Глава 3. Диора

Белая тугая струя ударяется о дно и разбивается на десятки прозрачных капель, стремительно стекающих по краям мраморной раковины. Я специально включила воду на полную мощность. Чтобы заглушить шум собственного пульса, который, по ощущениям, сотрясает не только меня, но и окружающее пространство. Словно огромный, громыхающий сабвуфер.

Губы дрожат. В носу щиплет. Голова идет кругом. Я уже давно не плакала, но сегодня у меня есть оправдание. Когда-то я сильно любила.

Так любила, что кровью харкала из-за разбитого сердца.

На самом деле это очень страшно – вновь переживать эмоции, которые однажды тебя чуть не уничтожили. Убить не убили, но покалечили знатно. Так, что некоторые раны до сих пор ноют.

Глядя в зеленые глаза Ранеля, я будто заново погрузилась в тот роковой день: номер отеля, смятые простыни и изнуряющее одиночество, щедро облитое кислотой публичного позора.

Я до сих пор помню, как за Измайловым захлопнулась дверь, как я упала на пол и несколько часов подряд ревела белугой. Мне было так плохо, что я даже не могла доползти до кровати. Так и валялась на ламинате, гипнотизируя мутным от слез взглядом темно-коричневый плинтус. С тех пор я не люблю коричневый. Он ассоциируется с душевной болью и бессилием.

– Диора? Ты тут? – по ту сторону двери я слышу голос мужа.

Черт! Почему он меня ищет? Сколько я проторчала в этой уборной?

– Я здесь, Арслан, – с наигранной беззаботностью отзываюсь я. – Что случилось?

– Ты пропала на полчаса. Я начал волноваться, – его голос становится ближе. – У тебя все в порядке?

– Да-да, просто… Просто я на телефон отвлеклась. С Надирой общалась, – выдумываю на ходу. – Сейчас выхожу.

Выключаю воду и бросаю встревоженный взгляд в зеркало. Веки кажутся слегка воспаленными, но в остальном все не так плохо. Румяна и хайлайтер умело скрывают мертвенную бледность лица, а темно-красная помада перетягивает внимание с глаз на губы.

Проворачиваю вертушок и, натянув фальшивую улыбку, толкаю дверь. Муж проходится по мне внимательным взором, но, кажется, не находит, к чему придраться. Приобнимает за талию и доверительно сообщает:

– Хотел представить тебя одному человеку. Я рассказал ему о твоем проекте, и он очень заинтересовался. Говорит, что уже давно размышляет в этом направлении.

В любых других обстоятельствах я бы обрадовалась хорошей новости, но сейчас лишь рассеянно киваю. Я слишком потрясена недавней встречей с демоном, поэтому сконцентрироваться на словах Арслана никак не выходит.

– Пока никаких договоренностей. Просто прощупываем почву. Но, кто знает, может, из этого что-то выйдет? – продолжает он.

И я снова трясу головой. Создаю видимость, что слушаю, а сама напряженно гадаю, не ушел ли Ранель? Если он все еще в зале, мне нельзя туда возвращаться. Я просто не выдержу. Еще один невербальный контакт – и моя нервная система окончательно осыплется в крошево. И тогда психотерапевт будет бессилен.

– А вот, кстати, и он, – Арслан кому-то широко улыбается.

Прослеживаю траекторию его взгляда, и ноги сами собой прирастают к полу. Потому что в десятке метров от нас стоит Тимур Алаев. Некогда лучший друг Ранеля.

Паззлы в голове мгновенно складываются, и до меня наконец доходит, что к чему. Алаев, недавно унаследовавший холдинг умершего отца, в последнее время на слуху. Молодой предприимчивый бизнесмен, которой на удивление ловко смог распорядиться оставленным ему делом, у многих вызывает интерес. Я даже слышала, как отец упоминал его имя в разговоре со своими партнерами.

