Глава 14

Дамир

Сижу в номере отеля, смотрю в окно на ночной Мадрид. Никак не могу успокоиться после приёма в посольстве.

Три дня дал ей.

Что решит? Или уже планирует, как сбежать снова?

Звонит Саид. Поздний звонок не предвещает ничего хорошего.

- Да?

- Дамир, тут... есть информация. - Слишком осторожно начинает. Когда Саид осторожничает, значит, новость плохая. Очень плохая.

- Говори.

- Ярослава. После посольства встретила мужчину. Пошли пить кофе.

Голос Саида почти не слышу, а слышу своё дыхание. Кровь стучит в висках так громко, что заглушает всё остальное.

- Чего?

- Она вышла, он там её ждал. - Саид говорит медленно, будто боится моей реакции. - Она... она плакала. Он обнял её. Потом повёл в кафе. Сидели так около часа.

Вот значит почему ты отказала.

Мужик какой-то у тебя появился.

- Фото есть?

- Отправляю.

Первая фотография: Ярослава в объятиях мужчины. Лица его не видно, но вижу его руки - одна на её спине, другая гладит по волосам. Её лицо спрятано в его плече.

Вторая фотография: кафе. Они сидят за столиком у окна. Его рука лежит на её руке. Смотрят друг другу в глаза. Она говорит что-то, он слушает внимательно, с такой заботой на лице, что хочется разбить этот экран к чёртовой матери.

Третья фотография: у подъезда её дома. Он обнимает её снова. Она тянется к нему, обнимает в ответ. Не вырывается. Не отталкивает.

Швыряю телефон об стену. Разбивается с треском, осколки летят по ковру.

- Блядь.

Встаю резко, кресло опрокидывается назад. Хожу по номеру, как зверь в клетке. Рубашка прилипает к спине от пота. Жарко. Душно. Воздух кипит в лёгких, обжигает изнутри.

Как ты смела?

Как ты смела выбрать какого-то проходимца.

Хватаю бутылку виски со стола, отпиваю прямо из горла. Обжигает пищевод, но не помогает. Ничего не помогает.

Беру запасной телефон из чемодана, перезваниваю Саиду. Он берёт сразу.

- Кто он? - Выдавливаю сквозь зубы. - Говори всё, что знаешь.

- Рафаэль Джабраилов. Тридцать два года. Переводчик, как и она. Работает в международной компании. - Саид читает явно с экрана. - Знакомы давно. Вместе работали в московском агентстве до того, как ты...

- До того, как она встретила меня. - Заканчиваю за него.

- Да.

А теперь что? Вернулась к нему?

- Он женат?

- Нет. Живёт один. Снимает квартиру в Саламанке. Дорогой район. Порядочный, судя по всему. Ни долгов, ни скандалов. Чистая репутация.

Конечно, чистая. Идеальный, блядь, прынц.

- Узнай всё остальное. Где конкретно живёт, где бывает, с кем дружит, кто родители, есть ли девушка. Всё, Саид. К утру хочу полное досье.

- Дамир, может, не стоит...

- К Утру!

Сбрасываю звонок. Швыряю телефон на кровать. Смотрю на разбитый первый телефон на полу.

Сажусь на край кровати, закрываю глаза, но вижу их снова эти чёртовы фотографии.

И мне хочется, как последний мазохист быть там. Увидеть это вживую. Стоять рядом и смотреть, как он прикасается к ней. Раскачивать эту боль до апогея. До точки, когда либо взорвусь, либо умру.

Встаю. Иду в ванную. Включаю холодную воду, подставляю лицо под струю. Не помогает.

Ты сходишь с ума, Байсаров.

Или уже сошёл.

Одеваюсь быстро. Джинсы, чёрная рубашка, куртка. Выхожу из номера, спускаюсь в холл. Швейцар открывает дверь, желает доброй ночи. Киваю молча.

На улице прохладно, но мне всё равно жарко. Ловлю такси.

Называю адрес её дома. Водитель кивает, включает счётчик. Машина трогается. Еду и смотрю в окно, но не вижу ничего. Перед глазами всё те же фотографии.

Представляю, как он сейчас там. Поднялся к ней. Она пригласила на чай? Они сидят на кухне? Он говорит что-то успокаивающее, она улыбается сквозь слёзы. Потом он встаёт, подходит ближе. Обнимает снова.

Или уже больше, чем обнимает.

Целует?

Раздевает?

Ведёт в спальню?

Сжимаю кулаки так сильно, что ногти впиваются в ладони.

Можно совсем двинуться от этих мыслей.

- Мы приехали. - Водитель оборачивается.

Плачу, выхожу. Стою на тротуаре напротив её дома.

Первый этаж - ресторан её матери. Второй этаж тёмный. Третий - её квартира.

Окна светятся тёплым жёлтым светом.

Она не спит.

