Глава 1. Торт с привкусом измены

Лада — Ладушка, ты сегодня раньше уходишь? — Да, теть Надь, — аккуратно и с любовью упаковываю тортик для любимого мужчины, — у нас со Славой сегодня годовщина. Приду пораньше, приготовлю романтический ужин! Мечтательно закатываю глаза, с любовью завязывая алые ленточки на белой коробке. Тетя Надя, бессменная помощница на кухне в моей небольшой пекарне «Сладкие булочки», качает головой. — Ладушка, это не мое дело, конечно, но сколько вы уже вместе живете? — Четыре года, — отвечаю, окрыленная фантазиями о романтичной ночи. — Не пора ли ему тебя позвать замуж? Долго это, четыре года. Мой муж, Царствие ему небесное, через полгода уже обивал пороги моего дома, свататься хотел. А твой… четыре года… — Возможно, это произойдет сегодня, — натягиваю улыбку, потому что тетя Надя ударила прямо по больному. Она хорошая женщина, ответственная и добрая. Но порой чересчур прямолинейная. — Прости меня, дуру старую, — вздыхает, — просто ты такая красавица, умница! И вон пекарня чудесная у тебя. Что твоему болвану еще нужно? Закусываю губу, чтобы не расплакаться. Да, я давно жду предложения от Славы. Но он как-то не торопится. А мне уже тридцать. — Ничего страшного. Я пойду, теть Надь! Нужно успеть еще переодеться и все такое, — опускаю взгляд на свой красный свитер оверсайз, под которым отчаянно пытаюсь скрыть лишние килограммы, — закроете пекарню? — Конечно, милая, беги! — улыбается она. Я переобуваюсь, надеваю пуховичок и выскакиваю на мороз. На улице уже темно, стоит февраль, холод щиплет за щеки. По сугробам топаю к остановке. Сжимаю тортик в руках. Доехав на автобусе до дома (к сожалению, моя пекарня пока не приносит много прибыли, мы только-только выросли до окупаемости затрат, так что катаюсь на общественном транспорте), выскакиваю и бегу домой. У двери чуть не роняю торт, пытаясь вытащить ключи из сумки. Нащупываю злополучный брелок и тяну за него. И тут вдруг замечаю, что дверь не закрыта. Внутри все холодеет. ГРАБИТЕЛИ? Нужно звонить в полицию? Но наш девиз: слабоумие и отвага! Так что тянусь и медленно открываю дверь. Тишина. Темнота. Делаю шаг, чтобы не шуметь. План такой: добраться до кухни незаметно, потом там взять нож и… — АХ! ДААА! СЛАВА… ОХ! СЛААВААА! — слышится из-за двери спальни. Руки начинают дрожать. Мне не послышалось? Слава? Там… — Да, детка… вот так! Перевернись! — рычащий голос моего мужчины разбивает все надежды на то, что мне послышалось. Я ставлю торт на пуф, аккуратно снимаю пуховик. Любовники за дверью совершенно ничего не слышат. Кровать скрипит, рога на моей голове стремительно растут и ветвятся. Стянув сапоги, я замираю в ступоре. И что мне делать? Устраивать скандал? То, что Славик сегодня будет искать новое место жительства — неоспоримый факт. И тут в голове рождается идея. Я развязываю бантик на коробке с тортом, аккуратно вытаскиваю десерт. Убила на него четыре часа! ЧЕТЫРЕ ЧАСА! Молчу уже про четыре года, потраченные на отношения с изменником. На цыпочках приближаюсь к двери спальни. Там полумрак. — Ох… Слава, ты монстр! — слышу запыхавшийся голос моей соседки Лены, — а твоя булка-то когда вернется? Ты же в курсе, что она ждет от тебя предложения? — Ой, блядь, зачем ты мне аппетит портишь? Ладка — отличная хозяйка, не спорю. Но меня такие телеса не заводят. Вот твои булочки — очень даже…, а жениться… я и не планировал на толстухе жениться. Тут просто до работы близко, и не просит она ничего… Резко распахиваю дверь. Слава держит нашу соседку за грудь и тянется к ее губищам. Замирает. На меня таращатся две пары обалдевших глаз. А они себе тут романтик устроили! Свечи горят, интимная обстановка. Рядом пустая тарелка с клубникой в шоколаде, которую я подготовила для празднования годовщины. — С ГОДОВЩИНОЙ! — рычу и запускаю тортом прямо в предателей. Ну а дальше все происходит, как в плохой комедии. Слава пытается защитить свою, прости господи, любовницу и отбивает поддон тортика рукой в сторону штор… В итоге торт валится на влюбленных, поддон сшибает свечи, и они падают прямо на ткань, поджигая шторы. — ДУРА! — воет Славик, спрыгивая с постели, и голышом убегает в сторону входной двери. — ЛАДА! ТЫ СОВСЕМ ИЗ УМА ВЫЖИЛА? ИДИОТКА! — соседка Лена выскакивает следом, трясет прелестями. А я стою в полном ступоре и смотрю, как огонь пожирает мои любимые шторы. Стою и плачу. Умом понимаю, что нужно вызвать пожарных или что-то такое, но мне вдруг становится так себя жалко… В квартире уже в буквальном смысле пахнет жареным. — Так! — беру себя в руки, — не время раскисать, а то жить негде будет! Первым делом набираю 112, вызываю пожарный расчет. Огонь тем временем, сожрав шторы, начинает лакомиться деревянным комодом. Бегу к шкафу, хватаю Славкин костюм и иду тушить пламя. Только вот, по-моему, раздуваю его еще сильнее. Бросив в огонь парочку-другую его костюмов и шмотки Ленки, решаю ретироваться, но тут слышу удар в дверь. Потом еще один. И тут… БАМ! Дверь с треском распахивается, и в квартиру вваливаются двое. Пожарные. Ну, прям былинные богатыри в увесистых боевках и касках. Один, могучий и широкоплечий, на ходу скидывает тяжелый баллон со спины. Его напарник уже тащит к спальне свернутый рукав. Их взгляды скользят по мне. На секунду светлые глаза первого задерживаются на моем лице, будто проверяя, цела ли я. — Вы в порядке? — низкий хриплый баритон возвращает меня в реальность. И в этот момент на меня наваливается все: боль от измены, страх перед огнем, шок и еще целая куча разных чувств. Я блею что-то нечленораздельное. — Эй! — слышу уже другой голос, хриплый и грубый бас, но он стремительно удаляется, — ТОХА! Лови ее! И последнее, что я помню перед тем, как потерять сознание — это сильные мужские руки на моем теле и невероятные зеленые глаза. Ставьте звездочки, добавляйте книгу в библиотеку!