Теперь понятно, откуда здесь взялся Измайлов. Видимо, студенческая дружба двух парней не заржавела и вылилась в деловое сотрудничество. В общем-то логичный исход, но меня от такого расклада мутит. Я не хочу иметь ничего общего ни с Ранелем, ни с его друзьями.

– Тимур Анварович, познакомьтесь, это моя жена, Диора Рустамовна, – объявляет ничего не подозревающий Арслан.

– Так мы знакомы, – Тимур вздергивает уголки губ, и, выдержав паузу, в течение которой у меня на голове наверняка появляется парочка седых волос, добавляет. – Виделись на приеме у Панченко. Припоминаете, Диора Рустамовна?

– Смутно, – как можно холодней роняю я.

Мы с Алаевым действительно и раньше пересекались на светских мероприятиях, но я упорно делала вид, что не знаю его. Хотя, в сущности, так оно и есть. В прошлой жизни мы общались лишь однажды, на его дне рождения. Обменялись парой ничего не значащих фраз и разошлись каждый по своим делам. Тимур – дальше праздновать, ну а я – терять девственность с его другом.

– Я рассказал Тимуру Анваровичу о твоих идеях относительно возобновляемых источников энергии, и он пришел в восторг, – с энтузиазмом продолжает Арслан.

С подозрением кошусь на мужа. Прежде разговоры о зеленой энергии всегда наводили на него скуку. Но тогда откуда столько воодушевления сейчас? Ни с того ни с сего надумал поддержать жену? Или просто хочет расположить к себе Алаева?

– Это правда, Арслан Азизович очень меня увлек, – подтверждает Тимур, глядя мне в глаза. – Я бы хотел обсудить эту тему более детально. Как вы смотрите на совместный обед? Скажем, завтра?

Чувствую, как рука мужа, лежащая на моей талии, легонько сжимает ткань платья. Это его безмолвное требование. Дескать, даже не думай отказываться.

Однако Арслан не знает и половины того, что известно мне. Поэтому вариант согласиться я в принципе не рассматриваю.

– Тимур Анварович, мне приятен ваш интерес к моему делу, но, к сожалению, завтра в обед я занята, – отвечаю я, вежливо улыбаясь.

Чувствую, как напрягается стоящий рядом Арслан. А на губах Алаева появляется ехидная усмешка:

– Полагаю, и послезавтра вы тоже заняты?

– Именно так, – перенимаю его ироничный тон. – Как и в последующие дни.

– Диора! – сцепив зубы, муж смотрит на меня. – Что на тебя нашло?

– Ничего, – невинно пожимаю плечами. – Прости, дорогой, но у меня правда другие планы.

Несмотря на мою не слишком хорошо завуалированную грубость, Тимур совсем не выглядит оскорбленным. А вот Арслан, напротив, в бешенстве. Глаза выпучены, ноздри трепещут, нижняя челюсть угрожающе выдвинута вперед.

Теперь я ничуть не сомневаюсь, что весь этот замут с зеленой энергией был нужен мужу только для того, чтобы поближе подобраться к Алаеву. Понятия не имею, для чего. Но цель, определенно, есть. Потому что Арслан из тех людей, которые никогда ничего просто так не делают.

– Прошу меня извинить, – делаю шаг назад, скидывая с себя ладонь мужа. – В горле что-то пересохло. Пойду выпью чего-нибудь.

Под сим благовидным предлогом покидаю компанию двух мужчин и торопливо устремляюсь на выход. У меня больше нет ни сил, ни желания оставаться на этом мероприятии. Забираю из гардероба плащ и, вызвав такси, выхожу на улицу.

Конечно, Арслан начнет меня искать. А не обнаружив, жутко разозлится. Но сейчас мне, если честно, плевать. Так или иначе скандал все равно состоится. Не из-за внезапного отъезда, так из-за неподобающего общения с Алаевым.

Муж обязательно найдет причину, чтобы выплеснуть на меня свою желчь. Так пускай хоть сегодня у него будет весомый повод.