебя зовут?»
«Я могу выдумать любое имя. Ты же понимаешь?»
Я: «Почему бы не представиться настоящим, раз… ты все равно завёл разговор?»
«Стесняюсь?»
Я: «Не похоже. Да и это нечестно. Мое ведь тебе известно».
«Будем считать, что мне просто повезло. Обиделась?»
Я: «Для этого есть причины?»
Цепляя кружку, иду с ванную.
Откладываю гаджет. Не торопясь, стягиваю футболку, шорты, белье… Вновь беру кружку, подношу к губам. Ммм, перестоял. Для меня слишком холодный.
«Ты не допила кофе, и он уже остыл».
Опускаю смущенный взгляд.
Разглядываю остуженную половину напитка…
Хм… Это же была просто догадка, верно?
«Сейчас чем занимаешься?»
Я: «Раздеваюсь», — рука не дрогнула перед отправкой, и насторожённость спит. Не хочу беспокоиться о приличиях.
Откручиваю вентиль и шагаю под прохладные струи. Это немого успокаивает, дарит ощущение лёгкости. Помогает проветрить голову. Плавно провожу по коже ладошкой с мандариновым гелем для душа: шея, плечи, грудь, живот, бедра. Руки скользят по телу, привычно повторяя изгибы.
Душ включаю на горячую. Тепло щиплет и опутывает жаром, защищая от дурных мыслей.
Как только вода перестаёт стучать по плечам, кожа сразу покрывается мурашками. Мокрыми ногами осторожно ступаю на плитку, вбирая стопами прохладу. В коридор выхожу, выпуская облачко пара.
Телефон бросаю на кровать. На экране висят уже два уведомления. Но я не тороплюсь.
Достаю из шкафа спальный комплект. Чёрный шёлк приятно холодит ладонь. Еще рано ложиться, но сил ни на что нет. И я, отказавшись от привычных дел, просто валюсь на кровать. Полузатянувшаяся дыра в душе уже почти не ноет. Просто пусто… Уже почти улеглось…
Подтягиваю к себе колени. И рука автоматически тянется к телефону.
«Оу. Теперь мне нужна пара минут совладать с расшалившейся фантазией».
И вдогонку через две минуты:
«Пришли своё фото?»
Хм. Какой бойкий. Но, несмотря на это, раздражения нет. Нет напряжения. Даже странно.
Я: «Стеснительный, говоришь?»
«Иногда бываю».
Я: «Кажется, совладать с фантазией кое у кого не получилось?»
«Куда уж мне. Закрываю глаза и вижу, как к твоим ногам опадает прохладный чёрный шёлк».
Сердце замирает, пока я оглядываю свой ночной наряд. Адреналин проникает в кровь, бешено ударяясь о стенки сосудов.
Не совсем понимая зачем, фотографирую кусочек себя. В приложении обрезаю фото, оставляя в кадре изгиб шеи, плечо, дрожащую от моего частого дыхания бриллиантовую слезинку, ключицу и лямку чёрного шелка.
Прикрепляю фото к диалогу.
Пять секунд на раздумывание. Четыре. Три. Две…
Отправляю.
Статус сообщения меняется на «прочитано» мгновенно.
Собеседник молчит какое-то время. А я отчего-то слишком взволнованно жду реакции. Слишком долго я не общалась с мужчинами вот так. Слишком долго была закрыта.
«Контрольный, — прилетает ответ. — Это даже лучше, чем в моих фантазиях».
Я: «Откуда ты меня знаешь?»
«Мы с тобой познакомились, но ты, возможно, уже забыла нашу встречу».
Начинаю тут же перебирать в голове недавних знакомых. Попадают все: коллеги, соседи, друзья друзей. Не припомню ничьего открытого интереса…
Удерживаюсь от вопроса: «Почему не в реале?». В принципе, мне все равно.
Я: «Неплохо было поболтать, но не на постоянной основе. Я спать. Приятных:)».
Не собираюсь засыпать, помучаю еще книжку. Но продолжать разговор не вижу смысла, а значит, тратить своё время и внимание незачем.
«Не юли. Кино, книга, подруга, соцсети. Но только не спать».
Я: «Я намекнула, что не готова продолжать разговор».
«А я не готов замечать намёк».
Я: «Что будем с этим делать?»
«Будем обсуждать, что именно ты предпочитаешь на завтрак:)».
Я: «Зачем?»
«Удивлю тебя».
Начинаю волноваться. Он уже меня удивляет. Как будто знает обо мне больше, чем я могу себе представить.
Как ни силюсь, не могу даже предположить, кто этот незнакомец.
Я: «Я не завтракаю с незнакомцами».
«К сожалению, не смогу составить тебе компанию».
«Ну так что… Мне самому сделать выбор, или позволишь узнать о тебе чуточку больше?»
Чувствую себя… странно.
Я впервые ощущаю живой интерес к общению с мужчиной после утраты мужа. Пальцы огнём горят продолжить разговор и набрать текст. Ожидание трепещет в душе. Но… Что-то меня удерживает. Осторожность. Сдержанность. Осмотрительность.
Тяжело сглатываю. На сердце тревожно. Что-то… Что-то не так.
«Хорошо, давай иначе. В 8 утра ты уже проснёшься завтра?»
Я каждый день встаю в восемь утра последние лет пять. Час на сборы, час на дорогу.
Совпадение?
Я: «Кажется, разговор затянулся. Извини. Приятного вечера».
****
Распахиваю глаза. Пару минут лежу в тишине. Срабатывает будильник. На часах — восемь ноль-ноль.
Встаю лениво и кручу ступнями в воздухе — жалкое подобие разминки. Выполняю тридцать приседаний прямо около кровати.
Переодеваюсь.
Неожиданный звонок в дверь застаёт меня в ванной. С зубной пастой на губах и криво перехваченными на скорую руку волосами. Сердце начинает биться чаще.
«Удивлю тебя».
Наскоро ополаскиваю рот. Звонок повторяется.
Задерживая дыхание, я босиком подхожу к двери. Заглядываю в глазок…