Метка под манжетом отозвалась мягким теплом.

Не вспышкой.

Не болью.

Просто знанием: он все еще не спит.

Конечно.

Я устало закрыла глаза.

— Идиот, — прошептала в пустоту.

Ответа не было.

Только это тихое, уже почти знакомое присутствие на другом конце связи.

Я не знаю, сколько так сидела, прежде чем в дверь постучали.

Не внешнюю.

Внутреннюю.

Я замерла.

Сердце тут же стукнуло сильнее.

Стук повторился.

Коротко. Спокойно.

Он.

Я медленно встала и подошла к двери.

Остановилась.

— Что? — спросила, не открывая.

Несколько секунд с той стороны было тихо.

Потом его голос, низкий, усталый:

— Хочу кое-что отдать.

Я нахмурилась.

— Что именно?

— То, что должно быть у тебя после сегодняшней ночи.

Проклятье.

Я отперла дверь.

Кайден стоял в полумраке смежной комнаты, уже без камзола, в темной рубашке и с тем лицом, которое бывает у него только очень поздно — когда держаться он еще держится, но маска становится тоньше.

В руках у него был старый медальон.

Тот самый.

С его матерью и младенцем на миниатюре.

Я не сразу поняла.

— Это… зачем?

Он протянул мне медальон.

— Возьми.

— Почему?

Он выдержал паузу.

Потом ответил:

— Потому что после той ночи ты имеешь право знать, за что на самом деле борешься.

Я смотрела на медальон и вдруг поняла: вот она, цена доверия, которая продолжает расти.

Сначала он показал мне книгу.

Потом брата.

Потом чудовище.

А теперь — отдает вещь, в которой его прошлое заперто почти так же крепко, как подземный контур под домом.

Я взяла медальон.

Металл оказался теплым.

И в ту же секунду внутри будто щелкнуло:

после той ночи назад уже точно нет.