Глава 2.

– Согласны ли вы, Яна, взять в мужья Руслана Градова, любя его, храня ему верность в горе и радости, пока смерть не разлучит вас?

Голос регистратора звучит глухо, будто из‑под воды. Я слышу слова, но смысл доходит не сразу. Внимание упрямо цепляется за руку, в которой зажаты мои пальцы. Слишком крепко. Слишком по‑настоящему.

Я стою в платье цвета слоновой кости – слишком дорогом, слишком чужом. Не моём. И думаю о том, что никогда в жизни не любила белый. Он всегда казался мне фальшивым. Как улыбки гостей. Как поздравления, произнесённые на автомате. Как это слово – навсегда.

Для кого‑то это «навсегда» заканчивается через год, а то и раньше. Всё это фарс. Свадьбы давно стали зрелищным шоу – кто пышнее, кто дороже, кто громче.

Мои пальцы лежат в широкой ладони мужчины, который официально считается моим женихом. Его рука горячая. Уверенная. В отличие от моей – ледяной и влажной от напряжения.

Руслан Градов стоит рядом и почти не шевелится. В идеально сидящем тёмном костюме, который не в силах скрыть военную выправку. Он вообще не из тех мужчин, которые суетятся. Даже сейчас, когда на него смотрит весь зал, он выглядит так, будто сошёл с рекламного щита.

Настоящий военный.

Красивый, здоровенный – всплывают в памяти строчки песни.

У Руслана широкие плечи, прямая спина, коротко стриженные тёмные волосы. Резкие, мужественные черты лица, словно выточенные ножом. Короткая щетина. Ни одной лишней эмоции.

Таких любят женщины.

Я вижу краем глаза, как к нему прикованы взгляды. Как следят за каждым движением. Как у некоторых девиц губы кривятся от зависти.

Повезло, – думают они.

Вот это мужчина.

Да. Мужчина он настоящий. Без сомнений.

Вот только я бы такого себе не выбрала.

Никогда.

Слишком хорошо знаю, чем заканчивается жизнь рядом с такими мужчинами.

Руслан слегка поворачивает голову. Почти незаметно, но я ловлю это движение сразу. Он смотрит на меня. Ждёт ответа, который я никак не могу произнести.

Он чуть сжимает мою ладонь – напоминание, что я здесь не одна. Что он рядом.

Женщинам это нравится. Я вижу, как одна из подружек невесты в первом ряду буквально тает от этого жеста.

А у меня внутри всё сжимается и холодеет.

В зале начинается движение. Шорох. Кашель. Неловкие повороты голов. Генералы и генеральши не любят пауз. Особенно на церемониях такого уровня.

Краем глаза замечаю движение и перевожу взгляд туда на первый ряд.

Там мама сидит, улыбка натянутая, губы сжаты в тонкую линию. Взгляд у неё напряжённый.

Отец – каменное изваяние с генеральскими погонами и взглядом, которым он способен сломать позвоночник.

Ты сильная. Ты справишься. Так он всегда говорил мне.

Поэтому я до сих пор и стою здесь. Иначе бы уже давно сбежала – как это сделал Яна.

– Всё хорошо? – тихо спрашивает Руслан, почти не размыкая губ.

Скажи ему. Скажи сейчас.

Я почти решаюсь. Сердце колотится где‑то в горле. Мне кажется, если я ещё секунду промолчу – он всё поймёт сам. Ведь если человек любит, он чувствует. Сердцем.

Где твоя интуиция, Градов?

Неужели ты правда ничего не видишь?

Но в тот момент, когда я уже готова открыть рот, я снова смотрю на мать.

Её улыбка не меняется. А вот кулак, сжатый у колена, говорит красноречивее слов. Так же она смотрела на меня в детстве, когда Яна делала глупости, а отвечать приходилось мне.

Мама предупреждает и напоминает про честь семьи.

И я закрываю рот.

Если я сейчас скажу правду – это конец. Скандал на весь город. Унижение. Позор. А я лишусь будущего.

Отец этого не простит. Никогда.

А Руслан…

Я снова смотрю на него. Он терпеливо ждёт. Военная выправка и дисциплина превращают людей в бессердечных и безэмоциональных големов.

Я это знаю слишком хорошо. Всё детство перед глазами живой пример в качестве моего отца.

– Да, – всё‑таки выдавливаю из себя.

Голос звучит ровно. Почти уверенно. Настолько, что мне самой становится не по себе.

По залу прокатывается вздох облегчения. Кто‑то аплодирует раньше времени. Регистратор улыбается натренированно, профессионально, не замечая, что невеста сейчас в обморок упадёт.

Руслан впервые за всё время улыбается. Нешироко, только уголком губ. Слегка сжимает мою руку.

Не надо, – хочется сказать. – Не трогай.

– Объявляю вас мужем и женой.

Внутри всё замирает.

– А теперь, – продолжает регистратор, – можете поцеловать невесту.

Руслан медленно наклоняется ко мне. Неспеша. Как человек, который привык брать своё и не сомневается в праве.

Я чувствую его запах – кожа, холодный металл часов, что-то ещё… опасное. Не парфюм. Он пахнет так, как пахнут настоящие мужчины. Такие самцы выделяют особенный аромат, их феромоны как раз и кружат голову каждой женщине в этом зале. И на меня тоже действует, но я ещё пытаюсь сопротивляться.

От его близости поднимается паника. Живот сводит судорогой, в горле застревает протест.

Его губы уже совсем близко.

Не надо. Пожалуйста, не надо.