В час ночи не спит.

Почему?

Думает обо мне?

Или о нём?

Достаю сигареты, закуриваю. Не курил несколько лет, бросил ради неё когда-то. Но сейчас плевать.

Затягиваюсь глубоко, дым обжигает лёгкие. Смотрю на окна. Вижу тень, кто-то проходит мимо окна.

Стою час. Курю одну за другой. Окурки падают к ногам, тлеют на асфальте.

Знаю, что нужно уйти, но стою под окнами, как последний сталкер.

В половине второго свет гаснет.

Она легла.

Одна?

Или с ним?

Если он там, я вломлюсь в дверь. Вытащу его за волосы.

Но никто не выходит из подъезда. Дом спит.

Стою ещё полчаса. Бессмысленно. Глупо. Но не могу уйти.

Мне хочется подняться туда. Постучать в дверь. Ворваться. Увидеть своими глазами: одна она или нет.

Но если он там...

Не знаю, что сделаю.

Наконец разворачиваюсь, ухожу. Иду пешком по ночному Мадриду. Отель в трёх километрах, но мне нужно идти. Двигаться. Сжигать эту ярость, которая жжёт изнутри.

Она думала, я не узнаю?

Встретится с ним тайком, я не увижу?

Наивная.

Неприкосновенная, значит?

Думает, с другим теперь, а я просто смирюсь?

Возвращаюсь в отель в третьем часу ночи. Саид сидит в холле, ждёт. Видит меня, встаёт.

- Ты где был?

- Гулял. - Прохожу мимо, направляюсь к лифту.

- У её дома стоял, да? - Догоняет.

Не отвечаю. Заходим в лифт вместе.

- Дамир, ты так себя угробишь.

- Уже угробил. Когда отпустил её. - Смотрю на своё отражение в зеркале лифта.

- Может, это знак? Что нужно отпустить снова?

Разворачиваюсь к нему резко.

- Отпустить? Чтобы она была с ним? - Голос срывается на крик. - Чтобы он растил мою дочь? Читал ей сказки на ночь? Целовал Ярославу перед сном?

- Дамир...

- Нет. - Бью кулаком по стене лифта. Костяшки трескаются, кровь течёт по пальцам. - Не отпущу. Никогда. Лучше уничтожу их обоих, чем позволю им быть вместе.

Лифт останавливается. Двери открываются. Выхожу, иду в номер. Саид следует за мной.

- Зачем пришёл? - Открываю дверь номера.

- Принёс досье. - Протягивает папку. - Всё, что нашёл. Но Дамир... подумай, прежде чем делать что-то необратимое.

Беру папку, захожу в номер. Захлопываю дверь перед его носом.

Бросаю папку на стол. Иду в бар, наливаю виски в стакан. Залпом. Ещё один. И ещё.

Потом открываю папку.

Фотография этого Рафаэля на первой странице. Улыбается, профессиональное фото с какого-то корпоратива. Красивый и успешный. Чистый, как стёклышко.

Он тот, кем я не являюсь.

Читаю дальше.

Родился в Дагестане. Единственный ребёнок в семье. Отец - профессор, мать - врач. Образование лингвистическое, два высших. Стажировался в Испании, остался. Карьера успешная, повышения регулярные. Личная жизнь: не женат, детей нет, серьёзных отношений последние три года не было.

Ждал её, значит?

Дальше вижу, что волонтёрит в приюте для животных по выходным.

Святой, блядь, человек.

Которого я сейчас уничтожу.

Закрываю папку. Смотрю на его фото.

Есть эта Ярослава, которая обнимает его. А есть та, моя. Которая родила мне дочь. Которая любила меня когда-то так сильно, что бросила всё ради меня.

Если я поверю, что она может быть с ним, значит, моей Ярославы больше нет.

А я не могу её похоронить. Не могу.

Значит, похороню эту. Её новую жизнь. Её надежду на счастье с ним.

Философия у меня сейчас простая: если не можешь забыть прошлое, уничтожь будущее.

Достаю телефон, набираю Саида.

- Да? - Он ещё не спит.

- Организуй встречу с ним. Твоя компания ищет переводчика на проект. Предложи ему хороший контракт. Завтра днём. В нейтральном месте.

- Зачем?

- Хочу посмотреть в глаза человеку, который трогает мою жену.

- Дамир, это безумие...

- Всё, что я делаю в последние дни - безумие. - Сбрасываю звонок.

Ложусь на кровать, не раздеваясь. Смотрю в потолок.

Завтра увижу его. Поговорю. Посмотрю, что он за человек.

А потом решу, как уничтожить.

Потому что никто не будет трогать то, что принадлежит мне.

Ярослава моя. Была, есть и будет.

Закрываю глаза, но сна нет. Только её лицо. И его руки на её спине.

Завтра всё изменится.

Обещаю.