ГЛАВА 20

– Виктория – – Я всё-таки настаиваю на том, чтобы поехать в больницу, – неуверенно произношу я, пока мы с Игорем идём к его машине. – Ну нет, это ерунда, – сквозь зубы цедит мужчина, держа себя за плечо, – Царапина. – Мне так не кажется, – уже более уверенно говорю я, – Может быть заражение, надо в больницу! Хотя бы от столбняка привиться, и… – Хватит, – резко пресекает мои стенания Игорь, – Я сказал – никакой больницы. Отвезёшь меня домой. После такого мой пыл отвезти Булатова в больницу как-то резко улетучиваются. Мне с ним ещё работать, и портить отношения совсем не хочется. – Я хотела вам сказать… – начинаю я, едва закрыв за собой дверь его мерседеса, но Булатов жестом останавливает меня. – Тебе, – произносит он, глядя мне в глаза, – Давай уже на ты. Мы не на работе. Не знаю, отчего, но под взглядом этих пронзительно-серых глаз я начинаю краснеть и смущаться – щёки горят а губы дрожат от непонятного и незнакомого импульса, который мощной волной проходит сквозь всё моё тело. – Хорошо, тебе, – почему-то заикаясь, произношу я, – Я хотела сказать тебе спасибо… Что заступился за меня и спас от… – Не надо, – отрезает мужчина, – Это не то, за что следует благодарить. – Тогда за что стоит? За меня никто никогда так не заступался… – А были поводы? – Были, – дрогнувшим голосом отвечаю я, – Не раз… – Значит все, кто был рядом с тобой – конченые идиоты. Я бы спасал тебя каждый раз, каждый день… Резкий поворот на дороге обрубает всю романтику, и Булатов резко ругается. – Твою же мать!… Прости, Вик. – Ничего, – я неловко смеюсь и продолжаю смотреть на дорогу. *** Квартира у Игоря, конечно, внушительная. Огромные двухэтажные апартаменты, какие я раньше видела только на картинке. – Ничего себе, – присвистываю я под нос, стараясь не выдавать собственное восхищение. – Нравится? – хрипит Булатов, – Пойдём за мной на кухню. Глянешь, что у меня на плече. – Да уж, – я оглядываю рану Игоря – не так уж всё и плохо, но… – Я бы наложила парочку швов, всё же… – У меня есть хирургический набор, иголки, кетгут там, – мужчина кивком показывает на один из кухонных шкафов, – Возьми, пожалуйста. Шить умеешь? – Умею, но… Зачем вам иглы с кетгутом? – я непонимающе округляю глаза. – Привычки прошлого, – ухмыляется мужчина и снимает с себя рубашку, немного залитую кровью. Чёрт… Я немного стыдливо посматриваю на мужчину и понимаю, что сложён он просто идеально. Греческий бог – не больше, ни меньше. Стыдливо отвожу взгляд от его тела. Почему… Почему я так смущаюсь? Сама не понимаю… Но рядом с ним меня бросает то в мучительный жар, то в нестерпимый холод, а сердце замирает так, что кажется, оно забывает, как биться! – Х-хорошо, – сбивчиво говорю я, в очередной раз чувствуя, как мои щёки горят, – Надо осмотреть вашу рану… Твою. – Я весь в вашем распоряжении, доктор, – Игорь улыбается и приближается ко мне. Садится на табуретку и покорно позволяет осмотреть его плечо. Я завороженно смотрю на его плечи и аккуратно касаюсь раненой кожи, боясь причинить боль. – Не больно? – почему-то тихо спрашиваю я. – Потерплю, – отвечает мне Булатов, едва заметно сжимая зубы. – Рана небольшая и неглубокая, шить не придётся… Я просто обработаю и наложу повязку. Можно? – Всё, что посчитаешь нужным. Я весь твой, – произносит он и, немного помедлив, добавляет, – Пациент. – Хорошо, – улыбаюсь я, – Хороший пациент. Следующие минут десять я обрабатываю пораненную кожу и накладываю повязку. – Всё. Заживёшь и будешь как новенький. – Понял, док. А если честно, – пальцы Игоря легко касаются моих, – Я рад, что ты рядом. А сейчас… Я в душ. – Игорь, я… Я, пожалуй, вызову такси, поеду домой. – Вик, время – двенадцать ночи. Ну куда ты поедешь? У меня есть гостевая спальня, оставайся. – Я не могу… – У тебя дома муж и трое голодных детей? – Если я скажу, что да? – Не поверю, – смеётся Булатов, – Всё равно не поверю. Оставайся, Вик. Он так близко. Наши лица разделяют буквально пара миллиметров, и я не могу не чувствовать, как между нами раскаляется пространство. Так жарко… – Я в душ, – Булатов целует меня в лоб, – Не убегай, ладно? Не хочу, чтобы ты ехала с кем-то в такси в такой поздний час. Всё внутри меня кричит о том, что надо уходить, но сердце решает остаться ,и я киваю головой. – Ладно, только… У меня нет одежды… – я неловко закрываю руками плечи, окончательно погрязнув в своём смятении. Только… Сейчас помимо смущения я испытываю ещё и какое-то приятное, сладко-тягучее ощущение внизу живота, словно там расцветают цветы и летают бабочки. По коже мурашки, дыхание сбивается. Что я творю такое? – Всё в порядке. У меня много футболок и есть чистые полотенца из химчистки. В душ хочешь? У меня есть гостевой на втором этаже. Всё это достаточно сомнительно, но… Я соглашаюсь. После такого насыщенного вечера горячий душ – самое то. Ехать домой действительно страшно. Да и за раной Булатова я смогу немного присмотреть… ***Стою под каплями горячей воды, и все мои тревоги как будто смываются. Всё вокруг становится таким понятным, ясным и безмятежным, что я теряю счёт времени, наслаждаясь водой. Только… Что это за звук? Мне показалось, или дверь в гостевую ванную только что открылась? Мои драгоценные читатели! Я приготовила для вас потрясающую новинку "ИЗМЕНА. Дочь от (не)любимого босса" Он – гениальный хирург со своим бизнесом, она – его жена, работающая простым терапевтом. В один миг их идеальный брак оказался разрушенным. Смогут ли герои вновь обрести счастье и спасти своего ребёнка?